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尾音，像被人硬生生掐断的尖叫，在满是汗味的空气里撕开道破口。
那声音太尖，震得人耳膜发麻，连台面上凝结的血渍都像被惊动了，随着拳台的微颤轻轻抖了抖。
刚才还悬在两人之间的沉默被这铃声劈成两半，一半坠进拳台的海绵垫里，一半顺着墙壁往上爬，撞在天花板的吊灯上，让青灰的光都晃了晃。
辛集兴的指节先有了反应。
“咔”
的一声脆响，像细铁丝被猛地攥断，在嘈杂的拳台背景音里格外清晰。
他的拳头攥得死紧，指骨凸起的地方泛着青白，像冻在冰里的石头，指腹深深嵌进掌心那层厚茧里——那是常年握拳磨出的硬壳，此刻却被掐出几道浅痕，像要把什么情绪死死锁在里面。
左手虎口的旧疤被扯得发白，他却像没察觉，只有手臂的肌肉在黑色背心里绷出硬棱，像拉到极致的弓弦，再紧一分就要断。
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他没再看杨杰一眼，甚至没回头。
肩膀往左侧沉了沉，像卸下什么重负，又像扛起了更沉的东西，随即转身，大步往俱乐部深处走。
军靴跟碾过防滑胶表面的颗粒，发出“咚咚”
的闷响，每一下都踩得很实，像往地里钉木桩。
防滑胶底下的水泥地被震得发颤，那声音顺着地板的纹路往四周漫，撞在走廊的铁皮柜上，弹回来的回声更沉，像远处山头传来的丧钟，钝重地敲在每个人的耳膜上。
拳台那边刚好分出胜负，穿红裤的拳手被举起来，观众的欢呼像潮水般涌过来，夹杂着口哨和酒瓶碰撞的脆响。
可这喧闹在辛集兴的脚步声面前，突然变得轻飘飘的，像被什么东西按进了水里，闷得发不出全力。
他的影子被走廊顶灯拉得很长，贴在斑驳的墙面上，随着步伐一点点往前挪，像条挣扎着要钻进黑暗的蛇。
杨杰站在原地，听着那“咚咚”
声越来越远，混着走廊尽头铁门“吱呀”
的开阖声，最后被更浓的黑暗吞掉。
拳台的铜铃还在微微震颤，余音绕着围绳打圈，他却觉得那声音里藏着别的什么——不是结束的信号，是某种开始的预兆，沉得让人胸口发紧，像暴雨来临前压在天边的乌云。
杨杰跟着往里走时，走廊的灯忽明忽暗，头顶的日光灯管“滋滋”
响着，像只快死的飞虫。
推开办公室门的瞬间，百叶窗漏进来的光先撞在他脸上——不是匀净的亮，是被叶片切得支离破碎的条状光斑，青灰色的，斜斜地打在辛集兴背上。
那光斑随着窗外的风轻轻晃，在他黑色背心的布料上投下明明灭灭的影，像监狱铁栏的影子，一道压着一道，把他困在中间。
空气里飘着股复杂的味。
最上头是旧雪茄的焦糊，带着点木质的沉，想来是放了些年头的，烟丝的涩味浸进了墙缝里；底下裹着股铁锈的腥，不是新鲜铁器的亮腥，是老钉子在潮土里锈透了的闷腥，混着墙角漏雨的霉味，像谁把一把生锈的钥匙泡在了发潮的烟盒里。
墙角的保险柜嵌在承重墙里，像从娘胎里带出来的瘤。
表面刷的灰漆掉得七零八落，没掉的地方卷成细小的鳞，用指尖一碰就能簌簌往下掉；露出的水泥原色上，有几道深浅不一的划痕，像被人用指甲反复抠过，边缘泛着白，看着倒真像块没愈合的疤，还在往外渗着什么。
柜门上的把手缠着半圈旧胶带，黑褐色的，胶面早就失去黏性，只在金属上留下层黏糊糊的膜。
辛集兴蹲下身时，军靴跟磕在水泥地上，发出“咚”
的闷响。
他的手指搭在保险柜的转盘上，指腹上的老茧蹭过冰冷的金属刻度，“咔啦”
一声，齿轮开始转动。
那声音在办公室的寂静里格外清晰，每转半圈就会卡一下，像牙床在嚼碎玻璃，又像有什么东西在暗处被一点点拆开。
转盘上的数字被磨得发亮，“3”
和“7”
的刻痕里嵌着点暗红，不知是漆还是血。
铁盒被取出来时，带着股潮湿的霉味，像雨林里捂了半季的帆布。
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