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头歪在他颈窝，额角的血痂蹭着他的耳垂，带着点干硬的糙，呼吸是断断续续的气丝，每口都裹着土腥，吹在他后颈的皮肤上，像极细的羽毛在扫。
最磨人的是后背那处破洞。
我迷彩服后背磨烂的地方，刚好对着他左肩的刀疤——那道疤是当年在柳河垭口替我挡弹片时留下的，此刻被破洞边缘的粗布蹭着，不疼，却痒得钻心，像有蚂蚁顺着疤纹往心里爬。
他咬着牙往前走，军靴踩在落叶层上的“沙沙”
声里，混着我偶尔发出的轻哼，每声都像小锤子敲在他心上。
安全屋藏在废弃砖窑的最深处。
砖窑的入口被柴火堆挡着，柴火是枯黑的，堆得像座小丘，最底下的柴已经朽成了碎末，拨开时会扬起层灰。
他用胳膊肘顶开柴火堆，露出底下的石板——石板是青灰色的，边缘被磨得发亮，显然被挪过无数次，石板下的缝里塞着根铁钩，是他当年打黑拳时焊的，拉着铁钩一拽，石板“吱呀”
一声翻向侧面，露出个仅容一人通过的洞口。
霉味像被关了多年的野兽，猛地扑出来。
是砖缝里的霉、烂草的腐、还有点铁锈的腥，混在一起呛得人喉咙发紧。
他先钻进去，在里面摸索着找到打火机，“噌”
地划亮——火苗跳起来的瞬间，照亮了砖窑的内壁，墙上的砖是黑红的，还留着当年烧窑时的烟痕，像幅模糊的画。
地铺在窑最里侧，铺着厚厚的干草，草是今年新晒的，带着点阳光的暖，比外面的陈草软得多。
他把我放在草上时，动作轻得像放件瓷器，生怕碰碎了什么。
打火机的光晃过我的脸，他这才看清伤势——额角的血洞比刚才在土里看着更深，黑痂下还在往外渗暗红的血，顺着眉骨往眼角爬，把睫毛都粘在了一起；左手腕肿得吓人，比正常时候粗了一倍，皮肤被勒出圈紫黑的印，显然是被手铐或麻绳狠狠勒过，指节处的皮肉磨烂了，血和泥结成硬壳，看着就知道遭了不少罪。
他蹲在旁边，打火机的火苗在我脸上晃。
看见我眼皮又轻轻颤了颤，他突然松了口气，后背抵着冰冷的窑壁滑坐下来，才发现自己的手心全是汗，虎口的旧疤被指甲掐得发白，渗着点血珠。
砖窑外的风刮过窑口，带着远处山口的狗吠，他把打火机凑近我的鼻尖，看火苗被呼吸吹得轻轻晃——还好，还在晃。
“撑住。”
辛集兴的掌心拍在我脸上时，带着层薄汗。
力道不重，却像块温烫的烙铁，蹭过我干裂的颧骨——他特意收了劲，怕碰碎我额角的血痂，可指尖的颤抖还是泄了底。
我没睁眼，眼皮却像被风吹动的蝶翅，极轻地跳了跳，睫毛上的土粒簌簌往下掉，落在他手背上。
那点动静像根细针，猛地扎进他紧绷的神经，他喉结滚了滚，又重复了遍，声音哑得像被砂纸磨过：“撑住，我马上回来。”
锁石板时，他用了蛮力。
青灰色的石板边缘磕在砖缝上，发出“咚”
的闷响，他却顾不上——铁钩插进锁孔，拧动时带着铁锈摩擦的“咯吱”
声，直到锁舌“咔哒”
弹回，才拽过旁边的枯柴堆，把洞口堵得严严实实。
柴禾的碎末沾在他袖口，混着刚才刨土时蹭的泥，像幅没干透的画。
转身往镇上跑时，军靴踩在冻土上，发出“噔噔”
的响。
凌晨的街道空得能听见自己的心跳，两侧的铺子卷闸门都拉得严实，只有巷口的垃圾桶旁蹲着只野猫，被他的脚步声惊得蹿上墙头，绿幽幽的眼在暗处亮了亮，又缩了回去。
路灯的光透过蒙着灰的玻璃罩洒下来，在地上拖出长长的影，不是平直的线，是随着他跑动晃悠的弧，像条被搅乱的光河，碎银似的铺了满地。
他的肺像个破风箱，每口呼吸都带着冰碴子，刮得喉咙发疼。
手心的伤口早被汗泡得发白，血和泥混在一块儿，把军用水壶的背带浸得发黏。
跑过石桥时，他瞥见桥下的河水，墨黑的水面浮着层薄冰，映着天上的残月，像块碎了的镜子——这让他想起柳河垭口的水，那时我也是这样，浑身是伤地躺在他背上，呼吸弱得像要融进风里。
镇东头的诊所亮着盏孤灯。
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