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的节奏像秒表在倒计时。
“你们俩是新人，边境的关卡比你们想象的刁，”
他开口时嘴角扯出笑，眼角的皱纹堆成褶，活像尊慈眉善目的弥勒佛，可那双三角眼扫过我们时，却像淬了毒的冰锥，连辛集兴耳后的汗毛都绷直了，“让瘦猴跟着，他熟路，免得你们栽在上头。”
站在墙角的瘦猴立刻往前挪了半步，故意挺了挺含着的腰，右手往后一扯夹克下摆——那动作刻意得像演出来的，刚好露出腰间别着的黑色电击棍：塑料外壳磨出了白痕，金属触点闪着冷光，尾端还挂着个磨损的皮套。
我盯着那根棍子，喉结不自觉地滚了滚——老周前晚在黑礁湾的渔排上，用打火机的火苗照着我的脸说：“去年有个司机私吞五十美金，瘦猴在仓库后巷用电击棍顶他太阳穴，滋滋响了三秒，人就口吐白沫瘫了，拖进橡胶林时，鞋跟在泥地上划出半米长的血印，第二天只找到一只掉在树桩上的解放鞋。”
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此刻货车正缓缓驶过边境界碑，界碑是青灰色的麻石，表面被雨水浸得发乌，“中国”
两个字是早年用红漆刷的，笔画边缘已经斑驳，有些地方甚至起皮卷边，旁边的老挝文字歪歪扭扭，像是用树枝胡乱划上去的。
界碑底座缠着几圈生锈的铁丝，挂着半片被风吹烂的警示旗，脚下的泥地里印着深浅不一的轮胎印，混着牲畜的蹄子印，乱糟糟地向两国境内延伸。
车窗外的风景正以肉眼可见的速度变化：路两旁的橡胶林渐渐稀疏，碗口粗的树干上还留着割胶的斜口，乳白色的胶汁早已凝固成褐黄色的痂，空气里那股青涩的橡胶味慢慢淡去，取而代之的是一种甜腻中带着腥气的味道——成片的罂粟田铺展开来，粉白色的花瓣薄得像纸，清晨的露水沉甸甸地挂在花瓣边缘，风一吹，露珠顺着花瓣的弧度滚落，砸在下面的绿叶上，像从新鲜伤口里淌出的血珠，坠在草叶上颤了颤，又渗进黑褐色的泥土里。
突然，辛集兴的右脚轻轻压下刹车，冷藏车的制动系统发出“嘶”
的一声轻响，轮胎在潮湿的柏油路上蹭出半米长的淡黑色痕迹，车速缓缓降了下来。
他左手扶着方向盘，右手指向路边一间低矮的修车铺——石棉瓦搭的屋顶歪歪斜斜，墙面上用红漆写着“补胎换胎”
，字迹被雨水冲得模糊，门口蹲着个穿橡胶围裙的老挝师傅，手里正把玩着一把生锈的扳手。
“轮胎好像扎了东西，气漏得挺快，”
辛集兴对着车载无线电说，声音里刻意掺了点慌张，“得停下来补补，不然走不了远路。”
话音刚落，后视镜里瘦猴的脸“唰”
地沉了下来，像被泼了盆冷水。
他猛地拍了下方向盘，越野车的喇叭发出“嘀——”
的长鸣，刺耳的声音透过无线电传过来，还混着电流的“滋滋”
声。
“磨磨蹭蹭的干什么！”
他的声音沙哑得像砂纸磨过木头，尾音里裹着戾气，“雷先生半小时前还打电话催，耽误了交货，我看你们俩是想试试橡胶林里的野狗饿不饿！”
我推开车门时带起一阵冷风，几乎是跳着落地，鞋底碾过路边的湿泥，“啪”
地狠狠踹在左后轮胎侧面——褐色泥浆溅在卡其色裤腿上，晕出巴掌大的印子。
这是我和辛集兴练了无数次的暗号：借补胎绊住瘦猴，他趁机查货箱编号。
辛集兴余光一扫便心领神会，跟着下车掀开帆布篷布。
清甜的山竹果香裹着水汽扑过来，却压不住底下军火箱的冷硬金属味——那是机油和铁锈混在一起的腥气，钻进鼻腔就发沉。
瘦猴也下了车，烟蒂叼在嘴角，烟灰快烧到嘴唇，他眯着眼扫过轮胎、篷布，最后把视线钉在辛集兴手里的扳手，声音发闷：“别耍花样，我盯着呢。”
辛集兴突然“哎呀”
一声，手里的扳手“当啷”
砸在水泥地上，弯腰去捡时，右肘“没站稳”
似的撞在瘦猴小腹——力道掐得刚好，既疼又不至于露馅。
瘦猴“唔”
地闷哼一声，身子一弓，手捂着肚子直抽气，烟蒂“啪”
地掉在地上，火星子溅起来又灭了。
我立刻背对着他蹲下身，假装检查轮胎纹路，指尖从鞋底夹层摸出半截粉笔——笔身被汗水浸得发潮，在货车后挡板的金属面上飞快划了个锐角三角，粉笔末簌簌掉在鞋缝里，摩擦声轻得像虫爬。
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