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花钱，受罪，盼着奇迹。”
她看了一眼卿竹阮，“你还小，不懂。
有时候，不是有没有希望的问题，是……已经没有别的路可以走了。”
这话里的绝望，让卿竹阮浑身发冷。
她看着清妈妈手里那个鼓囊的帆布包，想象着里面装着清霁染曾经使用过的画具、书本、或许还有未完成的画稿。
这些东西即将被从这个她曾经生活、学习、创作过的地方彻底清除，就像她这个人，正在被病痛从鲜活的世界里一点点擦除。
“阿姨……”
卿竹阮犹豫着，手指无意识地攥紧了运动服的衣角，“那个……上次您给我的包裹，谢谢您。
素描本和照片……我都好好收着。”
清妈妈点了点头，目光有些深远：“那是霁染的意思。
她那时候……清醒的时间不多，但很坚持。
说一定要交给你。”
她看向卿竹阮，眼神复杂，“她说，你‘看’东西的方式，有点不一样。
虽然还很笨，但……或许能走下去。”
“走下去？”
卿竹阮茫然。
“嗯。
把那条她没能走完的，关于‘看’和‘画’的路，继续走下去。”
清妈妈的声音很轻，却像重锤敲在卿竹阮心上，“她说，她可能画不了了，但希望世界上至少还有一双眼睛，记得她曾经试图看到的东西。”
卿竹阮的眼泪毫无预兆地涌了上来。
她连忙低下头，使劲眨眼，想把泪水逼回去。
不是因为悲伤，而是因为那种被郑重托付的、过于沉重的信任，和话语里那种近乎遗言般的决绝。
“我……我画得不好。”
她哽咽着说。
“她知道。”
清妈妈的声音依旧平静，“但她觉得，好不好不重要。
重要的是‘继续’。
她说，颜色可能会暗淡，手可能会颤抖，但‘看’这个动作本身，只要还在继续，就还有光。”
只要还在“看”
，就还有光。
卿竹阮抬起泪眼模糊的脸，望向清妈妈。
清妈妈也看着她，那双被生活重压磨砺得有些浑浊的眼睛里，此刻却有一种奇异的光芒，像是承载着女儿最后一点倔强的火种。
“这个，”
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