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，！
老周蜷在石缝里的样子突然撞进脑子里。
他攥着糖纸的手指关节泛白，指缝里漏出的蓝白塑料被浪水浸得发亮；掌心那枚桃木牌，刻着的荷花瓣上还沾着礁石灰，纹路深得像他总也没说出口的话；还有雷清荷嘴角那抹笑，雪茄的青烟绕着他的银边眼镜，每个字都裹着毒——这场厮杀哪里是为了活，是为了把那些藏在浪涛底下的东西，像剖鱼似的撕开，哪怕溅一身血。
“好。”
我把狙击步枪架在礁石的棱上，枪身缠着的防滑绳被浪水浸得发胀，绿得发黑，纤维里的盐粒硌得掌心生疼。
礁石的棱边粗糙得像老周的手掌，带着潮乎乎的凉，枪管往上面一搁，“咔”
地卡进道裂缝，倒稳得惊人。
枪管的冷意顺着骨头往心里钻，像条冰蛇顺着血管爬，却奇异地让手稳了下来。
瞄准镜里，“鬼见愁”
最东边的尖礁像根青黑色的针，斜斜扎在浪里。
礁顶的风最大，把海水吹成了雾，裹着那只白鸟——它缩着脖子，翅膀被风按在身上，羽毛白得像刚融的雪，连尾羽上沾着的沙粒都看得清。
刚才没注意，原来它的左翅缺了半片，该是被浪里的礁石刮的，总往内侧蜷着，像藏着块疼处。
“还有三分钟。”
康达的声音从礁石顶滚下来，带着点期待的锐，像蛇吐信时舌尖的颤。
“记得跟着浪的节奏呼吸，”
他顿了顿，浪涛刚好在这时拍过来，把他的话泡得湿淋淋的，“不然子弹会被暗流带偏——老周没教过你这个？”
那“老周”
两个字像块礁石，狠狠砸在耳膜上。
我攥着枪托的手紧了紧，木质纹路里嵌着的沙粒突然硌得生疼——那是三年前从坤沙军火库摸枪时，老周把枪扔给我，我没接稳，枪托磕在礁石上嵌进去的。
当时他骂了句“毛手毛脚”
，却蹲下来帮我抠了半天，指尖的茧子蹭着木纹，比礁石还糙。
浪涛又开始计数了。
这次的声响格外沉，“哗——哗——”
，像有人用湿麻绳在心脏上抽，每一声都带着潮意往骨缝里钻。
我调整着呼吸，让胸腔的起伏跟着浪涌的节奏：浪涨时吸气，小腹往外顶，像揣着块礁石；浪落时呼气，肩膀往回收，枪身就跟着稳半分。
瞄准镜里的白鸟突然振了振翅膀，缺了半片的左翅颤了颤，在浪影里成了个晃动的白点，像老周给的奶糖，在暗礁上闪着点微弱的光。
辛集兴往我手里塞了颗子弹，弹头的铜色在浪光里闪了闪，边缘还带着点没磨掉的毛刺。
他的指尖冰凉，碰着我的掌心时像沾了冰碴子。
“他在诈你，”
他的声音低得像礁石缝里的风，气音裹着焦虑，“老周说过，真正的狙击手从不用废话干扰对手，他越说，越说明没底。”
我没说话，只是把那颗子弹压进弹匣。
金属碰撞的“咔嗒”
声被浪涛吞了大半，却让心里那块悬着的石头落了落。
瞄准镜里，康达所在的礁石顶突然闪过道反光，该是他在调整瞄准镜的焦距。
他的风衣下摆被风吹得像面展开的黑旗，猎猎作响，连他握着枪托的手，指节发白的样子都隐约能看见。
浪涛的计数声越来越清，“哗——哗——”
，像在数着最后剩下的心跳。
还有一分钟。
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