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雷清荷那阵笑还粘在巷壁的青苔上没散——不是正经的笑，是从喉咙缝里挤出来的“嗬嗬”
声，像破风箱被灌了湿泥，粗粝地刮过巷子里的霉味，粘在墙角堆的烂纸箱上，又弹回来绕着特警的靴底打旋。
就在这股发馊的笑声还没落地时，巷尾的黑暗里突然滑出三道影子。
不是特警的藏青作战服，是那种哑光黑的风衣，布料摸起来像鲨鱼皮，硬挺得能立住，却又软得能贴在身上——刚才他们猫着腰从巷壁阴沟旁滑出来时，衣摆扫过积着露水的青苔，带起一串细碎的绿渣子，粘在衣摆下沿，被红蓝警灯一照，像撒了把发暗的碎翡翠，晃了晃就掉在石板上，洇出一小片湿痕。
为首的是山九。
他比巷口那根锈得掉皮的路灯杆还高出半头，肩背绷得像刚上弦的复合弓，连肩胛骨都顶得风衣后襟起了个尖，仿佛随时能把布料戳破。
头发是贴头皮的板寸，根根扎手，发根青黑得发蓝，像是半个月没剪，却又整齐得过分——不亏是在道上混的，讲究“利索”
，也不亏是雷清荷的义子。
左耳钉是枚指甲盖大的银骷髅，眼窝嵌着两粒芝麻大的黑钻，他转头瞥雷清荷时，耳钉闪了一下，像淬了毒的蛇眼；眉骨上横着道三厘米的刀疤，边缘翻着淡粉色的旧肉，不是新伤，像是三年前在缅甸果敢抢地盘时，被对方用开山刀划的——那刀疤斜斜地从左眉梢劈到太阳穴，把眉毛断成两截，下半截眉尾还缺了个角，显得整张脸都带着股子狠劲。
他站在那，风衣下摆被巷风掀起个角，露出里面黑色战术裤的裤脚，塞在马丁靴里，靴筒上还沾着点橡胶林的红泥。
山九身后半步远是峻右。
他个头稍矮，但肩背宽得像块门板，风衣穿在他身上都显得窄了些。
左手自然下垂，指尖无意识地摩挲着风衣左下摆的暗扣——那是枪套的扣环。
最扎眼的是他的右内袋，鼓得像塞了块实心砖，右手死死插在里面，指节顶得布料起了四个圆鼓鼓的包，形状再熟悉不过：是勃朗宁1911的握把，连上面的蛇纹防滑槽都把布料印得清清楚楚，仿佛能摸到那冰凉的金属纹路。
他眼皮耷拉着，看人时总眯着眼，像在掂量一块猪肉值不值钱，嘴角撇着，露出半颗黄牙，牙缝里还卡着点烟丝——是缅甸产的“卡崩”
烟，冲得很。
刚才警灯扫过他脸时，能看见他左耳后有个小小的刺青，是个“雷”
字，颜色发暗，像是年少时混帮派时扎的。
最右边的花粥踩着十厘米的细跟马丁靴，靴跟是银色的金属头，踩在凹凸不平的石板上，发出“嗒、嗒”
的轻响——那声音很怪，一下重一下轻，像是故意在敲人的神经。
她穿的风衣比山九和峻右的短些，刚到大腿根，露出里面黑色的皮质短裙，裙摆下沿有个小小的破洞，粘着根狗尾草。
左手捏着支细长的“女士杀手”
香烟，烟身是银白的，过滤嘴涂着玫瑰金的漆，已经被嘴唇抿得发亮；猩红的火点在黑暗中一明一暗，吐出来的烟圈先是圆的，飘到我鼻尖时散了，一股甜腻的玫瑰香精味裹着淡淡的火药味钻进来——那火药味不是烟花的味，是刚开过火的枪膛里散出来的，混着她发梢的茉莉发胶味，甜得发苦。
她的指甲涂着酒红色的甲油，涂得不算规整，指缝里还沾着点黑色的油墨，像是刚数过印着头像的钞票；右手食指戴着枚银色的尾戒，戒面是个小小的骷髅头，和山九的耳钉成对。
刚才她弹烟灰时，眼尾往上挑了挑，扫过趴在地上的雷清荷，那眼神像看只死老鼠，嘴角勾着点笑，却没出声——但那股子轻蔑，比骂出来还扎人。
红蓝警灯还在巷子里转，把三人的影子拉得老长，贴在斑驳的巷壁上，像三只张牙舞爪的鬼。
风从巷口钻进来，掀动他们的风衣下摆，露出里面藏着的枪套和匕首柄，金属反光一闪，又很快隐进黑暗里。
雷清荷的笑声早就哑了，他趴在地上，脖子往回缩了缩，像是突然认出了那三个人——那眼神里的疯狂，瞬间变成了见了鬼的恐惧。
“警官们倒是好本事。”
山九开口时，声音像从冰窖里捞出来的铁块，砸在潮湿的巷空气里，带着股子冷硬的锈味。
他抬手摸了摸左耳的银骷髅耳钉，指尖蹭过那粒黑钻眼窝，耳钉随着动作晃了晃，蓝光警灯正好扫过，映得骷髅牙尖泛着冷光。
他的视线扫过被按在地上的雷清荷，眼皮都没抬一下——那眼神，就像看脚边被雨水泡烂的抹布，连嫌恶都懒得给，“不过抓个雷清荷，犯不着调三辆警车来吧？动静太大，倒像是怕金三角的同行不知道你们端了个‘假靶子’。”
“假靶子”
三个字刚落地，雷清荷猛地抬起头。
下巴上的胡茬蹭过冰凉的青石板，发出“刺啦”
一声，像钝刀刮过树皮。
他的脸涨得发紫，脖子上的青筋暴得像老橡胶树的树根，从领口一直爬到耳后，连太阳穴旁边的血管都突突地跳，像藏在皮肤下的小鼓。
“山九！
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