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，！
他讲得眉飞色舞，手还不自觉地比划着：“那乌鱼片得用新鲜的乌鱼，刀要快，片得薄，放在盘子里能看见底下的花纹；米线是老板用石磨磨的，煮出来筋道得很，不会断。
我小时候总缠着娘带我去吃，每次都能吃两大碗，吃得肚子圆滚滚的，娘还笑我‘像只偷嘴的小肥猫’。”
他说这话时，眼角的皱纹挤在一起，像盛开的菊花，眼里的光比林间的月光还亮，连说话的语气都轻快了不少，仿佛那碗冒着热气的米线就在我们眼前。
“等任务完成了，我请客，管够！”
他拍着胸脯保证，酒气混着笑意喷在我们脸上，“到时候咱仨坐在一起，就着米线喝白酒，好好唠唠，再也不用盯着雷清荷这只老狐狸了。”
“那我可得多吃几碗，把这几个月冻肚子的亏都补回来！”
我当时笑着接话，辛集兴也跟着起哄，说要“把老板的酸菜坛子都吃空”
。
老周笑得更欢了，连咳嗽都忘了，拍着我的肩膀说“好小子，有我年轻时的饭量”
。
橡胶林里的寒风还在刮，可那一刻，我们心里都暖烘烘的，仿佛已经坐在了那家米线店里，闻着鸡汤的香气，听着老板的吆喝声。
可现在，笔记本还在手里，老周的字迹还在纸上，那些热气腾腾的约定，却成了永远无法实现的遗憾。
我摩挲着纸页上那些关于“收网”
的标注，想起安全屋里他僵硬的身体，想起他指甲缝里那几缕头发，想起他手里攥着的、我绣的荷花帆布包，眼泪又一次没忍住，“嗒”
地滴在笔记本上，晕开了一小片墨迹，刚好盖在“过桥米线”
那几个被老周随手写在页边的字上。
辛集兴也沉默着，只是望着云南的方向，手里紧紧攥着猎枪的枪托。
风从坡下卷上来，带着赌场的喧嚣，却吹不散我们心里的悲伤。
那碗冒着热气的过桥米线，成了老周留在我们记忆里最温暖的画面，也成了我们心里最疼的牵挂——他再也不能带我们去吃了，再也不能笑着看我们抢酸菜了，再也不能拍着肩膀说“管够”
了。
我把笔记本小心翼翼地揣进风衣内袋，紧贴着胸口，让它和那本账本、那枚桃木牌靠在一起。
那里有老周的体温，有他的赤诚，有他未完成的心愿。
“等我们把雷清荷绳之以法，”
我轻声说，声音带着哽咽，却异常坚定，“就带着这笔记本，去他老家的米线店，点三碗最正宗的过桥米线，告诉他，任务完成了，我们来赴约了。”
辛集兴点了点头，眼里的悲伤渐渐被坚定取代。
坡下的灯火依旧刺眼，可我们知道，老周留下的不只是一本笔记本，还有他的信念和勇气。
那些未竟的约定，会变成我们前进的动力，直到把这片黑暗彻底撕开，直到能带着那碗迟到的过桥米线，去告慰他的在天之灵。
风突然陡增了力道，像谁在坡下猛地扯动了无形的绳索，坡顶的芭茅草瞬间被掀得剧烈摇晃——半人高的草秆贴着地面弯折，又倔强地弹起，叶片互相抽打发出“哗啦啦”
的巨响，像无数面破鼓在同时擂动，又像低低的呜咽，为我们压在心底的悲伤伴奏。
草叶上的露水被风甩得漫天飞，像细小的银雨，砸在战术头盔上“噼啪”
作响，顺着盔沿往下淌，在脸颊上划出冰凉的痕。
风里还卷来一股熟悉的酸腐气——是橡胶林深处的味道，混着坡下赌场飘来的劣质香水味，却奇异地催生出一股滚烫的火气，从胸腔往喉咙里冲。
远处的雷朵集团总部依旧灯火通明，主楼的玻璃幕墙把霓虹灯的光反射得漫天都是，像打翻了的调色盘，刺得人眼睛发疼。
我眯起眼望去，顶层那盏水晶吊灯的光最是扎眼，透过落地窗在地面投出斑驳的亮斑，竟像老周没闭上的眼睛——上次在安全屋见到他时，他的右眼还圆睁着，瞳孔里映着屋顶的破洞，带着未散的不甘，又藏着一丝对我们的期盼，仿佛在说“别停下，接着干”
。
我下意识地攥紧了手里的牛皮笔记本，封皮的包浆蹭过掌心，带着老周留下的温度。
本子不厚，却沉得像块铅——里面每一页密密麻麻的字迹，都是他在煤油灯下熬红了眼写就的；每一处红笔标注的交易点，都是他冒着生命危险摸查来的；每一个被拐儿童的名字，都是他记在心里、念在嘴边的牵挂。
这哪里是一本罪证记录，分明是老周耗尽五年心血攒下的“弹药”
，是他用命换来的、能将雷清荷一伙掀翻的希望。
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