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他抬头指了指不远处的石林，红土坡的灰岩柱上，同样的纹路蜿蜒着，深浅不一，像同一只手画的符。
“一模一样。”
杨杰的声音沉得像暗河的水，“这伙人熟得很，红土坡的每块石头都摸透了。”
照片被他捏得发皱，边缘的胶卷开始脱层。
“他们在暗河底下挖了隧道，”
他的指尖划过照片里蓝笔标着的暗河线，那线弯得像条冻僵的蛇，“从峡谷对岸穿过来，直通红土坡的橡胶林，专走这条线运货。”
风突然掀起他的衣角，照片被吹得“哗啦啦”
响。
杨杰把照片按在崖边的灰岩上，指腹蹭过那道熟悉的柱纹——像摸到了黄导后背上的月牙疤，又像摸到了雾里藏着的獠牙。
远处的雾还在滚，只是此刻在他眼里，那不再是老家后山的烟，是裹着毒的网，等着他们去扯破。
联合搜索队的脚步在红土坡又碾了七天。
这七天里，晨雾总比前一日更浓，傍晚的雨也下得更沉，峡谷里的风裹着暗河的潮气，吹得人骨头缝都发疼。
潜水员们轮班扎进暗河，氧气瓶的“咕噜”
声在墨绿的水里泡得发闷，探照灯的光柱像根颤抖的银线，刺破三米外就模糊的水幕——河底的碎石被水流磨得溜圆，断木的腐皮滑腻腻的，缠在潜水员的脚蹼上，像谁在水下扯着他们的腿。
有人的潜水服被岩缝划破，带着血珠浮上来；有人在水下憋得眼眶充血，上来时鼻腔里淌着混着泥沙的水。
三公里的暗河，他们像用手一寸寸丈量，探照灯扫过每块灰岩的凹痕，指尖摸过每丛水草的根茎，连河底淤积的腐叶都翻了三遍，捞上来的只有锈烂的弹壳、断裂的藤蔓，再没别的。
直到第十三天傍晚，残阳把暗河水面染成片浑浊的橘红。
一个年轻潜水员突然从水里冒出来，氧气瓶的减压阀“嘶嘶”
喷着气，他摘掉面镜，满脸的水混着什么滚烫的东西往下淌，右手高高举着个东西——军绿色的，在暮色里泛着冷光。
是顶钢盔。
盔体被水压挤得变了形，左侧的护耳塌陷下去，像张被揉皱的纸，边缘的漆皮剥落，露出底下的铁色，沾着暗河的黑泥。
最触目的是盔顶那处弹孔，边缘卷着焦黑的毛边，像被火燎过的棉纸，轻轻一碰就簌簌掉渣，那是火药灼烧的痕迹，混着河泥的腥，透着股呛人的焦糊味。
李凯凑过去时，腿肚子突然发软。
他认得这顶盔——内侧的汗渍圈还清晰可见，是黄导戴了三年磨出的形状，额头的位置最明显，浅黄的盐霜结在布料衬里上，像层没化的雪。
他的指尖轻轻拂过右侧护耳，那里有道浅痕，细得像根线——是去年实弹训练时，流弹擦过留下的，当时黄导还举着盔冲他笑，指腹蹭着那道痕：“你看，这盔替我挡过灾，比护身符灵，得留着。”
钢盔被递到杨杰手里时，还带着暗河的冰。
他的指腹按在那圈汗渍上，盐霜化在掌心，涩得像眼泪。
弹孔边缘的焦黑毛边勾住了他的袖口，像黄导留在这世上的最后一声叹息——这顶说要“留着”
的钢盔，终究没能护着它的主人，只在暗河底泡了十三天，带着满身的伤，替他回了头。
暮色漫上来时，暗河的水面渐渐暗下去，只有那顶钢盔的绿，在残阳最后的光里，亮得刺眼。
潜水员们站在岸边，没人说话，只有氧气瓶的余气还在“嘶嘶”
响，像谁在水下没说完的话，慢慢散进风里。
杨杰把钢盔抱在怀里时，胳膊肘都在发颤。
那盔体带着暗河的冰，贴在胸前像揣了块冻透的铁，可他舍不得松开——指腹一遍遍摩挲着盔内的衬布，那里的汗渍圈早就干透了，凝成层薄薄的盐霜，是黄导三年来在训练场上、在巡逻路上，一滴滴汗渍熬出的结晶。
盐粒细得像沙，沾在指尖时带着刺刺的凉，像层没化的冰，蹭过掌心的老茧，竟渗出点疼来。
他忽然想起盔顶那圈磨得发亮的边缘——是黄导总爱用下巴抵着盔沿琢磨战术图磨出来的，每次开会，那处的漆皮就蹭着作战地图的塑封，"
沙沙"
响。
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