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时，指尖捻着雪茄的弧度……这些碎末像根生锈的铁刺，尖尖地扎在太阳穴上，每跳一下都带着钝痛。
雷清荷那种人，字典里从没有“凭空编造”
这四个字。
他说的每个字都像礁石缝里的牡蛎，藏着能硌碎牙的壳。
我望着辛集兴的背影，突然觉得掌心里的斧柄烫得吓人——老周给我们缝伤时总爱揣块奶糖，说甜味能压血腥味，这习惯除了我们几个，再没人知道。
浪涛又撞在玻璃上，“哗”
地漫过窗沿，把辛集兴的影子晃得支离破碎。
他没回头，可我知道，他和我一样，被那根糖纸裹着的刺扎得生疼。
辛集兴转过来时，脊椎骨发出串细响，像生锈的合页被慢慢掰开。
他的动作极缓，冲锋衣的褶皱顺着肩线往下淌，像退潮时礁石上剥落的水痕。
窗外的浪影正撞在玻璃上，碎成一片晃动的白，把他脸上的轮廓割得忽明忽暗——颧骨的棱在亮处是青黑色的，陷进暗处时又成了道深沟，只有眼睛始终亮着，不是寻常的光，是礁石缝里积年累月攒下的磷火，幽绿，尖锐，烧得人眼仁发疼。
“就算是圈套，也得去。”
他开口时，喉结滚了半圈，声音裹着股铁锈味。
那不是商量，是钉在礁石上的话，每个字都带着海风磨出的棱。
他抬手往脸上抹，指腹蹭过嘴角时，带出点暗红的血珠——先前攥拳太狠，指甲生生嵌进掌心的老茧里，此刻血珠正顺着掌纹往腕子爬，在冲锋衣的袖口洇出个小点儿，像滴进墨里的朱砂。
，！
“王医生那边的对讲机从后半夜就没响过，”
他垂下手，掌心的血珠滴在地毯上，“噗”
地晕开个深色的圆，“花粥换空包弹时，指节敲了枪身三下——那是雷清荷的暗号，意思是‘看紧了’。
现在能指望的，只有老周。”
他顿了顿，目光扫过茶几上的空玻璃杯，杯壁的水珠正顺着杯脚往下淌，“他要是真留了东西，一定在石缝里。”
话音刚落，浪涛突然来了狠劲。
不是先前的扑，是带着全身力气往礁石上撞，“咚”
的一声闷响，像远处有艘船正硬生生磕在暗礁上，连办公室的地板都跟着颤。
玻璃上的水汽被震得簌簌往下掉，不是一滴两滴，是成片成片地淌，在窗面犁出纵横交错的痕——有的粗，是大颗水珠砸出的；有的细，是风刮过的尾迹，缠在一块儿，活像张被野猫抓烂的蛛网，又乱又脆。
我盯着那片狼藉的玻璃，余光突然瞥到茶几上的勃朗宁。
枪身的镀铬层被灯光照得发蓝，冷得像块刚从深海捞上来的铁。
最显眼的是握把处，雷清荷的指腹印还凝在上面，不是清晰的纹，是层浅得近乎透明的油霜——该是他指缝里的雪茄灰混着汗，蹭在枪身上，成了道抹不去的标记。
“他给这枪，是想让坤沙的人认我们。”
我抬起消防斧，斧柄往茶几边缘敲了敲。
“当”
的一声脆响，玻璃面跟着“嗡”
地颤，杯底的水珠被震得跳起来，又重重落回去。
“袈沙在坤沙手下五年，用的始终是那把磨掉漆的五四，枪柄缠着防滑绳，换弹匣时总爱用牙咬开保险——黑礁湾的守卫闭着眼都能认出那动静。”
我用斧刃往勃朗宁上指，枪身的冷光突然刺了下眼，“这勃朗宁是雷清荷的私藏，握把刻着他的名字缩写，坤沙的人见了，只会当我们是雷清荷派去的‘饵’。”
辛集兴顺着我的目光看向那枪，突然笑了声，极轻，像礁石缝里漏出的风。
“活靶子？”
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