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指腹蹭过第一页那句“直至将他绳之以法”
的刻痕，笔尖压出的凹痕硌得掌心发疼，却也让混沌的脑子瞬间清明。
“我们不能让老周白白牺牲。”
我深吸一口气，抬手用袖口狠狠抹掉脸上的泪和露水，布料蹭过胡茬时有些刺痒，声音却从沙哑变得异常坚定，像淬了火的钢。
我掰着手指，一字一顿地念出那些名字：“雷清荷这只老狐狸，手上沾着多少人的血；峻左那个刽子手，是他亲手砸弯了老周的枪；还有林晓梅，披着‘受害者’的皮，却当了最毒的帮凶——只要是沾了老周血的，一个都不能漏！”
，！
指尖重重捶在青石板上，震得指节发麻：“我们要把这本子和账本一起交给杨队，把雷清荷的军火网、贩毒线、拐卖窝点全捅出来，让他们在法庭上对着老周的字认罪，让他们蹲一辈子大牢，告慰老周的在天之灵！”
辛集兴猛地抬起头，我借着远处的灯光看清了他的脸——刚才还泛着红的眼眶此刻已经干了，只剩下眼底的红血丝像燃着的火星，迷茫早已被烧得干干净净，取而代之的是一种近乎凶狠的坚定。
他把怀里的改装猎枪攥得更紧，指节因为用力而泛出青白，连枪托上的木纹都嵌进了指缝：“对！
绝不能让老周白死！”
他的声音比平时高了半分，带着压抑许久的狠劲，“从今天起，你指哪我打哪。
要闯雷清荷的仓库，我第一个冲；要盯峻左的梢，我蹲到天荒地老；就算是上刀山下火海，我辛集兴要是皱一下眉头，就对不起老周上次替我挡的那顿打！”
他说着，抬手拍了拍猎枪上的防滑布——那是老周用旧毛巾缠的，边角已经起了毛，却依旧扎实。
我想起上次在仓库，他就是抱着这把枪，替我挡在追兵面前，说“你抄账本，我来挡”
，像极了老周当年护着我们的样子。
我伸出手，重重拍在他的肩膀上——他的夹克还带着白天的余温，肘部那块老周缝的补丁硌着我的掌心，针脚粗糙却结实。
“好兄弟。”
我只说了三个字，却觉得所有的决心都在这一拍里传了过去。
风还在刮，芭茅草的声响却不再像呜咽，反而像冲锋的号角。
我突然想起老周常说的那句话，是去年冬天在安全屋，他就着煤油灯给我们擦枪时说的——当时他手里拿着块旧布，细细擦拭着五四式手枪的枪管，声音不高却字字千钧：“我们穿的是警服，藏的是警徽，就算裹着‘走私犯’的皮，骨头里还是人民警察。
不管遇到多大的坎，不管对方多狠，都不能退——因为我们背后是等着回家的孩子，是盼着安宁的百姓，是拿命换回来的正义。”
他说这话时，老花镜滑到了鼻尖，眼里的光却比煤油灯还亮，像点燃的火炬。
此刻这句话仿佛就在耳边响起，带着老周粗哑的嗓音，像一盏明灯，刺破了橡胶林的黑暗，也在我们心里点燃了一团永不熄灭的火焰——那火焰里有老周的期盼，有战友的嘱托，有未完成的使命，烧得我们浑身发烫，连夜风带来的凉意都荡然无存。
辛集兴把猎枪的保险栓轻轻拉开，“咔哒”
一声轻响在风里格外清晰。
我把笔记本小心翼翼地揣进风衣内袋，紧贴着胸口的警徽——那枚被我藏了五年的警徽，边缘已经被体温焐得发亮，和老周的笔记本、桃木牌、账本挨在一起，像一群并肩作战的战友。
坡下的霓虹灯依旧晃眼，可我们再也没了之前的悲伤，只剩下沉甸甸的决心。
风卷着芭茅草的声响里，我仿佛听见老周的笑声在耳边响起，粗哑却温和：“好小子，干得好。”
我攥了攥拳，指节发白，心里只有一个念头——往前走，不回头，带着老周的心血，带着未竟的使命，把那些罪恶连根拔起，让这片被黑暗笼罩的土地，重新透出光来。
坡下的风还在吹，却没了之前的刺骨寒凉。
它卷过芭茅草的梢头，带着橡胶林深处的湿土气，还有一丝若有若无的、类似老周常抽的“金沙江”
烟丝的焦香，拂过脸颊时竟像带着温度的手掌，轻轻蹭过我们紧绷的眉骨。
芭茅草不再是剧烈摇晃，而是随着风势轻轻起伏，叶片摩擦的“沙沙”
声，像老周在耳边低声叮嘱的话语，温柔却有力量。
我下意识摸向风衣内袋，指尖先触到桃木牌上温润的荷花瓣刻痕——那是老周用匕首一点点磨出来的，边缘早被体温浸得发亮；再往下是牛皮笔记本，封面磨出的毛茬蹭过指腹，还有账本边角沾着的、老周的那点血渍，那些带着他气息的物件，像揣在怀里的暖炉，把夜风的凉意全挡在了外面。
我们并肩站在坡顶，目光落在远处雷朵集团总部的灯火上——那些曾刺得人眼睛发疼的霓虹，此刻在眼底竟成了清晰的目标。
主楼玻璃幕墙上反射的光，不再像“半睁的瞎眼”
，而是成了我们要亲手掐灭的“鬼火”
。
我能感觉到辛集兴攥着猎枪的手不再发抖，他的肩膀挺得笔直，像老周当年在安全屋教我们站姿时那样——“卧底也要有脊梁，哪怕穿着破烂的工装，腰杆也得直”
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