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照得忽深忽浅，倒像真的在画布上翻涌。
先前巡逻的守卫不知去了哪，原本“嗒嗒”
的皮鞋声没了踪影，只剩我的军靴踩在花岗岩地面上的响，“嗒、嗒、嗒”
，在空荡的走廊里撞出串回音，碰在油画框的木边上又弹回来，绕着壁灯的光晕打了个旋，才慢慢散在黑暗里。
，！
走到房间门口，我先贴在门板上听了几秒——没听见里面有动静，只有通风口传来的“呼呼”
风声，裹着点楼下中央空调的凉意。
掏出门卡刷开房门，第一时间反手锁死，手指扣着锁芯转了两圈，确认锁舌完全卡进卡槽，又把门口的实木沙发推过去抵着门。
沙发腿蹭过地板，发出“吱呀”
的涩响，在静得能听见自己呼吸的房间里，格外刺耳。
直到后背贴住冰冷的门板，我才敢松口气，抬手解开风衣内侧的暗袋。
狙击步枪的零件“哗啦啦”
落在床上，木质枪托、黄铜弹匣、冷硬的枪管，还有磨得发亮的枪栓，每样都沾着我的汗和礁群的沙——枪托的潮气还没散，纹路里嵌着的礁沙蹭过指腹，带着点硌手的糙；黄铜弹匣的表面泛着冷光，指纹印在金属上，又被汗晕开，成了片模糊的浅痕；枪管的内壁还残留着硝烟味，凑近了能闻见淡淡的硫磺混着海水的腥。
我坐在床沿，拿起那块木质枪托，指尖顺着纹路慢慢摸。
突然就想起新兵连的那个午后，太阳把靶场的沙子晒得发烫，邓班蹲在我身边，手里拿着拆到一半的步枪。
他的手糙得像磨过砂纸的礁岩，按住我发抖的手腕，说“枪拆得越细，越能懂它的脾气——就像懂自己的使命，得摸透了，才能扛住”
。
当时我总把零件装错，他就拿着枪栓给我演示，指节敲着木质枪托，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你”
。
指尖继续往下滑，组装到枪托与枪管的衔接处时，突然触到个硬邦邦的东西——是老周塞给我的那半块大白兔奶糖。
糖纸被汗水泡得发皱，蓝白条纹褪成了浅灰，边角卷成小喇叭，指尖一碰就掉渣，可隔着纸捏下去，还能摸到糖块软乎乎的形状，像突然摸到块暖乎乎的炭火，把掌心的凉都烘散了点。
上次在码头给我塞糖时的画面突然撞进脑子里——老周蹲在修船的木箱上，手里的扳手还没放下，就从口袋里掏出这块糖，掌心的老茧蹭过我的指腹，笑着说“甜的能压惊，下次跟人打交道，揣块糖在身上”
。
那时候我还笑他老派，现在攥着这块快化的糖，鼻子突然发酸，眼眶里的热意涌上来，把视线里的枪零件都糊得发虚。
老周还活着，我得救他。
可康达的枪法像礁群里的暗箭，百米外能打穿鱼嘴里的钩；雷清荷又在暗处盯着，像藏在雾里的猎手，稍有差池就是万劫不复。
明天凌晨三点的靶场，哪里是赌局，分明是雷清荷和康达设好的鸿门宴，就等着我往里跳。
我把奶糖小心翼翼塞进裤兜，又从风衣内袋里摸出那枚桃木牌——是刚才从雷清荷办公室出来时，趁康达转头跟雷清荷说话的间隙，指尖飞快勾住牌绳偷拿的。
牌面的荷花瓣被我攥得发暖，包浆里还带着点雷清荷雪茄的焦味，可更多的是老周常年摩挲的温度，指腹蹭过花瓣的纹路，像老周平时拍我肩膀的力道，稳得让人踏实。
走到卫生间的镜子前，我抬头看着镜里的自己——眼底的红血丝像缠在眼白里的红绳，连眼尾都泛着点红；下巴上的胡茬冒了出来，摸上去像礁群里刚长出来的海草，扎得手疼；风衣上的海腥气还没散，领口沾着的礁沙落在洗手台上，成了一小撮浅褐的痕。
可当我盯着自己的眼睛时，却看见里面没灭的光——那光不是亮得刺眼的，是沉在眼底的，像黑礁湾里没被浪打灭的航标灯，稳得很。
“我是卧底袈沙，我是中国人民解放军，我是一名合格的军人。”
我对着镜子轻声说，念的时候，指腹还在蹭着口袋里的奶糖和掌心的桃木牌，像在跟老周、跟邓班、跟身上那套没穿在身上却刻在骨头上的军装确认。
镜里的人影没动，可我能感觉到胸腔里的火又燃起来了，把对明天的怕、对老周的牵挂，都烧成了往前冲的劲——哪怕靶场是刀山火海，我也得去，为了老周，为了使命，也为了那句“合格的军人”
。
窗外的夜色浓得像泼开的浓墨，连最后一点星子的碎光都被吞了进去。
雷朵集团的主楼嵌在这片黑里，像尊沉默的铁棺——外墙的玻璃幕墙是棺盖的冷纹，没透出半分活气，只有顶层总裁办公室的雪茄青烟还在飘，却也快被夜色揉成灰，连藏在楼里的秘密与危险，都像棺底的锈，沉得让人喘不过气。
我把组装好的狙击步枪斜靠在枕头下，木质枪托贴着我的手背，还带着礁群未散的潮气，凉得像块刚从浪里捞上来的礁岩；冰凉的金属枪管抵着床单，每一寸冷硬都透过布料渗进来，反倒让混沌的脑子清明得很——枪身的防滑绳缠在手腕上，绳结打得紧实，像在跟我确认：明天的生死局，它会陪着我。
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