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铁盘里的手术器械突然“叮”
地碰了一下，不知是风还是他的手在抖。
我看着那把沾着血沫的手术刀，突然觉得地下室的霉味里，又多了点别的——是恐惧的腥，像条蛇，正顺着脚踝往上爬。
“老辛的意思是，换张脸？”
老周的声音从黑布下钻出来，像砂纸碾过朽木，粗粝里带着点潮湿的霉。
他歪着身子往我这边挪了半步，左腿的铁皮鞋跟在水泥地上拖出“吱啦”
一声，像生锈的门轴在转。
黑布遮着的眼窝正对着我胸口，那片被血浸透的纱布在昏黄的灯光下泛着深褐的光，他没眨眼，黄眼珠却突然缩了缩，像盯上猎物的鹰。
“这枪伤得挺巧，子弹擦着肋骨走，离心脏就差半寸。”
他的三根手指突然抬起来，悬在我胸口上方半寸处，指腹的老茧磨得发亮，“花方的手法——他总爱往左边打，说心脏在左边，看着人倒下去才够劲。”
我没接话，喉结在发紧。
视线落在手术台旁的铁盘里，那盘是搪瓷的，边缘磕掉了块瓷，露出底下的黑铁，像道没长好的疤。
盘里的镊子尖沾着点暗红的渣，许是血，许是别的什么，齿纹里卡着根细毛，在灯光下轻轻晃。
剪刀是弯头的，刃口泛着冷白的光，却在最尖处卷了个小勾，像被人硬生生掰过。
最打眼的是那瓶麻醉剂，玻璃瓶颈上蒙着层灰，标签纸黄得像晒焦的叶子，边缘卷成波浪形，上面的字被潮气洇得发糊，只能看清个“麻”
字的残边，像只半睁的眼。
“咚。”
身后传来一声闷响，是辛集兴的军靴碾过地上的积水。
那声音不重，却像块石头砸进我左胸，伤口突然抽紧，疼得我指尖发麻——不是钝酸，是根细针顺着第三根肋骨往里扎，扎得深了，又被人猛地往外拽。
我知道他在看我，军靴踩在水泥地上的动静很轻，却一步一响，“咚……咚……”
，每响一声，左胸的疼就跟着跳一下，像有只手在里面攥着，攥得紧了，连呼吸都带着铁锈味。
，！
“从今天起，你叫袈沙。”
他的声音突然撞过来，比刚才在山上沉了些，紧张像被揉碎的纸，散在了字缝里，只剩股没处泄的郁气，裹着地下室的霉味往我耳朵里钻。
我没回头，却能感觉到他往前挪了半步，军绿色作训服的衣角扫过我的胳膊，带着点松针的涩。
“缅甸过来的，”
他顿了顿，声音压得更低，几乎贴着我的后颈，“之前在坤沙的队伍里混，管过三年的鸦片仓库，因为私吞了三箱‘白货’被追杀，走投无路才投奔雷总。”
一只手突然伸到我额前，是辛集兴的手。
掌心的老茧蹭过我眉骨，那里是被花方用枪托砸的地方，血早就凝住了，结成块硬痂，像贴了片碎玻璃。
他捏着块纱布往上面按，纱布浸过药水，凉得像块冰，贴上的瞬间，痂壳被粘住，硬得像从骨头上长出来的壳。
“记住了，”
他的指尖在纱布边缘按了按，力道不轻，像在刻字，“你恨坤沙，更恨解放军——因为你的弟弟，十五岁，在仰光的难民营里，被解放军的炮弹炸碎了。”
“咔嚓。”
铁盘里的剪刀突然被老周碰了一下，刃口撞在镊子上，发出声脆响，像根针戳破了地下室的静。
我看见老周的黄眼珠往我脸上瞟，三根手指在手术台沿敲了敲，节奏和辛集兴的军靴声重合，“咚……咔……咚……咔……”
。
辛集兴的手还按在我额角，纱布下的痂壳被按得发疼，疼里却裹着点稳——他在给我钉坐标，用疼，用名字，用这段编出来的恨，把“袈沙”
钉在我身上，像给伤口上了道锁。
“这名字……”
老周突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，像破风箱在拉，“倒像块裹尸布。”
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