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这是老周定的暗号：三角代表“货已确认，有眼线”
，圆圈是安全，叉则是危险。
等瘦猴直起身，辛集兴已经捡起扳手，嬉皮笑脸地拍他后背：“对不住对不住，手滑了，没撞疼吧？”
瘦猴猛地甩开他的手，啐了一口，唾沫星子溅在地上：“少废话，赶紧补！
耽误了雷先生的货，有你俩好果子吃！”
蹲在轮胎旁的老挝师傅慢悠悠直起身，黝黑的脸皱成一团，手上的老茧比轮胎纹路还深，指甲缝里嵌着洗不掉的黑油泥。
辛集兴凑过去，用半生不熟的泰语混着手势搭话：“师傅，这附近……有山竹卖吗？我们老板爱吃这个。”
师傅咧嘴一笑，露出黑黄的牙，抬手指了指不远处挂着“山竹5000基普”
木牌的小摊，尾音拖得老长：“那边，便宜，甜！”
我斜靠在冷藏车冰冷的金属车身上，指尖夹着瘦猴给的烟——烟纸泛黄发脆，烟丝松散得能看见缝隙，点火时“滋啦”
一声窜出细小的火星，劣质尼古丁的辛辣味直冲喉咙，呛得我忍不住皱紧眉头，指节却把烟攥得更紧。
烟灰簌簌落在沾满泥点的裤腿上，我故意晃了晃手腕，让烟灰散在地面的水洼里，随即抬起右脚，鞋尖碾着烟蒂往货车后挡板蹭去——烟蒂的火星在三角暗号上“嗤”
地熄灭，黑色焦痕刚好盖住粉笔印，动作自然得像只是随手处理垃圾。
眼角的余光越过摇曳的罂粟花丛，瞥见田埂尽头的土路上，一辆沾满泥点的黑色摩托车一闪而过。
老周戴着的全黑头盔在残存的雾气里泛着冷光，车把上挂着的帆布包边角磨得发白——那是我们约定的接头装备。
他似乎察觉到我的视线，车身微微一倾，朝着橡胶林的方向调转车头，很快就隐进了层层叠叠的阔叶树影里，只留下一道浅浅的车辙印在湿泥里。
，！
“磨磨蹭蹭的！
都快半小时了！”
瘦猴的吼声突然炸响，他把刚抽完的烟蒂狠狠砸在水泥地上，穿着军靴的脚反复碾踩，烟蒂被压成一滩黑泥，在地面留下深褐色的印子。
他的眉头拧成死结，手已经摸向了腰间的无线电，指节因为用力而发白：“再耽误下去，我直接给雷先生打电话，到时候你们俩就算有十条命，也不够填橡胶林的坑！”
辛集兴立刻从牛仔裤后兜摸出几张美金——崭新的钞票边缘带着印刷的毛刺，他指尖沾了点唾沫，飞快抽出两张塞到老挝师傅手里。
师傅的手指粗糙得像老树皮，指甲缝里嵌着洗不掉的油污，接过钱时下意识地往衣襟上蹭了蹭，随即用拇指和食指捻着钞票边角，对着阳光照了照水印，浑浊的眼睛瞬间亮得像淬了光，咧开的嘴里露出黑黄的牙：“马上好！
马上好！”
话音刚落，他手里的扳手突然加快了节奏，“咔咔咔”
的拧螺丝声从慢悠悠的拖沓，变成了密集的急促响，金属碰撞声在空旷的路边格外刺耳。
重新上路时，太阳已经爬过罂粟田上空的云层，金色的光缕穿透残存的薄雾，在地面投下细碎的光斑。
路面的湿痕渐渐变干，只留下深色的印记，空气里的罂粟甜腥气淡了些，混着车轮卷起的尘土味，从半开的车窗缝钻进来，呛得人鼻腔发涩。
辛集兴伸手调开车载电台，嘈杂的老挝语歌曲涌出来，伴随着“滋滋”
的电流杂音，刚好盖过车厢里的私语。
他侧过脸，嘴唇几乎没动，气息压得极低，只有我能听见：“货箱编号a37，跟老周给的清单对得上，里面是ak47的枪机零件，用三层防水帆布裹着，外面还垫了山竹的枝叶遮味。”
我微微颔首，幅度小得几乎看不见，同时假装抬手看时间——手机壳是辛集兴去年在唐人街旧货市场淘的，黑色塑胶壳边缘摔出了三道明显的裂痕，背面贴着张泛黄的拍立得照片：照片里我和他蹲在阿婆的芒果树下，手里各举着半个青芒果，阿婆的白发在风里飘着，背景里的“阿婆糯米饭”
木牌依稀可见。
屏幕亮起时，老周刚发的消息跳出来，只有六个字：“红棉树茶馆见”
，字体小得像蚂蚁，我飞快扫了一眼就按灭屏幕，把手机塞回牛仔裤口袋。
抬眼望向窗外，路两旁的橡胶林彻底消失，换成了低矮的土坯房。
墙皮剥落的房檐下，歪歪扭扭挂着中文招牌：“重庆小面”
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