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视角：苏晴
在郊区这栋带着院子、浸满了旧日时光的老房子里，日子仿佛被调慢了发条，过得缓慢而安静，如同一条深沉的、不起波澜的河。
林晚的失嗅症，并没有像医学奇迹般突然好转。
她依旧生活在一个被剥离了所有气味维度的、绝对寂静的感官世界里，像被困在一个无形的隔音玻璃罩中。
但她的精神状态，却在以一种肉眼可见的、缓慢而坚定的速度，一天天地沉淀、稳定下来。
她不再像最初那样，整夜被无形的噩梦惊扰，在睡梦中发出压抑的呜咽或骤然惊醒；也不再像一个被抽走了灵魂的幽魂，对阳光、风声、鸟鸣，甚至对苏晴轻柔的呼唤都毫无反应，只是空洞地凝视着某处虚空。
她开始会在午后阳光最暖和的时候，自己搬一把旧藤椅，静静地坐在院子里，仰起脸，任由那暖融融的光线洒在她苍白依旧、却似乎多了些许生气的脸上；她开始会拿起苏晴为她准备的、最基础的素描铅笔和速写本，在空白的纸页上，涂抹一些不成形的、混沌的、仿佛潜意识流淌般的色块与线条，有时是大片压抑的深蓝，有时是几笔挣扎的暗红；她甚至开始会主动地、默默地拿起角落里的水壶，学着苏晴的样子，小心翼翼地、近乎虔诚地，去浇灌院子里那棵她们一起种下的、巨大的白玉兰树。
她依旧很少说话，大部分时间保持着沉默。
而苏晴，也从不刻意去追问，不去打扰她那片内在的、正在艰难重建的秩序。
她们之间，仿佛退回到了某种最原始、最本真的状态，形成了一种超越语言、只需一个眼神或一个细微动作便能领会的、深沉的默契。
苏晴心里明白，林晚此刻的平静，并非麻木，而是正在经历一场漫长而艰难的、发生在灵魂深处的战争。
她在与那些崩塌的过去、那些血淋淋的创伤、那些被她自己定义为“失败”
的经历，进行着一场外人无法窥见的、无声的搏斗与和解。
而她苏晴唯一能做的，也是最应该做的，就是为她牢牢守住身后这片绝对安全、绝对宁静的“战场”
，如同一道温柔的屏障，将外面那个喧嚣、复杂、或许依旧充满恶意的世界，彻底隔绝开来，不让任何杂音干扰到她内在的修复进程。
然而，苏晴自己的内心，却远不如她表现出来的那般平静如水。
每一个深夜，当确认林晚已经沉沉睡去，呼吸变得均匀绵长之后，苏晴才会独自一人，轻手轻脚地来到那间小小的书房。
她会在那张陪伴了她整个学生时代的旧书桌前坐下，只点亮一盏光线昏黄的台灯，在孤寂的灯晕下，铺开一张素白的信笺，开始写信。
信，是写给林晚的。
笔尖流淌出的，是她最真实、最毫无保留的心绪。
但她心里清楚，这些在深夜里倾泻而出的文字，她永远都不会，也不能，真正寄出去，交到林晚手中。
这更像是一种自我剖析，一种隐秘的疗愈，一种将积压了太久、太重的情感，找到一个安全出口的宣泄方式。
她将那些无法、也不敢对此刻脆弱如琉璃的林晚说出口的话，那些在她心底盘踞了多年、复杂得连自己都时常困惑的感情，都毫无保留地，诉诸于笔端。
【信件内容节选】
“晚晚：
见信如晤。
今天，是你住进这间老房子的第十天。
窗外的阳光很好，带着秋天特有的、干燥而清澈的质感。
下午，我看到你坐在院子里的石阶上，拿着画笔，在速写本上涂抹了很久。
画纸上，是一片望不到边际的、深深浅浅的蓝色，像凝固的海，又像被泪水反复洗刷过的天空。
我猜，那或许就是你此刻内心的景象，一片浩瀚的、沉默的、正在缓慢沉淀的蓝。
这些天，我反复在想，那天在图书馆，当我看到手机屏幕上弹出那条关于你和季然的爆炸性新闻时，我为什么会下意识地选择沉默，然后，像个懦夫一样，关上了书店的门，也关上了通向你的心门。
现在，在这寂静的深夜里，我终于敢于面对那个真实的答案。
晚晚，我承认，那一刻席卷我的，并非纯粹的担忧。
我并非是在嫉妒那个叫季然的女人所拥有的权势与光环，也并非是在嫉妒那个叫夏禾的孩子身上那股不管不顾的、灼人的生命力。
我真正嫉妒的，是她们能够如此理直气壮地、甚至有些蛮横地，闯入你的世界，参与到你的战争、你的荣耀、你的混乱之中去。
而我，这么多年来，却一直只敢，也只习惯于，扮演一个安静的、温暖的、永远为你敞开的‘安全港’的角色。
我给了你我能给予的所有温暖、包容与理解，像一个永不枯竭的泉眼。
但唯独，我吝于给予你挑战，吝于展现我的激情，甚至吝于流露出我的不安与占有欲。
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