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浪涛的计数声正碾过第七个浪头。
那声响裹着咸腥的风撞过来，像有人抡着泡透了的粗麻绳，一下下往礁石上抽——绳头带着海沟里捞上来的寒气，盐粒嵌在纤维里，抽得礁石表面的蛎壳“簌簌”
往下掉渣，每一声都浸着能渗进骨头缝的潮意。
我撑着地毯往起站时，膝盖骨像是被锈住的铁轴。
先前蜷得太久，关节缝里像卡了把沙砾，猛地一挣，“咔嗒”
一声钝重的错响从骨缝里滚出来，惊得后颈汗毛直竖。
消防斧还斜躺在脚边，斧刃上凝固的血痂裂着蛛网似的纹，被玻璃透进的微光滤成一绺青，缩成道细缝——像条蜷在鞘里的海蛇，鳞甲上还挂着没干的腥涎，只把最利的牙尖露在外面。
弯腰去拾的瞬间，指尖先撞进那层滑腻里。
是汗渍混着陈年的机油，在斧柄的木纹里泡成了半透明的浆，摸上去像按在刚剖开的鱼腹上，腻得能粘住指腹的纹路。
这触感突然拽着记忆往回扯——老周给人缝伤时的手也是这样的。
他总穿件洗褪了色的海魂衫，袖口卷到肘弯，露出小臂上被鱼线勒出的淡粉旧疤。
捏着弯针穿皮肉时，指腹的薄茧蹭过浸了盐水的羊肠线，腥气混着碘酒的苦漫过来，也是这般滑，却偏带着种能把人从鬼门关拽回来的稳。
记得有次坤沙的手下挨了猎枪，肩胛骨碎成三瓣，老周蹲在甲板上，指尖捏着针在血糊糊的肉里挑碎骨，汗珠子顺着额角的疤往下淌，滴在伤口边的布上洇出深色的圈，可针尖在结痂里游走，比绣花针还准，愣是没偏过半分。
斧柄在掌心硌出细碎的疼。
我攥紧了些，看那层滑腻的浆顺着指缝往上爬，突然觉得这斧柄上的潮，和老周指腹的腥，竟在空气里缠成了一股——都是浪里泡出来的，却一个藏着要命的险，一个裹着救命的韧。
“得去趟三号礁。”
辛集兴的声音突然从对面漫过来，裹着窗外浪涛的余震，像块棱角被海水磨圆的礁石，“咚”
地砸进墨色的空气里。
先前他一直蜷在沙发阴影里，此刻直起身时，脊椎骨发出串细响，像积了锈的铁链被猛地拽直。
他背对着我，冲锋衣的布料被后颈的汗浸出片深褐，边缘晕染得毛毛糙糙，贴在脊骨凸起的地方，倒像块长在皮肉上的旧疤——那是刚才攥拳太狠，冷汗顺着锁骨沟淌下去腌出来的。
窗外的微光斜斜切过他的肩，把冲锋衣的轮廓勾得愈发单薄，像张被浪打湿的纸，风一吹就能掀起来。
他望着玻璃上晕开的浪影，声音压得很低，尾音却带着股不容置疑的沉：“雷清荷说老周死在石缝里，总得去看看。”
我握着斧柄的手猛地收劲，指节“咔”
地抵进木纹里。
斧柄上那层滑腻的汗与油污被攥得发黏，顺着指缝往掌根爬。
斧刃不知何时偏了角度，轻轻蹭过粗布裤腿，“沙啦”
一声细响，像指甲刮过晒干的海草。
“他是故意说的。”
我咬着牙，盯着他后颈那块汗湿的疤。
微光里能看见他肩头的肌肉在布料下轻轻颤，像被风扫过的水面，藏着没说出口的急。
“老周三年前在黑礁湾徒手掐死过鲨鱼——那畜生近两米长，他攥着鱼鳃把它掼在礁石上，脑浆溅了半船板。
真遇着凶险，该是鲨鱼怕他才对。”
话出口时，我听见自己的声音带着股硬撑的涩。
去年老周帮坤沙运货，在公海遇着海盗登船，他手里只有把剖鱼刀，硬是凭着礁石缝里练出的身法，绕着货箱把三个带枪的海盗捅得像漏了的鱼鳔。
这些事辛集兴都知道，可他肩头的颤反而更明显了些。
可喉咙里突然涌上股腥甜，像被浪头闷头拍了下，堵得发慌。
那半颗大白兔奶糖的细节突然在脑子里炸开——蓝白相间的糖纸，边角磨得起毛，甚至雷清荷说“连糖纸褶皱都一样”
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