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是画中那双灰色的眼睛——清澈，带着一种他拒绝承认的、静谧的哀愁。
那不是艾琳·普林斯平日里被生活磨蚀得黯淡无光的眼睛，那是……一个陌生少女的眼睛。
一个被困在中年妇人躯壳里，在无人看见的角落，悄悄舒展着疲惫灵魂的少女。
“……她需要被看到！
她不像一个……”
“不像一个母亲？”
他当时精准地截断了莱恩的话，用讥讽作为武器。
但现在，在这绝对的寂静里，那把武器调转了方向。
不像一个母亲。
那她像什么？
一个他拒绝回答的问题，像沼泽里的气泡，在他脑海中破裂，释放出更多有毒的思绪。
他想起了蜘蛛尾巷。
想起了托比亚·斯内普醉醺醺的咆哮，砸碎的酒瓶，以及落在那个畏缩女人身上的拳头。
他记得自己当时在哪里吗？他躲在楼梯的阴影里，像一只藏在缝隙里的虫子，指甲深深抠进腐朽的木梯，用尽全力压抑着冲出去的冲动——不是去保护她，那时他太弱小，而是去……加入施暴者？用更恶毒的语言去攻击那个无法保护自己、也无法保护他的“弱者”
？仿佛这样，就能与他所憎恶的暴力源头划清界限，证明自己的“不同”
？
一种冰冷的恶心感攫住了他的喉咙。
他猛地从床上坐起，胸腔剧烈起伏，需要大口呼吸才能对抗那阵眩晕。
他走到窗边，一把扯开窗帘，科克沃斯肮脏的、被工厂火光照亮的夜空映入眼帘。
这片污浊，比他房间里凝固的寂静更让他感到熟悉，甚至……亲切。
至少这片污浊是诚实的。
它不试图用煎蛋和沉默来伪装成别的什么东西。
他的目光不由自主地投向窗外下方那个小小的院子。
就是那里，那个麻瓜窥视了她，“盗窃”
了那个瞬间。
也是在那里，她坐在阳光下，露出了那种他从未在她脸上见过的、松弛而柔和的神态。
为什么？
为什么她在一个麻瓜的窥视下，能流露出那种神情，而在面对他时，只剩下麻木，或者……刚才那令人窒息的空无？
一个更黑暗的念头，像蛇一样滑入他的意识：
也许，他烧掉的，并不仅仅是一幅画。
也许，他烧掉的，是她刚刚试图在这个世界上建立的、与“斯内普”
和“蜘蛛尾巷”
无关的、一点点微弱的连接。
而他，西弗勒斯·斯内普，亲手焚毁了它，并用最恶毒的语言，玷污了这种连接的企图。
“你的‘艺术’……廉价、冒犯、而且……令人作呕。”
这句话此刻在他脑海里回荡，每一个字都像在讽刺他自己。
他的生活，他的家庭，他赖以生存的仇恨与愤怒，何尝不是一种更丑陋、更令人作呕的构成？
他紧紧攥住窗棂，指节发白。
不。
他绝不后悔。
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