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“进来。”
男人的声音从门缝里挤出来，不高，却像块礁石沉进墨色的海，带着股被浪打磨了半世纪的糙。
“进”
字刚出口就撞在走廊的石壁上，弹回来时碎成星子似的碎屑，混着墙灰落在后颈，凉得像刚溅上来的浪沫；“来”
字拖了半拍，尾音里裹着沙粒，像是从牙缝里碾出来的。
这声音在空荡的走廊里荡开，先震得耳鼓发麻，再顺着脊椎往下爬，搅得尾椎都发紧。
没有暴怒的嘶吼，没有阴狠的磨牙，只有死水般的稳——稳得像柳河垭口那些看着平静的暗礁，水面上纹丝不动，底下却藏着能掀翻船底的暗流，只等你放松警惕的瞬间，就“哐当”
撞出个窟窿。
后颈的汗毛猛地竖起来，像被什么东西舔了一下。
，！
我推开门的瞬间，银白的光突然从门缝里泼出来，不是柔和的漫，是带着棱角的涌，像刚破冰的潮水，“哗”
地漫过门槛。
光里浮动的尘埃看得一清二楚，每一粒都像悬在半空的碎玻璃，扑面而来时，先刮过睫毛，再扫过眉骨的伤口。
那疼“嗡”
地一下炸开——不是尖锐的扎，是钝重的胀，像有根浸了盐水的麻绳在皮肉里猛地收紧，伤口处的肌肉瞬间抽搐起来，缝针的线勒得生疼，连带着太阳穴突突直跳，像有只手在里面攥着血管往死里捏。
血液往伤口处涌，热辣辣的，偏又被那道寒光激得发冷，一热一冷缠在眉骨上，疼得人眼冒金星。
办公室大得惊人，抛光的大理石地板能照见人影，光脚踩上去怕是会冰得骨头疼。
整面墙的落地窗擦得锃亮，像块巨大的黑玻璃，把柳河垭口的夜全装了进去——外面的黑沉沉的，浓得化不开，只有浪涛拍礁的白花花的沫，在玻璃上一闪一闪，像谁撒了把碎银。
浪涛声被双层真空玻璃滤得极淡，“哗哗”
的响变成了闷钝的“咚咚”
，像有人用棉花裹着拳头，在远处一下下捶打空心鼓，震得窗棂都在微微发颤。
空气里飘着股味，是真皮沙发的油香混着点旧雪茄的涩，被中央空调的冷风一吹，散得若有若无，偏又压不住那股若隐若现的金属腥——和走廊里闻到的，是同一种。
雷清荷坐在落地窗旁的真皮沙发里，背对着我们，像尊嵌在阴影里的石像。
沙发是深棕色的头层牛皮，被岁月磨出层温润的光，他的肩背陷进去时，皮质发出极轻的“吱呀”
声，像被压弯的船板在喘。
他身上那件深色西装熨得一丝不苟，肩线锋利得像礁石的棱，连袖口的折线都笔直，像是用尺子量着烫出来的。
袖口露出半寸银灰色衬衫，领口系着暗纹领带，打得紧实，喉结处的结微微凸起，透着股不容置喙的规整。
最惹眼的是腕间的腕表链，镀金的链节被磨得发亮，靠近搭扣的地方甚至露出点银白的底色，链节上刻的海波纹却依旧清晰——随着他捏着钢笔的手指轻颤，链节互相碰撞，发出“叮铃”
的细响，像浪沫敲着贝壳。
花白的头发梳得服服帖帖，发胶的硬挺让每根发丝都站在该站的位置，连鬓角都修得整整齐齐，透着股刻意到极致的体面。
唯独后颈的发茬不服帖，冒出层青硬的短毛，像礁石缝里刚钻出的野草，带着点没被驯服的野，随着他轻微的转头动作，在灯光下泛着刺目的光。
他手里的东西始终没停，金属碰撞的“咔嗒”
声断断续续。
有时是轻脆的“叮”
，像弹壳落进铁盒；有时是涩滞的“吱”
，像齿轮在咬合——那声音轻得像指甲弹过冰面，却精准地钻进耳道，敲得神经发紧。
我盯着他捏着物件的手指，指腹上的老茧蹭过金属，泛着层冷光，突然反应过来：那是拆解手枪的声，每声轻响，都像在拆解我们裹在“袈沙”
身份外的伪装，连最后一层遮羞布都要扯得干干净净。
窗外的月光漫进来，在他肩头投下道银白的痕，西装的暗纹在光里显露出细密的格子，像张看不见的网。
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