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被两个黑衫汉子架着往山下走时，我盯着他踩出的脚印。
松针碎末在鞋印里微微发颤，像些断了腿的虫子，而那串脚印一直往雷朵集团主楼的方向延伸，楼顶尖尖的哥特式塔楼在阳光下闪着冷光，像根扎进山里的毒刺。
，！
净身房藏在主楼地下室，推开那扇铁皮门时，“吱呀——”
的声响像钝锯在拉骨头，震得耳膜发疼。
门轴里的锈屑簌簌往下掉，落在手背上，凉得像冰粒。
一脚踏进去，潮气先裹了上来。
不是砖窑那种闷潮，是浸了水的棉絮裹着霉，往骨头缝里钻——墙根渗着黑绿的霉斑，像蔓延的青苔，却带着腐木的腥；空气里飘着的霉味比砖窑重十倍，混着陈年老灰的呛，还有种说不清的腥甜，像烂透的果子泡在水里。
更冲的是消毒水味，不是医院那种淡香，是工业用的浓刺，“嗖”
地钻进鼻腔，像吞了口冰碴，冻得鼻窦发疼，喉咙里直冒酸水。
地下室的光线暗得像蒙了层黑布，只有头顶一盏昏黄的灯，电线垂在半空，随着门的晃动轻轻摆，把影子投在墙上，忽大忽小，像些张牙舞爪的鬼。
地面是水泥的，泛着湿冷的光，脚踩上去黏糊糊的，像踩在没干的血上——低头看时，才发现是层薄薄的积水，混着灰，在灯光下映出浑浊的亮。
老周就站在房间中央。
他是个瘸子，左腿比右腿短了半截，站着时身子往左歪，像株被狂风压弯的树。
左脚的黑靴后跟钉了块铁皮，踩在水泥地上，时不时发出“咔——”
的轻响，像根手指在敲警钟。
左眼蒙着块黑布，粗麻布的边缘磨得发毛，布角沾着点暗红的渍，不知是血还是别的什么。
黑布下的眼窝陷得很深，把右边的眼睛衬得格外凸，眼珠是浑浊的黄，像泡在煤油里的玻璃球。
最扎眼的是他的右手。
袖子卷到肘部，露出小臂上盘虬的疤痕——据说是硫酸泼过的地方，皮肤皱得像晒干的橘子皮。
而那只手，只有三根手指：拇指、食指、中指，另外两根指根处结着厚厚的疤，像两坨没长好的肉疙瘩。
可就是这三根手指，正捏着块浸了酒精的棉球，在不锈钢手术台上慢慢擦。
手术台泛着冷白的光，台面上的血渍还没干透。
老周的三根手指推着棉球，把那些暗红的痕往一起聚，不是乱擦，是带着章法的拢——先擦出一道弯，再补个尖，最后勾出个尾巴，竟真像条刚被宰的蛇，鳞甲的纹路都被血渍晕了出来。
蛇头的位置，还凝着一滴血珠，颤巍巍的，眼看要坠不坠，在灯光下亮得像颗红珠子。
“咔。”
他把棉球扔进旁边的铁盘，三根手指在白大褂上蹭了蹭。
那大褂看着洗得发白，袖口却沾着圈深褐的渍，像干涸的血痂。
他没抬头，黄眼珠斜斜地瞟过来，落在我胸口的伤上，目光像带了钩子，刮得皮肤发紧。
“辛队的意思，是要从头换起？”
声音从喉咙深处滚出来，像砂纸磨过生锈的铁，“这伤……枪子儿擦着心脏走的？花方的手法，够阴。”
我没说话，只是盯着手术台边缘。
那里搭着把手术刀，刀刃窄而尖，反射着顶灯的光，像条冻住的冰棱。
刀根处还沾着点血沫，不是暗红，是新鲜的粉红——看来刚才，这里刚“拾掇”
过一个人。
空气突然凝住了。
老周的铁皮鞋跟又“咔”
地响了一声，他歪着身子往我这边挪了半步，黑布下的眼窝对着我的脸，呼吸里的烟味混着消毒水飘过来，呛得我鼻腔发酸。
“脱了吧。”
他的三根手指往我胸前指了指，黄眼珠里的光冷得像手术刀，“换身行头前，得先把‘旧皮’扒干净。”
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