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他就那么坐着，背对着我们，却像长了后眼，连我们屏住的呼吸、攥紧武器的手，都被看得一清二楚。
“花方说你很能打。”
他始终没回头，后背的轮廓在银白光线里像块礁石，声音却像浸了水的铅块，沉甸甸地砸进空旷的办公室。
大理石地面把声音弹回来，折出三道回音，像三块礁石在浪里撞了撞，最后碎成细沙落在脚边，“斧劈警察那下，据说眼睛都没眨。”
我的手在消防斧柄上攥得发僵，指腹的汗顺着木纹往下淌，在斧柄中段积成小小的水洼。
那些嵌在纹路里的陈年油污被泡软，混着汗成了滑腻的浆，握上去像攥着条刚从海里捞上来的鳗鱼，稍一松劲就会脱手。
斧刃上的血渍早干透了，暗褐色的痂片裂着细缝，像块干涸的泥地，银白光线斜斜扫过，在裂缝里映出点冷光——那光看着比新鲜的血更瘆人，是“袈沙”
该有的狠戾刻在铁上的证明，也是柄悬在我头顶的钝刀，不知何时会“哐当”
砸下来。
“混口饭吃。”
我刻意绷紧喉咙，让声音从齿缝里挤出来，像两块生锈的铁板在互相碾磨，每个字都带着毛刺，刮得喉咙发疼。
“对敌人，心软不得。”
说这话时，我死死盯着地毯上道深褐色的褶皱，那是被无数只鞋碾出来的，像条冻僵的蛇。
不敢抬眼——落地窗的玻璃擦得太亮，我怕从那片反光里，看见自己眼底藏不住的慌，更怕撞上他后背投过来的视线。
“敌人？”
他突然笑了，笑声裹着嘴里的雪茄味滚出来，像烟袋锅子倒出的涩灰，混着点没烧透的烟草碎。
那笑声在空旷的办公室里打了个转，撞在落地窗上弹回来，成了“沙沙”
的响，真像干枯的杨树叶刮过生锈的铁板，又脆又糙。
“警察是敌人，那我呢？”
尾音挑得极轻，却像根细针，顺着耳道往脑子里钻。
，！
话音还没落地，他手里的东西突然“啪”
地合上。
那声响脆得吓人，像极了腊月里冰棱从崖上断下来，带着冰碴子砸在冻土上的“咔”
声，在办公室里炸出三层回音，一层撞天花板，一层撞地板，最后一层缠在我眉骨的伤口上，震得那处又麻又疼。
随着这声脆响，他缓缓转过身。
肩背转动时，西装的褶皱像潮水退去般舒展开，腕间的腕表链突然荡开，金链节在灯光下划出道银亮的弧，那道光扫过我脸时，带着点冰碴子似的凉，像刀背在皮肤上游走了半寸。
我这才看清他手里的东西——是支勃朗宁手枪。
枪管擦得锃亮，能照见我眉骨的疤，在他布满老茧的指间转得飞快，拇指推弹的动作行云流水，枪身转动时带起的风扫过桌面，吹得杯沿的水珠颤了颤。
那枪像条被驯熟的银蛇，鳞片在光里闪着冷光，蛇信子似的枪管时不时朝我这边偏半寸，吐着致命的寒息，随时都能猛地窜过来，咬穿我的喉咙。
他指腹的老茧蹭过枪身，发出“沙沙”
的细响，混着腕表链的轻响，像在给这场对峙敲着拍子。
他的脸比预想中更显风霜，五十一岁的年纪像潮水退去后的滩涂，把岁月的痕迹全刻在了皮肉上。
眼角的皱纹不是细密的纹，是一道道深沟，从眼尾往鬓角爬，每道褶里都像嵌着沙粒——那是被柳河垭口混着盐粒的海风刀劈斧凿过的证物，笑的时候会更深，像要把光都吞进去。
鼻翼两侧的法令纹也重，斜斜划到嘴角，让他即使不说话，也透着股沉郁的狠，像块被浪拍了半辈子的礁石，棱棱角角都磨成了藏锋的钝。
皮肤是常年被日头烤出来的古铜色，不是均匀的亮，是带着斑驳的深，耳后和颈侧泛着点不均匀的红褐，像新晒的伤叠着旧疤。
摸上去大概是糙的，能感觉到毛孔里嵌着的海盐和沙，指腹蹭过会带起细碎的屑——那是海风吹、烈日晒、浪沫泡共同腌出来的质地，透着股生人勿近的硬。
最醒目的是右额角那道疤，月牙形的，弯得像把小镰刀，边缘翻卷着浅粉色的旧肉，像块被啃过的贝壳。
疤上没长头发，露出底下青森森的头皮，能看见细小的血管在皮肤下游走，像礁石缝里藏着的小蛇。
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