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乱响，镣环撞在水泥地上“当啷”
，铁球砸出浅坑，溅起的血珠在红雾里飞。
右侧肋骨的旧伤被扯得裂开，疼得像有人往骨缝里撒粗盐，还混着沙砾，每抽一下都钻心地疼。
我能感觉到后背的血痂在剥落，新血顺着脊梁往下淌，把迷彩服浸得发沉，布料粘在皮肉上，抽搐时被扯得“刺啦”
响，像有人在撕块浸了血的布。
可就在这疼里，有片光突然亮起来。
是新兵连的操场。
七月的太阳把水泥地晒得发白，热浪往上冒，鞋底粘住地面，抬脚时“刺啦”
响。
国旗杆笔直地戳在操场中央，红绸子被风扯得猎猎响，金芒在阳光下跳，能看见丝线织的星，每道褶皱里都藏着光。
我们穿着新熨的军装，站成整齐的方阵，汗水顺着额角往下淌，滴在军帽的帽檐上“嗒嗒”
响，砸在枪托上晕开小水痕。
“都站直了！”
指导员的吼声裹着白杨树叶的“哗啦”
声，他的军靴踩在发烫的地上，每步都带着风，“军人的脊梁，是直的！”
我站在第三排左数第四个位置，枪托抵着右肩，木质的纹理被汗水浸得发亮。
左手的指尖因为握枪太用力，掐进了掌心，可那点疼远不及心里的热。
风从队列里钻过，掀动衣角时，能听见布料相撞的“沙沙”
，混着国旗的猎猎声，像在给我们的心跳打拍子。
抽搐还在继续，红雾里的黑影越来越近，可那片操场的光却越来越亮。
我死死盯着那片亮，任凭虫子在骨头里钻，任凭白沫糊住了眼——只要这光还在，就什么都打不垮。
太阳像团烧透的烙铁，悬在头顶上炙烤。
水泥地被晒得发白，热浪往上冒，脚底板贴上去能闻到股淡淡的焦糊味——是胶鞋鞋底被烫化的腥气，混着操场边白杨树蒸腾的木叶味，往鼻孔里钻。
国旗杆笔直地戳在操场中央，红绸子被风扯得猎猎作响，不是轻柔的飘，是带着股劲的扬，每道褶皱里都藏着光：靠近旗杆的地方被晒得发亮，像镀了层金；边角的流苏打着旋，金线绣的星在光里跳，能看清丝线拧成的细股，被风拽得绷直，像要从布料里飞出来。
我们站成的方阵，齐得像用尺子量过。
军帽檐压在眉骨上，挡住了大半阳光，可汗水还是顺着额角往下淌，没入衣领时带着点痒，顺着脊梁往下爬，在裤腰处积成小小的水洼，把橄榄绿的布料浸成深褐，贴在皮肤上黏糊糊的。
没人敢动——哪怕后颈的汗顺着脊椎往下淌，痒得像有小虫在爬；哪怕膝盖被晒得发烫，腿肚子的肌肉突突跳。
队列里只有风过白杨的“哗啦”
声，还有远处哨兵换岗的脚步声，脆得像敲在钢板上。
，！
“举起右拳！”
指导员的声音突然炸开来，像闷雷滚过操场，裹着白杨树叶的沙沙响，撞在每个人的耳膜上。
他站在队伍前头，军大衣早被他脱了搭在臂弯里，短袖军装的领口被汗浸成深绿，可腰杆挺得笔直，像根没弯过的钢筋。
我猛地抬手。
胳膊像灌了铅，却被一股热劲推着往上举，越过头顶时，肩关节“咔”
地响了声。
拳头攥得死紧，指节因为用力泛着白，骨缝里渗着汗，把掌心的茧子泡得发软。
掌心的汗顺着指甲缝往里钻，掐得掌心生疼，可那疼远不及心里的热——像揣了团火，从心口往四肢窜，连冻过的指节都在发烫。
风从队列里钻过，掀动衣角时，能听见布料相撞的“沙沙”
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