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；难怪老周昨天在加密频道里说“接应稳妥”
时，语气里带着一丝不易察觉的犹豫，当时我只当他是谨慎，却没听出那是察觉异常后的提醒。
我们都被那个“重庆姑娘”
演的戏骗了，骗得彻头彻尾——她的恐惧是装的，脆弱是装的，连对“回家”
的渴望都是装的，那些让人心疼的细节，全是雷清荷精心设计的诱饵，就等着老周上钩。
胃里的翻涌越来越烈，像有只手在里面拧，我扶着土墙勉强站起身，指节抠进墙皮裂开的缝隙里，蹭了满手黄泥。
喉咙里涌上一股腥甜，我死死咬着牙咽回去，腥气灼烧着喉咙，疼得我眼泪直冒。
眼前开始模糊，全是老周的影子，和林晓梅的伪装重叠在一起，刺得我眼睛生疼。
三天前在厂房后门，他骑着那辆破旧的嘉陵摩托车，车把上的锈迹蹭了满手，座垫磨得露出了里面的海绵。
他兜帽压得很低，只露出下巴上的胡茬，冲我们比“安全”
手势时，拇指和食指并拢，轻轻点了点胸口——那是我们约定的“万无一失”
，当时他的眼神沉稳得像橡胶林深处的山，让我瞬间安了心。
半个月前，他借着给我送压缩饼干和水的功夫，从怀里摸出枚桃木牌塞给我。
那牌子被摩挲得温润发亮，正面刻着半朵荷花，反面是个歪歪扭扭的“安”
字。
“袈沙，在金三角混，人心比橡胶林的陷阱还险。”
他的手因为常年握枪、拆弹，布满了老茧和细小的伤疤，指尖蹭过我的手心，带着粗糙的温度，“这玩意儿我带了三年，给你镇着，别丢了。”
还有上个月，天刚亮他就拉着我钻进橡胶林，教我认陷阱。
他蹲在一棵树下，裤腿沾着露水，用树枝指着地上的草痕说：“你看这里的草比周围矮半寸，根还往上翻，下面就是插着铁刺的坑，上面盖了层腐叶，踩错一步，就成了野狗的食。”
晨露沾在他的胡茬上，像星星点点的霜，他笑起来时，眼角的皱纹挤在一起，像橡胶树的年轮，带着久经风浪的温和，“我第一次来的时候，差点栽在这上面，还是老班长拉了我一把。”
，！
那些温暖的细节像针，扎得我心口发闷。
我看着地上老周僵硬的身体，看着他指甲缝里那几缕不属于他的头发，突然明白过来——他昨天肯定察觉到了林晓梅的不对劲，却还是去了，不是因为傻，是因为他怕我暴露，想自己把危险扛下来。
风从屋顶的破洞钻进来，吹得桌上的烟盒“哗啦”
作响，我猛地捂住脸，指缝里漏出压抑的呜咽。
我不能哭出声，老周说过，卧底的眼泪要咽在肚子里，可现在，我怎么忍得住？那个总把“没事，有我呢”
挂在嘴边的老周，那个把我的安全看得比自己还重的老周，就这么没了，死在我们都信以为真的“骗局”
里。
可现在，这个在金三角潜伏了整整五年、顶着“走私贩子”
的骂名，偷偷给支队传出去二十三条贩毒线路、七笔大宗军火交易情报的老刑警；这个总在深夜的安全屋里，就着煤油灯给我看他云南老家照片，说“等收网了就回去，在院子里种半亩普洱，炒自己的茶，听山风过竹林”
的老周，却像一袋被丢弃的垃圾，蜷缩在他亲手挖建、亲手布置的安全屋里，死得这样血肉模糊，这样惨不忍睹。
喉咙里的哽咽快要把我呛死，我猛地抬手，指甲狠狠掐进自己的大腿肉里——指甲陷进去半寸，渗出血丝，剧烈的疼痛像针一样扎进神经，终于让我混沌的脑子清明了几分。
不能慌，绝对不能慌。
老周不止一次说过，“卧底最怕的不是敌人的枪，是自己乱了阵脚，一慌就全完了”
。
我深吸一口气，弯腰捡起地上的战术手电，指尖还在不受控制地发抖，却强迫自己稳住手腕。
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