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我的脸在月光下泛着死气。
面色是青紫的，像冻透的茄子，颧骨处的皮肤陷下去，能看见底下突出的骨棱；嘴唇干裂得厉害，裂纹深得能卡进细沙，边缘卷着焦黑的皮，像被野火烧过的老树皮；眼睛半睁着，眼白浑浊得像蒙了层雾，瞳孔缩成极小的圈，灰扑扑的，几乎看不清焦点。
可就在辛集兴的影子投到我脸上时，那圈灰雾里突然动了动。
睫毛颤了颤——不是大幅度的扇，是像被风吹动的蛛丝，极轻地掀了掀，土粒从睫毛上滚落，掉进眼角的皱纹里。
“还活着……”
辛集兴的声音哑得像被砂纸磨过，尾音带着哭腔。
他半跪下来，手臂穿过我的膝弯和后背，抱起的瞬间才发现，我轻得像捆干透的柴禾。
肩胛骨硌得他小臂发疼，后背的衣服被泥土浸成硬板，却能感觉到底下微弱的起伏——胸口每抬一下，都像拉不动的风箱，要顿两秒才敢落下，吸进来的气里裹着浓重的土腥，呼出去时带着若有若无的铁锈味。
他摸向腰间的军用水壶。
壶身磨得发亮，是当年我给他的，壶盖的螺丝松了，拧开时“咔哒”
响了声。
他把壶嘴凑到我嘴边，手指挡着不让水倒得太急——清水顺着干裂的唇缝往里渗，刚碰到舌尖，就顺着嘴角往下淌，在下巴的皱纹里积成小小的水洼，又顺着脖颈滑进衣领，洇出片深色的痕。
我的喉结突然动了。
不是吞咽，是像被水呛了下，缓慢地往上滚了半寸，又重重落下。
紧接着，一声更清晰的“嗬”
从喉咙里挤出来——这次带着点湿意，像漏风的风箱突然吸进了点水汽，虽然依旧微弱，却比刚才多了点活气。
辛集兴低头时，看见我的睫毛又颤了颤。
这次的幅度稍大些，像要把眼窝里的土抖掉。
他突然想起柳河垭口那夜，我也是这样，中了弹还硬撑着给他塞水壶，喉结滚动的样子，和此刻一模一样。
眼泪又涌了上来，他赶紧别过脸，用袖子蹭了蹭，却蹭不掉满脸的热。
得把土填回去。
辛集兴咬了咬牙，后槽牙咬得发紧，下颌线绷成道冷硬的棱。
他先将我轻轻放平在旁边的草堆里——那堆草是去年的陈草，枯得发脆，却软得像床旧棉絮，刚好能托住我的背。
草叶上的露水沾在我迷彩服的破洞上，凉丝丝的，他下意识地把自己的外套脱下来，垫在我头下，外套上还留着拳台的汗味和红土渣。
铁锹就插在旁边的土里，木柄被夜露浸得发潮，握在手里黏糊糊的。
他扬锹时动作很轻，挖出来的土要一勺勺填回去，不能像刚才刨土时那样急。
第一锹土落在坑底，发出“噗”
的闷响，惊得草堆里的虫“簌簌”
往深处钻。
他一边填一边用锹背拍实，拍打的力度由轻到重，直到土面和周围的地面齐平，连刚才挖出来的土坷垃都按原来的纹路摆好，像块没被动过的拼图。
最要紧的是脚印。
他蹲下身，用松针把自己跪在地上的膝印盖住，松针是深绿的，带着松脂的黏，铺上去能遮住大半的土色。
军靴踩过的地方，他用脚尖反复碾，把土碾得和周围一样实，连鞋跟的棱痕都抹掉了。
做完这一切，他退到三丈外看——月光下，歪脖子松树下的土还是那样，只有风刮过松针的“沙沙”
声，像什么都没发生过。
，！
背起我时，他试了三次才站稳。
我的身体软得像团卸了力的棉花，胳膊搭在他肩上，指尖偶尔会蹭到他的锁骨，凉得像块冰。
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