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她抬头看了看他的背影。
石青色的袍子在秋阳下泛着幽暗的光，宽阔的肩，挺拔的脊背，还有那只方才捻过她头发的、此刻垂在身侧、指节微微蜷曲的右手。
她忽然想起昨夜在榻上，他说的那句话——“太甜了。
不像你。”
然后他把冷茶倒在掌心，一点一点地擦去她身上的香膏。
沈绾情低下头，看着自己踩在落叶上的绣鞋鞋尖，嘴角的弧度慢慢变大，又慢慢被她压下去。
不能想。
不能想这些。
她告诉自己。
这是演戏。
从头到尾，都是演戏。
他在厅中捻她的头发，是因为要演给王妃她们看。
他说“兰香阁离本王书房近”
，是因为要让她方便参与政事。
他昨夜吻她，是因为窗根底下有人。
都是戏。
都是戏。
她在心里把这句话重复了三遍。
然后她抬起头，发现他已经走远了，在月亮门的那一头，侧着身子，像是在等她。
“走这么慢，”
他说，声音不大，但秋风把每个字都送了过来，“是想让全府的人都来看你？”
沈绾情小跑着跟上去，经过月亮门的时候，与他擦肩而过。
她的衣袖拂过他的手背，薄薄的绸料带着她体温的余热。
他的手微微动了一下——像是想要抓住那截衣袖，又像是只是无意识地动了动。
她没有看见。
他也没有说。
两人一前一后，消失在了银杏林的尽头。
金黄色的叶子还在往下落，一片一片，无声无息，像无数只蝴蝶在秋阳中缓缓死去。
而那条长廊上，还残留着两人的脚印——一深一浅，一大一小，挨得很近，近到几乎重叠在一起。
书房不大，但陈设精雅。
靠墙一架檀木书架，排着线装书和卷轴，书脊上的签条大多是地理志、海防图考一类实学。
窗前一张紫檀书案，案上铺着雪白的宣纸，笔架挂着三四支狼毫，砚台是端溪老坑的，石质温润，已用清水养着。
案角一盏铜灯，罩着碧纱，光线柔和地铺开，将整间书房染成一片暖黄。
秋夜的风从半掩的窗缝溜进来，带着桂花的残香和远处更鼓的余音。
沈绾情跪坐在书案一侧的蒲团上，袖口挽起两寸，露出一截白腻的手腕。
她的手指捏着一块松烟墨，在砚台上不疾不徐地画着圆。
墨条与砚石摩擦，发出细微的沙沙声，像春蚕啃食桑叶，又像细雨落在芭蕉叶上。
磨墨是个慢功夫。
快了，墨汁起泡，写出的字洇；慢了，浓淡不匀，笔意不畅。
要心静，手稳，一圈一圈，不急不躁。
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