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声，像根绷紧的弦骤然断了丝。
他垂在身侧的左手手指蜷了蜷，指腹蹭过掌心的老茧，那道虎口的浅疤被磨得发热，却没人看见。
，！
下一秒，他猛地回头。
脖颈转动的幅度几乎超过常人的极限，带起的风掀动了额前的碎发，露出眉骨那道疤的全貌。
刚才还半耷拉的眼皮此刻掀得老高，瞳仁像被什么东西骤然攥住，猛地缩成针尖大的点，里面映着的拳台灯光碎成一片，亮得发凶，像要把人吸进去。
杨杰在那一瞬间看清了他眼底的红——不是充血的红，是藏在深处的、翻涌的暗河，正顺着瞳孔的边缘一点点漫上来。
眉骨的刀疤跟着动了。
那道三指长的旧伤像条醒过来的蜈蚣，疤边缘外翻的皮肤突然绷紧，青白的光线下，能看见疤痕里嵌着的细小沙粒（是当年在边境黑市的红土），正随着眼角的抽搐轻轻颤动。
刀疤末端的皮肤扯着旁边那颗没长齐的眉毛，把那截短粗的眉峰硬生生拽向太阳穴，露出底下泛青的胡茬——那里的胡茬总比别处密，是他烦躁时总爱用指甲抠的地方。
“没了？”
辛集兴的声音比杨杰的更低，却带着股碾碎石子的劲，每个字都像从喉咙深处滚出来的，撞在围绳上，让刚才还晃动的绳子突然僵住。
他的嘴角往旁边扯了扯，不是笑，是咬肌在用力，下颌线绷得像块冷铁，连带着脖颈的青筋都浮了起来，像条要破皮肤而出的青蛇。
拳台顶端的氙气灯突然闪了闪，青灰的光在他脸上晃过，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像个没完成的符号——是在替谁刻下的标记，还是某种无声的诅咒？杨杰突然觉得，刚才那句“他没了”
像块投入深潭的石头，此刻荡开的不是涟漪，是要把整座格斗俱乐部都拖下去的漩涡。
杨杰的目光钉在辛集兴眉骨那道疤上，喉结猛地滚了滚，像有颗干涩的石子卡在喉咙里，咽下去时带着刺刺的疼。
他听见自己喉头动的声音，在拳台“砰砰”
的撞击声里，轻得像片落叶，却足够掀动记忆里那片潮湿的雨林。
去年雨季的边境雨林，腐叶在脚下泡得发黏，空气里裹着水汽和树胶的腥气，猴面包树的树干粗得要两人合抱，树皮皲裂得像老人生满冻疮的手。
就是在那棵树下，黄导盯着辛集兴眉骨这道疤——当时刚结了层薄痂，泛着嫩红——突然伸手把他按在树干后。
辛集兴的后背撞在湿冷的树皮上，还没来得及回头，就听见“咻”
的一声锐响，不是子弹常见的破空声，是带着旋转的、撕裂空气的尖啸，擦着他的耳尖飞过去，惊得头顶的阔叶“哗啦”
作响，碎雨珠劈头盖脸砸下来。
紧接着是温热的液体溅在脸上。
不是雨水的凉，是烫的，带着铁锈味，顺着他的眉骨往眼角淌。
辛集兴猛地睁眼，看见黄导半个身子挡在他面前，胸口的迷彩服正以肉眼可见的速度洇开暗红，像朵突然炸开的花。
血珠混着雨林的泥浆往下滴，落在他的手背上、军靴上，红得发黑，稠得像没搅匀的漆，擦都擦不掉。
黄导的身体晃了晃，却还撑着树干笑，笑声里裹着粗气，每喘一下，嘴角就冒出血沫子，像含着颗碎红的玻璃珠。
“欠你的……”
他的声音断断续续，气不够用似的，指尖还在辛集兴眉骨的疤上轻轻碰了碰，动作轻得像怕碰碎什么，“这下……这辈子还清了。”
辛集兴当时攥着他的手腕，指节捏得发白，白得像雨林里的腐骨，手背上的青筋暴得老高，像要把皮肤撑裂，突突地跳，和黄导胸口渗血的节奏重合。
他没说话，喉咙像被什么堵住了，只有喉结滚得厉害，一下一下，像吞了块烧红的炭，烫得他眼眶发酸。
视线里黄导的脸慢慢模糊，血和雨混在一块儿往他眼里钻，涩得发疼。
他记得黄导最后松开手时，指尖在他手背上划了道血痕，像在写什么字，又像在留个记号。
那天的雨林突然静得可怕，只有远处的虫鸣和黄导越来越弱的呼吸声，辛集兴盯着他胸口那片发黑的红，眼里的光一点点沉下去，比枪膛里的暗还要深，深得像要把整个雨林都吸进去。
此刻拳台的灯光落在辛集兴的疤上，杨杰突然觉得那道疤在发烫，像黄导当时溅在上面的血，还带着没凉透的温度。
他往后退了半步，后背撞在玻璃门上，冰凉的触感让他打了个颤——原来有些记忆，比子弹更能让人疼得喘不过气。
“叮铃——”
拳台顶端那只锈迹斑斑的铜铃突然炸开一声锐响，铃舌撞在黄铜壁上，带着金属摩擦的“吱呀”
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