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声、彼此粗重的喘息声缠在一块儿。
刚滚进道狭窄的石缝，第二颗子弹就“噗”
地钻进刚才那具尸体的胸口，血沫子混着浪水往上涌，把周围的白花花的浪都染成了暗绛色，像块浸了血的破布在水里漂。
“看见了吗？”
康达的声音裹着笑从礁石顶滚下来，那笑声不是清亮的，是闷在喉咙里的沉，像块礁石在浪里慢慢磨牙，“这就是差距。”
他顿了顿，瞄准镜的反光又扫过石缝口，像条冰蛇吐信，“现在，想不想比一场？”
石缝里的浪水没到脚踝，每道浪涌进来都带着股挤压的力。
我抹了把脸上的血，尝到股咸腥的涩。
辛集兴的肩膀抵着我的肩膀，彼此的心跳隔着湿透的衣料撞在一块儿，像两块在浪里相碰的礁石。
康达的声音还在浪里飘，每个字都带着股不容置疑的狠，像在说：这场猎杀，该换种玩法了。
我们缩在道窄得只能并排容下两人的石缝里，浪水没到小腿肚，冰凉的咸涩顺着军靴的裂缝往里钻，每道浪涌进来都像只无形的手，把石缝两侧的岩壁推得“嗡嗡”
发颤。
岩壁上的海蛎壳尖扎在胳膊上，带着潮乎乎的腥，浪水里裹着的沙粒顺着裤腿往上爬，在膝盖窝里积成小小的团。
我往腰后摸时，指尖先撞上缠在枪身的防滑绳——那绳被海水泡得发胀，绿得发黑，纤维里渗着的盐粒硌得指腹发疼。
再往下，是老周给的那支改装狙击步枪，枪托抵着肩窝时，能清晰摸到木质纹路里嵌着的沙粒，是去年在黑礁湾撞礁时嵌进去的，磨了整整半年都没掉。
这枪是三年前老周从坤沙军火库摸出来的，当时他用袖口擦去枪管上的锈，眯眼瞅着我说：“这玩意儿枪管切过，射程比普通步枪远三十米，百米外打穿三毫米钢板跟撕纸似的。”
此刻枪身冰凉，像块浸在深海里的铁，却奇异地让人踏实。
“比什么？”
我开口时，声音像从浪底捞出来的石头，带着股湿冷的钝。
石缝里的回音把每个字都泡得发胀，混着浪水“哗哗”
的涌响，听着竟像句设问。
康达所在的礁石顶传来声轻响——黄铜弹壳从他指间滑落，“叮”
地撞在礁石上，又被浪卷着打了个旋，沉进暗涌里。
“看见‘鬼见愁’最东边那块尖礁了？”
他的声音隔着浪雾飘过来，稳得像钉在礁石上，尾音却带着点漫不经心的挑，“上面蹲着只白海鸟，羽毛白得像浪沫子。
五分钟后浪峰最高的时候，各打一枪。”
他顿了顿，浪涛刚好在这时撞在礁石上，“哗”
地漫过石缝口，把他后半句裹得湿淋淋的：“谁打偏了，就留在这片礁里喂鱼。”
辛集兴的手突然攥住我的胳膊。
不是轻握，是死扣——指节掐进我胳膊的肌肉里，力道大得像要捏碎骨头，指腹的冷汗混着浪水，凉得像贴了块冰。
我看见他指节白得发亮，像礁石上经年长晒的盐晶，后颈的青筋绷得像拉满的弓弦。
他没说话，可我比谁都清楚他想说什么。
康达选在浪峰最高时比，浪涌会让枪身晃得像风中的芦苇，准星至少偏出半寸；他站在高出海面丈余的礁石顶，视野开阔得能看见十里外的浪，我们却困在这窄石缝里，连瞄准镜都得贴着岩壁才敢露半寸——这哪是比赛，是明晃晃的处决，用浪的节奏当刽子手。
浪水又涨了半寸，漫过膝盖时带着股拉扯的力。
我盯着石缝外翻滚的浪，突然觉得老周留下的这把枪，枪托上的沙粒硌得掌心生疼——就像他没说出口的话，全藏在这些磨人的细节里。
可我下意识摸向裤兜时，指尖先触到片软塌塌的纸——是那半块大白兔奶糖的糖纸。
蓝白条纹早被海水泡成了模糊的灰，边角卷成了小喇叭，却依然能摸到糖纸表面磨得起毛的纹路。
指尖稍一用力，糖纸就往指缝里陷，像团被浪泡透的棉絮，可那点化不开的甜，竟顺着纸纤维渗了出来，混着海腥气，在舌尖漾开丝微不可察的腻。
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