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一道惨白的光柱斜斜地扫过去，恰好照在老周的脸上——那一瞬间，我的呼吸像被一只冰冷的手狠狠掐断，喉咙里堵着什么滚烫的东西，发不出半点声音，连耳朵里都嗡嗡作响，只剩下心脏在胸腔里疯狂地撞着，疼得像要裂开。
他身上那件深灰色的连帽衫，是我去年冬天偷偷给他买的，说“比单衣抗冻”
，现在却被撕扯得不成样子，袖口烂成了布条，胸前的布料焦黑一片，三个狰狞的弹孔并排着，边缘还粘着没烧尽的棉絮。
血从弹孔里涌出来，浸透了衣料，在地上积成一滩不规则的污渍，靠近身体的地方还泛着暗红的湿润，边缘却已经凝固成了黑褐色的痂，像干涸的河床。
他的右手还保持着握枪的姿势，手腕微微内扣，手指死死扣在扳机上——那是他用了五年的五四式手枪，枪身上还有他刻的小十字记号，是为了在黑暗中快速定位握枪位置。
可现在，枪管却弯成了诡异的九十度，枪托裂成了两半，显然是凶手在他倒下后，用蛮力狠狠砸过，像是在发泄什么，又像是在炫耀胜利。
手电的光柱慢慢往上移，我死死盯着他的脸，只觉得浑身的血都凉透了。
他的左眼被钝器砸烂了，眼眶深深塌陷下去，暗红色的血和浑浊的眼液混在一起，糊在颧骨上，干成了硬痂；嘴角从左耳根一直撕裂到右嘴角，露出里面染血的牙床，还有两颗断裂的门牙——我记得这两颗牙，是上次他为了救一个被拐的小女孩，和人贩子搏斗时被打掉的，当时他还笑着说“掉两颗牙换条命，值了”
。
额头上有一道深可见骨的伤口，血已经凝成了黑褐色的血块，粘住了他额前的花白碎发，那些头发，明明上个月生日时我还帮他剪过，说“剪短了精神”
。
，！
他的左手蜷缩着，指节因为用力而泛白，死死攥着那个洗得发白的帆布包。
包角那半朵淡红色的荷花，是我亲手绣的——上个月他生日，我攒了半个月的津贴，买了块最便宜的红布，在宿舍里就着煤油灯绣了半夜，针脚歪歪扭扭的，他却宝贝得不行，说“比啥礼物都强”
。
可现在，帆布包的拉链被暴力扯断，裂口处的布料都磨起了毛，里面的微型监听器碎成了好几块，加密通讯器的屏幕裂得像蜘蛛网，碎片上还沾着温热的血，那是老周的血，还带着他身体的温度。
屋里静得可怕，只有我粗重的喘息声，还有手电电流微弱的“滋滋”
声。
风从屋顶的破洞钻进来，吹得桌上的烟盒“啪嗒”
一声掉在地上，烟卷散了一地，混在血迹里，像撒了把灰。
我看着老周凝固的脸，看着他手里攥着的帆布包，看着地上那滩发黑的血，突然胃里一阵翻涌，喉咙里涌上一股腥甜，却死死咬着牙咽了回去——我不能吐，老周说过，越是难的时候，越要撑住。
可眼泪却像断了线的珠子，砸在泥地上，混着老周的血，晕开一小片湿痕。
“老周……”
我喉结滚了滚，只挤出这两个字，膝盖就“咚”
地一声砸在冰冷的泥地上。
泥水溅起来，沾湿了裤腿，刺骨的寒意顺着膝盖往上爬，可我一点都感觉不到疼——心里的疼像烧红的烙铁，烫得我浑身发麻，连神经都失去了知觉。
指尖抖得像秋风里的枯叶，缓缓伸过去，刚碰到他露在袖外的手腕，就被一股刺骨的冰凉狠狠烫了回来。
那不是寻常的冷，是生命抽离后凝固的寒，像揣在怀里的冰，瞬间冻僵了我的手指。
他的身体已经硬了，肘关节微微弯曲，肩膀还保持着向前顶的姿势——那是他搏斗时的姿态，哪怕倒下了，也没松开握枪的手。
我盯着他蜷缩的左手，突然发现指甲缝里嵌着几缕头发：又黑又亮，带着年轻女孩特有的顺滑光泽，还缠着点碎发胶的痕迹。
这绝不是老周的——他的头发早就因为常年熬夜盯梢、吃压缩饼干扛饿，变得干枯花白，发梢还带着分叉，摸起来像粗糙的麻线。
脑海里像被按下了快进键，林晓梅的样子一帧帧砸进来，每一个细节都清晰得可怕：厂房里，她那双“怯生生”
的眼睛，睫毛颤得像蝶翼，泪珠却总是挂在眼尾不落下，现在想来，那分明是刻意练过的哭相；她攥着枪时“发抖”
的指尖，指节泛着青白，可扣在扳机护圈上的力度却稳得反常，不像第一次握枪的人；老周摩托车后座上，她裹着那件不合身的黑色夹克，领口拉得老高，遮住了半张脸，当时我以为她是冷，现在才明白，她是在藏嘴角没忍住的得意；还有她左眼角的瘀伤——圆形的，边缘整整齐齐，颜色是化妆品调出来的暗红，根本没有真伤该有的青黄渐变，我当时竟被那副“可怜相”
骗了，连这么明显的破绽都没看出来！
难怪雷清荷会那么轻易放她走，没有派一个人“监视”
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