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“这是林老师给红土坡小学的孩子们绣的，”
黄导把其中半片塞进他手心，掌心的温度顺着布角传过来，暖得像揣了个小太阳，“她眼睛不好，绣了半宿才成这朵海棠，分你半朵，保平安。”
他的指腹蹭过李凯的手背，老茧糙得像红土坡的砾石，却带着股让人踏实的劲，“等咱端了毒窝，把这两半片拼起来，让林老师接着绣完，挂在小学的门楣上。”
李凯当时还红着脸推：“导，我不爱戴这些。”
黄导就拍他的后脑勺，力道不轻不重：“戴不戴在你，我这是给你个念想——活着回来，才能看海棠全开的样子。”
可现在，半朵海棠在裤袋里烫得他手心发疼。
扩音器里还在念黄导的功绩，“深入敌后”
“重创毒贩”
“舍生取义”
，每个字都像浸了冰的锤子，砸在他紧绷的神经上。
他望着主席台上那枚用红绒布托着的一等功章，金光闪闪的，晃得人眼睛发酸。
可那光再亮，也照不亮红土坡的雾；那功绩再显赫，也换不回那个会在拉练时把最后半块压缩饼干塞给他的人——黄导总说“你肠胃弱，多吃点”
，自己嚼着树皮似的干粮，笑得一脸满足。
风卷着白杨树的叶子“哗哗”
响，像谁在耳边轻咳。
李凯把断枪攥得更紧，枪托的裂缝硌破了手心的茧，血珠混着红土渗出来，和裤袋里那片发烫的蓝布角遥遥相对。
他突然懂了黄导说的“念想”
——不是半朵海棠，不是功勋章，是那个会笑着骂他“傻小子”
、会把后背留给战友的人。
可那个人，永远留在了红土坡的雾里，留得那么沉，像块长在土里的根，再也拔不出来了。
邓班站在队伍前排，目光死死钉在主席台上方的国旗上。
旗面被风扯得笔直，红得像淬了血，金色的五角星嵌在中央，阳光正从云层的裂口里漏下来，斜斜地打在旗面上——金红交错的光流在绸布上淌动，像融化的铜水，刺得他眼睛发酸，眼角的泪意涌上来，又被他硬生生憋了回去，只在睫毛上凝着层湿。
他的右手按在帽檐上，拇指无意识地摩挲着那道磨得发亮的边。
帆布帽檐早就没了新时的挺括，边缘软塌塌的，却留着块温温的印——是黄导总爱帮他调整帽型时，掌心反复蹭过的地方。
黄导的手糙，指腹带着常年握枪磨出的茧，每次帮他把帽檐压出合适的弧度，都会笑着骂：“你这帽子戴得跟耷拉着的耳朵似的，得精神点！”
此刻那处的帆布被体温焐得发暖，像还留着黄导掌心的温度，烫得他指腹发颤。
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记忆突然被风卷着往后退，退到三个月前的红土坡小学。
那是栋漏风的土坯房，黑板是用墨汁刷过的木板，边缘翘着皮，右上角还缺了块，露出底下的黄土。
黄导蹲在黑板前，右腿屈膝顶着木板，左手扶着钉子，右手举着把锈迹斑斑的羊角锤。
“笃、笃、笃——”
钉子敲进木框的声音在空荡的教室里撞来撞去，惊得梁上的灰尘簌簌往下掉，落在黄导的迷彩帽上，像撒了把细盐。
阳光那时是金晃晃的，从破了个洞的窗户里钻进来，斜斜地切过空气里的尘埃，落在黄导背上。
他的迷彩服被晒得发亮，后背的汗渍洇出片深色，像幅模糊的地图，影子被拉得老长，铺在坑洼的泥地上，随着他敲钉子的动作轻轻晃。
敲完最后一颗钉，他直起身捶了捶腰，转过来时，额角的汗顺着眉骨往下滑，刚好流过眉骨那道月牙形的疤——那是在边境缉毒时被弹片划的，此刻被阳光照得泛着亮，像块没磨透的银。
“等破了毒窝，”
黄导冲他笑，露出两排白牙，嘴角的纹路里还沾着点红土，“我就打报告转业，来这儿当老师。”
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