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信中写道：
>“您托付的密信已于三月十五日送达哥本哈根。
我将其亲手交予一位瑞典社会民主党代表。
如今，北欧五国工会已成立‘跨国劳工权益观察团’，并将您的报告列为首要参考资料。
上个月，挪威议会通过决议，禁止进口‘涉嫌强迫劳动生产的外国钢材’。
我想，您会为此感到骄傲。”
信末附有一张照片：北欧议员们围坐桌前，桌上赫然摆放着一本法文版《钢铁纪年》，封面已被多次翻阅，边缘磨损。
莱昂纳尔久久凝视那张照片，直至眼眶发热。
他知道，这场战斗远未结束。
卡内基仍在建造更大的高炉，新的矿井仍在开启，谎言机器依旧高效运转。
但在世界的各个角落，已有无数双眼睛睁开，无数双手接过笔与话筒。
真正的胜利，不是摧毁某个巨头，而是让普通人相信：他们有权质问权力，有权要求真相，有权拒绝被牺牲。
秋天，他们在里昂举办了一场公开讲座，题为《文学的责任》。
礼堂座无虚席，连走廊都挤满了人。
学生、工人、教师、记者，甚至几位穿着朴素的老妇人，手中紧握笔记本。
莱昂纳尔作为主讲人走上台，未带讲稿，只拎着那只曾穿越美国乡野的旧皮箱。
“有人问我，为什么要写这些？”
他开口，声音不高，却穿透全场，“为什么不去写爱情、诗歌、田园牧歌？我的回答是：当我看见一个孩子为了五分钱爬进地底，而他的国家却在庆祝GDP增长时，我就不能再写玫瑰。”
台下寂静无声。
“文学不是装饰品，它是手术刀。”
他说，“它要剖开表象，直视脓疮。
也许过程痛苦，但唯有如此，伤口才可能愈合。”
掌声如潮水般涌起，持续数分钟不息。
讲座结束后，一名少年冲上前，递给他一封信。
信封上没有署名，只有地址??康奈尔斯维尔。
莱昂纳尔颤抖着拆开。
里面是一幅铅笔画：六个背影站在矿井口，仰望星空。
下方写着一行字：
>“你们来了，你们看见了，你们写下了。
现在，我们也开始写了。
??汤姆的同学，比利”
他将信紧紧按在胸口，转身走入夜色。
巴黎的秋风拂过塞纳河畔，吹动梧桐落叶，也吹动无数未眠的灯火。
在某间阁楼，一名年轻记者正伏案疾书；在某家印刷厂，工人悄悄多印了五百份传单；在遥远的芝加哥，一群移民聚在一起，低声朗读着译文片段。
文字仍在行走。
它不属于国王，不属于资本，不属于任何时代。
它只属于那些敢于凝视深渊，并愿意为之发声的人。
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