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阿江的声音从身后钻出来，混着他挪步的“咯吱”
响。
他右腿膝盖往外撇着，裤腿在膝盖处磨出个破洞，露出的皮肉青肿着，每挪一步都带着骨头摩擦的钝响，裤脚磨过脚踝的伤口，渗出的血混着泥水在地上拖出淡红的痕，像条跟着他的小蛇。
他的钢盔歪在左边，帽檐压着眉骨的旧疤——那道疤是去年在红土坡被砍刀划的，此刻正往外渗血，雨水顺着疤沟淌，在下巴尖凝成豆大的水珠，“啪嗒”
砸在胸前的弹夹袋上，把军绿色的帆布洇出个深色的点。
右臂用三角巾吊在胸前，三角巾的白被血浸得发暗，袖口的血渍正顺着布纹往腋下爬，像朵在雨里慢慢开的红山茶。
“少了两个新兵，刚才清点时还在……”
他喉结滚了滚，声音像被砂纸磨过，每个字都裹着雨珠，往密林深处瞥的那一眼，眼尾的肌肉抽了抽。
雨幕里的树影被风吹得东倒西歪，枝桠晃得像挥舞的手臂，真像有人猫着腰在动，“红土坡的雨从来没这么急，哪是下雨？分明是有人站在云上头，往咱们头顶泼冰水。”
风卷着雨又扫过来，打在阿江没戴钢盔的右耳上，他瑟缩了一下，下意识往左边偏了偏头，帽檐又往下压了压，遮住了半张脸，只剩紧抿的嘴角在雨里发白——那是疼的，也是怕的。
防水袋贴在小腹上，被雨水泡得发沉，里面的账本棱角分明地硌着皮肉，像揣了块没磨平的青石。
我下意识往下按了按，指尖触到袋面的水珠，凉得像贴了层薄冰。
袋里露出的半页蓝布角被雨水浸得发暗，却偏生蓝得扎眼——不是洗旧的灰蓝，是像被红土坡的靛蓝草反复染过的浓，针脚处的白线泡得发胀，露出几缕没染透的棉絮，在灰黑的雨幕里，像块没被硝烟熏过的天。
视线越过斜斜的雨线望向石林，那些灰黑色的灰岩柱在雨中泛着冷光，像被磨亮的铁锭。
岩缝深不见底，黑漆漆的，积着经年的湿苔，偶尔有雨珠坠进去，传来“叮咚”
的回响，倒像无数双藏在暗处的眼，正透过缝隙往外看。
岩壁上还留着弹痕，焦黑的边缘挂着水珠，像在淌泪。
忽然有“沙沙”
声从石缝里钻出来，一只棕褐色的松鼠窜了出来。
它的尾巴蓬松得像团湿棉絮，沾着青苔的碎末，扫过岩壁时带起层薄薄的灰，混着潮湿的霉味——那味里有腐叶的腥、石缝的潮，还缠着股没散尽的硝烟呛，像这片刚被炮火啃过的林子，正捂着伤口喘粗气。
松鼠没敢停，后爪蹬着湿滑的岩石，“噌”
地窜上旁边的橡胶树，蓬松的尾巴在雨里甩了甩，转眼就消失在浓密的枝叶间，只留下几片被碰落的焦叶，在雨里打着旋儿往下飘。
头顶的“嗡”
声起初很轻，像远处闷雷滚过，混在雨声里几乎听不真。
可那声音越来越近，带着股钻骨的震颤，不是雷声的空泛，是金属转动的沉，像有无数齿轮在云层后咬合，震得耳膜发麻。
我仰头时，雨幕突然被一股蛮横的力道掀得倾斜——不是风的软，是带着棱角的硬，像只巨手从云里伸下来，狠狠推了把雨帘。
两道黑影破开乌云的瞬间，我看清了——是武装直升机。
铁灰色的机身裹着雨雾，旋翼转动的“呼呼”
声压过了雨声，卷起的狂风“呼”
地扑下来，地上的积水被吹得往一边涌，像条突然翻身的银蛇；焦黑的碎叶、弹壳、半片迷彩布被卷得漫天飞，“哗啦啦”
撞在岩柱上，发出“噼啪”
的响。
有片烧卷的芭蕉叶擦着我的钢盔飞过，边缘的炭屑蹭在盔面，留下道黑痕，像被什么东西狠狠刮了下。
“是武装直升机！”
李凯的吼声像块烧红的铁，“哐当”
砸进雨幕。
他的脸贴着湿泥，下巴沾着红土，听见轰鸣时猛地绷紧了身子，右手撑着地面想爬起来。
可大腿的伤口像被撒了把盐，刚使上劲就传来“钻心的疼”
，他“闷哼”
一声，重重摔回泥里，溅起的泥水“啪”
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