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清妈妈从帆布包侧面一个口袋里，掏出一个小小的、用软布包着的东西，递给卿竹阮，“也是在美术教室她常用的储物格里找到的，和给你的那些放在一起。
我想，大概也是想给你的。”
卿竹阮接过。
入手很轻。
她打开软布，里面是一支用得很旧的、笔杆上有深深咬痕的油画棒。
不是昂贵的进口品牌，就是最普通的那种，颜色是群青，已经用得很短了，只剩下小小一截，被纸包裹着。
笔杆上的咬痕清晰可见，像某种焦虑或极度专注时留下的印记。
那是清霁染的痕迹。
“她画那些小稿、涂鸦时，有时会用这个。”
清妈妈解释了一句，然后看了看天色，“时候不早了，我得走了。
还要赶火车回北京。”
卿竹阮紧紧握着那截短短的、带着他人体温和印记的群青油画棒，像握着一块依然温热的炭。
她看着清妈妈提着沉重的帆布包，转身，步履有些蹒跚地朝着校门口走去。
那个深灰色的背影，在空旷的操场边，在铅灰色的天幕下，越来越小，最终消失在拐角处。
寒风卷着湿冷的气息扑面而来。
卿竹阮站在原地，一动不动。
手里那截油画棒坚硬的棱角硌着掌心，传来清晰的痛感。
她终于得到了消息，却比没有得到时更加沉重。
她得到了新的“遗物”
，一个更具体、更私密的连接，却也像接过了一个更滚烫的、关于“继续”
的烙印。
她抬起头，看向艺术楼的方向。
那扇窗户依然紧闭。
但此刻，那扇窗后空荡荡的黑暗，似乎被注入了一点别的东西——不是人影，不是声音，而是一种无形的、沉甸甸的期望，和一句无声的、用咬痕和短小的笔触写就的嘱托：
“替我，看下去。”
雨夹雪终于落了下来。
细密的、冰冷的颗粒打在脸上，生疼。
卿竹阮握紧了那截群青色的、带着咬痕的油画棒，转过身，朝着灯火通明的教学楼，一步一步，走得缓慢而坚定。
雪粒落在她的发梢、肩头，迅速融化，留下深色的湿痕。
像这个世界，正在用一种冰冷的方式，为她盖下无法回避的、属于这个春天的印章。
而她的手里，握着一点来自遥远寒冬的、未熄的余烬，和一支短小却顽固的、群青色的笔。
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