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我攥着暗袋里的枪零件，指节泛白，连呼吸都不敢太急——雷清荷这话，是默许康达对我动手，也是在试探我的底：我到底能不能“站到最后”
，又到底是不是他眼里“可靠”
的人。
康达靠在门框上笑了，声音更冷：“听见了？袈沙先生，看来我们的‘玩闹’，得认真点了。”
他手里的狙击步枪往我这边抬了抬，枪管的冷光扫过我的膝盖，像在提前丈量我倒下的位置。
我撑着沙发扶手起身时，后背的汗已经把风衣浸得发沉，布料贴在脊椎骨上，凉得像裹了层刚从浪里捞出来的海草——每动一下，湿衣就往皮肉里粘，连呼吸时胸腔的起伏都带着涩。
康达手里的狙击步枪始终没挪，枪管的冷光在暗里扫过我的裤脚，像条吐着信子的蛇，明明没碰着，却让腿肚子发紧，连军靴里的袜子都像浸了冰碴子。
往门口走的每一步都轻得没声，军靴踩在羊毛地毯上，却像踩在礁群里没露出尖的蛎壳上——怕重一点就触发藏在暗处的危险，更怕自己的慌从脚步里漏出来。
心里的三句话反复碾着：“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”
每念一遍，胸腔里就像燃了点火星，把后颈的凉、掌心的颤都烧得缩了缩。
我盯着前方的门框，脑子里全是老周的桃木牌、邓班的话，还有黑礁湾里没说出口的情报——我不能输，输了就没人替老周说话，没人把雷朵的罪证带出去，更对不起身上那套没穿在身上，却刻在骨头上的军装。
刚走到离门框半米远的地方，康达突然伸了手。
他的掌心先碰到我的风衣，带着股刚开过火的烫——是枪身的余温渗进了他的掌心，再蹭到我胸口时，烫得我皮肤发紧。
他的手指蜷了蜷，刚好扣在我风衣暗袋的位置，那里藏着狙击步枪的零件，冰凉的金属壳隔着布料，都能感觉到他掌心的压力。
“明天凌晨三点，靶场见。”
他凑到我耳边，声音压得极低，像浪头裹着沙粒打在礁石上的闷响，只有我们俩能听见。
末了，他的舌尖蹭过我的耳廓，带着点恶意的痒：“这次，我们赌点实在的——比如，老周的命。”
“老周的命”
这四个字像道闪电，突然劈进心里的黑暗。
我攥在身侧的拳头猛地收紧，指节泛着青白，指甲几乎嵌进掌心的肉里——疼，却让我瞬间清醒：老周还活着！
这个念头像束光，把刚才所有“他是不是已经没了”
的慌都冲散了。
可紧接着，康达的话又像块带棱的礁，狠狠砸在我心口——他哪里是赌命，是拿老周当诱饵，就等着我为了救人乱了阵脚，露出卧底的马脚。
我抬眼盯着康达的眼睛，没眨眼。
他眼底的狠劲像礁群底下的暗涌，卷着碎礁子，连瞳孔里都映着枪管的冷光。
可我没往后挪半寸，后背还挺着——哪怕心里翻江倒海，表面也得撑住。
“好。”
我开口时，声音比刚才沉了些，带着股没退路的硬，“但我要见老周。”
至少得确认他真的活着，确认他没被折磨得松口。
康达突然笑了，笑声从喉咙里滚出来，粗得像礁石摩擦。
他抬手拍了拍我的肩膀，力道大得过分，掌心里的老茧硌得我肩窝发疼——明显是在试探我的骨头硬不硬，看我是不是真的敢接下这赌局。
“明天靶场，你赢了，自然能见到他。”
他顿了顿，目光在我风衣暗袋上停了半秒，那眼神像能看穿布料，摸到里面冰凉的枪零件，“对了，记得带上你的枪——别让我失望。”
最后那句“别让我失望”
，他说得轻，却带着股斩钉截铁的狠，像在提前给这场赌局定了结局：要么我赢了带老周走，要么我输了，跟老周一起埋在靶场的土里。
我没再说话，只是往门外走，军靴刚踏出办公室，就感觉到后颈又落了道目光——是康达的，像块冰，粘在我背上，没挪开。
我踏出办公室的瞬间，走廊里的壁灯突然“滋啦”
闪了下——暗黄色的光像快烧尽的烛火，忽明忽暗地晃，把两侧油画里的“血浪”
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