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胜利。
这个词像一块冰冷的金属，贴在西弗勒斯·斯内普的胸口，汲取着他本就不多的体温。
他赢了。
他用一记干净利落的火焰咒，将那个麻瓜愚蠢的幻想、僭越的窥视，烧成了一堆一文不值的灰烬。
他捍卫了界限，展示了力量，让那个抱着调色盘的蠢货连滚带爬地逃回了他的巢穴。
他理应感到……一种纯粹的、冰冷的满足感，如同成功熬制出一锅完美的魔药，所有材料都在他精准的控制下分解、融合，达成预期的、了无生气的和谐。
但为什么，他的指尖在黑袍下难以抑制地微微颤抖？
为什么那团焦糊的气味，如同最劣质的廉价香水，顽固地附着在门厅的空气里，甚至渗透了他油腻的发梢？
他站在玄关的阴影中，母亲——不，是那个女人——最后一眼，像一枚被冰水浸透的针，反复刺穿他试图凝聚的思绪。
空无。
那不是愤怒，不是谴责，不是他早已习惯并擅长应对的任何一种情绪。
那是一种……彻底的剥离。
仿佛他只是房间里一件碍眼的家具，一块需要绕行的路障。
她的目光扫过他，没有留下任何信息，就像光线穿过一片绝对真空。
这不对。
他预想了尖叫，预想了泪水，预想了歇斯底里的指控。
那些是他认知范围内可以应对的范畴。
他可以用更锋利的言辞切割回去，可以用更彻底的沉默筑起高墙。
他甚至隐秘地、卑劣地期待着她的崩溃，那将再次证明她的软弱，证明他所做一切的“必要性”
。
可她只是关上了门。
一声轻得几乎侮辱的“咔哒”
。
将他，连同他脚下那堆象征着他“胜利”
的灰烬，一起锁在了门外，锁在了一片骤然膨胀的、令人窒息的寂静里。
滚。
这个他不久前掷向莱恩的词，此刻像一只回旋镖，带着嘲讽的尖啸，击中了他自己。
他几乎是逃也似地回到了自己的房间。
这一次，他没有再用“阿拉霍洞开”
，而是用了钥匙——这所房子里唯一一把属于他的、具有物理形态的禁锢之物。
锁舌滑入锁扣的声音，在此刻失去了所有提供安全感的意味，只像一声孤独的回响，回应着隔壁那声终结的“咔哒”
。
黑夜如期而至。
但他惯常用以自保的黑暗，今夜却背叛了他。
它不再是他思绪的屏障，反而成了一面巨大的、扭曲的投影幕布。
莱恩·莫里亚蒂那张因震惊和心痛而扭曲的蠢脸，反复出现。
然后是那幅画。
他强迫自己回忆那拙劣的笔触，那廉价的颜料，那试图用光影和色彩来“定义”
一个活人的狂妄。
可浮现在脑海的，却不是这些。
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