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那是红土坡的土，黄导前阵子蹲在橡胶林里教他辨土质时说的：“这土含氧化铁多，黏得很，沾了就别想轻易弄掉——能粘住魂呢。”
当时黄导还笑着用指尖沾了点红土，往他手背上抹，“你看，洗三天都留印子，跟咱们的枪膛似的，进了东西就刻在里头了。”
李凯的指腹现在就蹭着那土，粗糙的颗粒嵌进掌心的老茧，像黄导的指尖还留在那儿，带着点温热的力。
车又碾过个小石子，“咯噔”
一声，李凯的右腿跟着抽痛，他闷哼了声，攥枪的指节泛出青白，枪托的裂缝被捏得更开了些，里面的红土簌簌往下掉，落在裤腿的血痕上，红得发暗，像谁在上面撒了把碎朱砂。
他望着车斗底板上新洇开的血珠，突然觉得黄导说得对——这土是真能粘住魂。
不然，为什么红土坡的土沾在枪上，黄导的影子就总在眼前晃呢？阿江的瘸腿在车斗的颠簸里晃得像株没扎根的野草。
车碾过碎石时“哐当”
一响，他的右腿就往外撇得更厉害些，膝盖骨像是生了锈的合页，转动时带着滞涩的颤，裤腿的褶皱被扯得发白，露出里面磨破的护膝——护膝的橡胶面裂了道缝，红土从缝里钻出来，沾在青肿的皮肉上，像块没擦净的污渍。
他下意识想用手去扶，才想起右臂还吊在三角巾里，那三角巾早被冷汗浸得发沉，沉甸甸地坠着，边缘的白纱布褪成了灰黄，纤维里卡着点红土坡的泥，摸上去糙得像砂纸。
血渍正从纱布里慢慢透出来。
不是汹涌的淌，是顺着经纬的网眼往外渗，先是针尖大的红点，星星点点地缀在灰布上，慢慢晕成指甲盖大的暗褐，像朵被雨打蔫的野菊，花瓣还没舒展开就蜷了边，往三角巾的褶皱里钻。
阿江能感觉到那股湿冷顺着胳膊往下爬，贴在胸口的皮肤上，激得他打了个寒颤，喉结忍不住滚了滚。
他抬起左手，指尖无意识地往眉骨的疤上蹭。
那疤是去年在红土坡被砍刀划的，此刻被雨水泡得发黏，结痂软得像块泡涨的纸，指甲刚一碰，就簌簌往下掉渣，带着点湿软的腥气。
碎屑落在手背上，他低头看，是暗红的小粒，混着点透明的组织液，像没干透的漆。
再往下蹭，结痂突然裂开道缝，露出底下的肉——嫩得像刚剥壳的虾，泛着水光，轻轻颤着，细看能看见底下细细的血丝在动，像条没长好的伤口，一碰就疼得钻心。
指尖沾了点血痂的碎屑，阿江鬼使神差地举到鼻尖。
一股淡淡的铁锈味漫上来，混着雨水的潮，突然就撞进鼻腔——和红土坡的味一模一样：那天雨里的血，浸在红土里的腥，还有黄导后背渗进橡胶树皮的甜腻，全裹在这股味里，往天灵盖冲。
他猛地闭了闭眼，睫毛上的水珠滚进眼里，涩得发疼，仿佛又听见黄导在雨里喊他：“阿江，低头！
子弹擦着头皮飞呢！”
车又颠了下，他的膝盖重重磕在车斗底板上，“咚”
的一声闷响。
阿江没哼声，只是把左手攥成了拳，血痂的碎屑嵌进掌心的老茧，像颗细小的刺，提醒着他——红土坡的疼，还没过去呢。
连队会议室的白炽灯亮了整夜。
六十瓦的灯泡悬在天花板中央，玻璃罩上积着层薄灰，昏黄的光透过灰层洒下来，在桌面投下圈模糊的光晕。
空气中飘着浮尘，被灯光照得清清楚楚，像无数细小的银粒在缓慢游动，落在作战地图的褶皱里，落在墙角的军用水壶上，也落在每个人熬红的眼底。
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墙上的影子被灯光拽得老长，贴着斑驳的墙皮——邓班的影子站在地图前，肩背挺得笔直；作战参谋的影子弓着腰，笔尖在纸上划出细碎的响；角落里杨文鹏的影子斜斜歪着，手无意识地摩挲着腰间的枪套。
这些影子一动不动，像被钉在墙上的剪影，沉默得让人心头发沉。
邓班站在地图前，军靴跟碾着地面的碎纸屑，发出轻微的“沙沙”
声。
地图是新铺开的，红土坡的轮廓用黑笔勾勒得格外清晰，核心位置被红笔圈了个圈，边缘的墨迹被反复摩挲得发毛，露出底下的米黄纸色，像块被揉皱又展平的疤。
他的左手按在地图边缘，指腹磨过纸质的褶皱，那里还留着前次标注时的铅笔印，淡得几乎看不见。
右手的指尖顺着峡谷的等高线滑动，指甲在纸页上划出浅白的印子，像未干的刀痕。
“最后目击点，东经101度23分47秒，北纬22度17分19秒。”
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