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他伸手指了指黑板，木板被敲得稳稳当当，连缺角的地方都透着股踏实，“你看这黑板，够画满一整面墙的海棠了。
林老师说孩子们从没见过真海棠，我就画给他们看，画得比真的还艳。”
说着，他从裤袋里摸出半截白粉笔，在黑板右下角画起来。
笔尖在粗糙的木板上“沙沙”
响，画出来的花瓣歪歪扭扭的：有的往左斜，像被风吹得站不稳；有的花瓣尖缺了块，像被虫咬过；最底下那瓣尤其滑稽，画得太用力，粉笔头断了，在花瓣中间留下个白点点。
他没擦，就那么让它留着，拍了拍手上的粉笔灰，灰末在阳光里飘，像落了场细雪。
“等画完了，再请林老师来绣面海棠旗，挂在教室门口，比啥都吉利。”
此刻那笑声好像还在耳边绕，混着风里的沙粒，往耳朵里钻。
邓班眨了眨眼，把目光从国旗上移开，落在主席台上——红绒布托着的一等功奖章正被阳光照着，金光刺得人睁不开眼，边缘的棱角反射出细碎的光斑，晃得人头晕。
可那光再亮，也照不亮红土坡峡谷底的黑暗，照不亮暗河底那顶变形的钢盔，更照不亮红土坡小学黑板上那朵没画完的海棠——花瓣尖的白点点还在，像个没说完的句号，停在黄导没来得及实现的愿望里。
风又起了，国旗在头顶猎猎作响，像在替谁喊着没说完的话。
邓班的拇指还在帽檐上蹭，那处的帆布被磨得发烫，他突然想起黄导画完海棠时，用粉笔头敲了敲黑板：“等孩子们看着海棠笑了，咱这仗才算打赢了。”
可现在，打赢了的仗，挂着功章的台，却少了那个最想看见孩子笑脸的人。
杨文鹏扶着香客往会场外挪时，脚底下的水泥地黏着层红土坡的沙，每走一步都像踩着湿棉花。
风从操场豁口灌进来，卷着扩音器的余响往人骨缝里钻，香客后背的伤被风一吹，疼得他牙关紧咬，喉结在皲裂的嘴唇下滚了滚，没哼出一声。
香客怀里的作业本早被眼泪泡得发胀，蓝皮封面皱成了团，边角的纸浆软塌塌地粘在一块儿，像泡了整夜的棉絮。
杨文鹏伸手想帮他托一把，指尖刚触到纸页，就被黏住了——是混着泪的胶，凉丝丝的，带着点咸。
只有最后一页还勉强能看清轮廓：黄导用红笔补的花蕊，笔尖戳得深，红墨水晕开成小小的圆，在漫漶的墨痕里亮得扎眼，像暴雨夜里漏下来的星子。
纸页边缘还沾着点粉笔灰，是黄导画花瓣时蹭上的，白花花的，被泪泡得发涨，像没化的雪。
香客的后背还在渗血。
纱布缠了六层，最外层的医用棉早就被血浸透，黑红黑红的，边缘往下滴着水——是泪混着血，顺着脊椎往下爬，在裤腰里积成小小的洼。
杨文鹏扶着他的胳膊时，能摸到纱布底下的硬块，是没取出来的弹片硌着，每动一下都像在磨骨头。
香客走得极慢，左腿落地时总往外侧撇，脚底板擦着地面，发出“沙沙”
的响，每一步都像踩在刀尖上，额角的冷汗顺着鬓角往下淌，在下巴尖凝成珠，滴在作业本上，又晕开一片新的湿痕。
“他说……”
香客的气音从喉咙深处挤出来，轻得像被风一吹就散的蒲公英，“要让孩子们看见花开。”
他的目光落在作业本的海棠上，红笔花蕊的颜色被泪泡得发暗，却依旧透着股犟劲。
“红土坡的花太少了，除了野山菊，就是橡胶树开的小白花，细碎得像米粒。”
他的指腹轻轻蹭过纸页上的花瓣，指甲缝里还嵌着红土坡的泥，“孩子们连海棠都没见过，课本上的插画是黑白的，我总说‘等黄导来，他会画’……”
杨文鹏突然想起三天前在崖边，香客也是这么攥着作业本。
当时雨下得急，纸页被打湿了一半，香客把最底下那页死死按在胸口，说“这是黄导最后画的，他说‘香客你记着，花瓣要画得胖点，孩子们才觉得亲’”
。
此刻那“胖花瓣”
被泡得发肿，倒真像香客说的样子，只是画花的人，再也看不到孩子们见了画会笑成什么样了。
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风掀起作业本的残页，露出夹在里面的半截铅笔。
笔杆上还留着黄导的牙印——他画图时总爱咬着笔杆琢磨，香客说“像个赶考的学生”
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