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办公室里只剩浪涛的闷响，和我们俩粗重的呼吸，像两头困在礁石缝里的兽，在等天亮，也在等一场不知输赢的仗。
窗外的黑像是被人往砚台里泼了三瓢浓墨，搅得化不开，正顺着窗缝往屋里渗，连空气都染成了墨色，吸走了最后一点光。
远处的浪涛撞在暗礁上，碎成的白花花的沫子没入这片黑里，连点涟漪都没漾开，倒像是被墨汁吞了似的。
我盯着茶几上那把勃朗宁，枪身的冷光在墨色里泛着青，像块刚从深海捞上来的铁——枪管上还留着雷清荷指腹的印子，浅淡的，却像刻在上面，让人想起他转枪时那副漫不经心的样子，仿佛我们的命，还不如他指间的金属片金贵。
恍惚间，邓班的声音突然从记忆里钻出来，混着值班室煤油灯的味。
那天他坐在吱呀响的木椅上，手里攥着块绛红色的绒布，正一下下擦着枚国徽。
铜制的国徽被磨得发亮，五星的棱角在灯光下闪着锐光，边角处有块细微的凹痕，是去年追毒贩时撞在礁石上留下的。
“真正的卧底，”
他的指腹蹭过那道凹痕，力道不轻不重，像在抚摸块有灵性的玉，“不是把伪装穿成皮肤，是骨头缝里得有股劲——哪怕被摁进泥里，也得从石缝里刨条生路。”
他抬头时，灯芯的火苗在他眼里跳，映得那股坚定像团烧不尽的火，“你看这国徽，磨掉了漆，撞出了坑，可五星的尖，永远朝上。”
明天的黑礁湾，光是想想就让后颈发紧。
那里的暗礁长得张牙舞爪，退潮时露出来的尖顶像恶鬼的獠牙，涨潮时又藏在水下，专等船底送上门来磕出窟窿。
坤沙的人更不是善茬，据说每个守卫怀里都揣着浸了煤油的布条，拼急了能抱着炸药往人堆里冲，去年有艘缉私艇进去，最后只漂上来半块带血的船板。
可我摸了摸裤兜，那半块奶糖还在，糖纸被体温焐得发软，蓝白条纹的塑料上印着我的指痕，边缘磨得起了毛，像块被攥了太久的护身符。
这是三天前辛集兴塞给我的，当时他蹲在礁石后，海风吹得他帽檐直晃，手心里的汗把糖纸浸出片湿痕：“含着，能压惊。”
此刻那点温热透过布料传过来，像他当时的声音，轻，却带着股让人踏实的劲。
辛集兴就坐在我对面的地毯上，背靠着沙发腿，膝盖屈着，手搭在膝头。
他没说话，可我能听见他呼吸的节奏——深吸，慢吐，像在礁石后潜伏时那样，压着骨子里的急。
刚才他捡枪时，指腹蹭过扳机护圈的动作我看见了，轻得像怕碰碎什么，可那瞬间绷紧的小臂肌肉，藏着的还是那股子没被打垮的狠。
我们俩的影子在窗缝漏进来的微光里挨得很近，像两块靠在一起的礁石，任凭浪怎么拍，根脚都扎在同一片土里。
最沉的还是心里那枚国徽。
它不在兜里，不在手里，却比任何东西都重，压在胸口，带着铜制的凉意。
有时是邓班擦它时的样子，有时是入队那天，它别在我制服上，阳光照得五星发亮，刺得眼睛发酸。
现在它像块烙铁，烫在骨头里，提醒我眉骨的疤可以是伪装，说话的沙哑可以是演戏，可这股子撑着的劲，不能掺半点假。
墨色的窗外，浪涛还在撞礁石，“哗哗”
的，像在数时辰。
可我知道，只要裤兜里的奶糖还暖着，辛集兴的影子还在身边，只要心里那枚国徽的尖永远朝上，这场戏，就不算完。
黑礁湾的浪再凶，暗礁再利，总有能钻过去的缝——就像邓班说的，真正的生路，从来都在绝境里，长着。
夜色像是被谁打翻了整缸松烟墨，正顺着天际线往四下漫，浓得发黏，连最亮的星子都被糊住了，只剩一片化不开的黑。
办公室的双层玻璃上凝着层薄水汽，是室内外温差焐出来的，像蒙了层半透明的纱，把窗外的海晕成团模糊的墨块。
只有偶尔有大颗的水珠顺着玻璃往下滑，才会“吱呀”
犁开道透亮的痕，转瞬又被新的水汽填满——那短暂的透亮里，能瞥见礁石青黑色的棱，像巨兽埋在海里的脊骨，冷硬地戳着。
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柳河垭口的浪涛像是上了发条的钟，不知疲倦地往礁石群里扑。
先是深海里滚来道暗涌，起初只是道浅浅的黑纹，贴着水面游，游得越近，身子越沉，浪头渐渐拱起来，像条刚从海底钻出来的黑蟒，鳞甲是翻卷的泡沫，白花花的，被风撕成碎棉絮，往半空飘。
等离礁石还有丈远，浪头猛地立起来，像道移动的墙，带着“呜呜”
的风啸压过来，浪尖的白沫子被扯得老长，像兽群竖起的鬃毛。
“哗——”
撞上礁石群的瞬间，那声响炸开了。
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