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的世界，属于观察与再现的领域。
她翻开了速写本的扉页——那里除了她用娟秀字体写下的名字和日期，是一片未经任何描绘的、略显粗糙的空白纸面。
这空白，此刻在她眼中，仿佛象征着一切尚未被定义、尚未被足迹踏过的可能，也隐喻着那个关于“纯白画布”
噩梦中的绝对虚无。
她凝视着这片空白，深深吸了一口气，然后，用油画棒最坚硬、棱角最分明的一端，对准扉页空白的中央，凝聚起手臂、手腕乃至全身的力气，用力地、毫不犹豫地、几乎是带着一种破坏性的决绝，向下划去。
“嚓——”
一声轻微而清晰的、笔尖刮擦纸纤维的声音响起。
一道短促、深刻、边缘带着颗粒飞溅痕迹的群青色直线，赫然出现在大片空白的中央。
直线不长，不过两三厘米，却异常挺直、肯定，带着油画棒浓厚颜料被强力挤压后特有的粗砺质感，深深地嵌入纸张的肌理，几乎要透到纸背。
在周围大片空寂的米白色衬托下，这道孤立的、浓烈的蓝色直线，像一声沉默却振聋发聩的呐喊，一个不容置疑的、存在本身的宣告，一个在无尽虚无或遗忘的茫茫沙漠中，用尽所有力气奋力刻下的、倔强的坐标。
她松开手，油画棒滚落在速写本旁。
她看着这道线。
它不属于任何一幅具体的风景或肖像，不描绘任何有形的物象，甚至不试图表达某种具体的情绪。
它只是一个纯粹的、抽象的痕迹，一个行动的最终证明。
它是清霁染留在笔杆上那些焦虑咬痕在时间与空间上的延伸与转化；是她自己“必须继续”
这一决心的物质化凝结；是试图穿过冰冷镜面、打破无形边框、在象征着遗忘与湮灭的绝对空白中，奋力留下的一抹无法被轻易涂抹或忽略的存在之蓝。
这道蓝，是矿物质般的，是寒冷的，是带着疼痛印记的，却也是无比坚定、无法被稀释的。
她合上速写本，指尖感受着封面硬壳下，那刚刚诞生的、微微凸起的线条痕迹。
然后，她将小镜子也仔细地收进笔袋，拉好拉链。
稀薄的阳光不知何时已完全隐没，天空重新被均匀的灰云覆盖。
一阵带着寒意的风从艺术楼侧面吹来，卷起地上的枯草碎屑和尘土。
远处隐约传来篮球撞击地面的闷响和少年们模糊的呼喝。
玉兰花的清苦香气，在风中似有若无，更添一份冷寂。
卿竹阮站起身，拍了拍沾在裤子上的一点灰尘和草屑。
她最后抬起头，深深地看了一眼三楼那扇紧闭的、灰白色的窗户。
窗帘纹丝不动，像沉睡的眼睑。
这一次，当她移开目光时，胸腔里那惯常的、沉甸甸的无力与悲伤，似乎没有以往那样蛮横地蔓延开来，将她彻底淹没。
因为她手里有了一面镜子，学会了一种在困境中既保护自己又不放弃观看的迂回策略。
更因为她心里，刚刚用一道孤绝而有力的群青直线，在意识的扉页上，为自己划定了一个绝对清晰、不容后退的起点。
这个起点无关成败，无关美丑，只关乎行动本身。
它指向一个方向，一个即使在最深的镜中孤寂、最厚的现实边框、最漫长的无言等待里，也要握紧手中短小的笔，向前方那片未知的、可能是纯白的画布上，毅然划去的、不容置疑的方向。
那道线很短，在浩瀚的时空与可能的画布上，几乎微不足道。
但它像一颗被信念与意志狠狠按进时间流沙里的青铜图钉，尖锐，稳固，带着一抹穿越病痛与距离、连接过去与未来的、倔强而明亮的蓝。
这抹蓝，是她从那个人那里继承的，最沉重也最珍贵的遗产。
也是她开始独自跋涉时，为自己点燃的、第一簇小小的、不会轻易熄灭的火焰。
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