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她在教坊司学过，那是她为数不多愿意回忆的课——磨墨的时候，所有人都不说话，只有墨条和砚台的轻响，屋子里静静的，像沉入了水底。
此刻，这间书房里也是静静的。
她磨墨，他批折子。
萧曜坐在书案正中的椅子上，穿着一件月白色的中衣，外罩一件半旧的鸦青色鹤氅，头发半束半散，几缕碎发垂在额前。
他手里捏着一支朱笔，面前摊着七八本奏折，有的已经批了红字，有的只翻开了第一页，半晌没有动。
他的目光落在折子上，但沈绾情知道他没有在看。
她磨墨的时候一直在看他——用余光，不动声色地，像一只猫蹲在墙角，半眯着眼，看似假寐，实则把屋子里每一个角落都看得清清楚楚。
他的眉毛微微拧着，眉心有一道竖纹，那是长年皱眉留下的痕迹。
他的右手握着朱笔，笔尖悬在折子上方半寸的位置，迟迟没有落下。
他的左手搁在桌沿上，手指无意识地叩着桌面，一下，两下，三下，停一停，又叩两下。
那是他走神时的习惯。
她观察了三日，记在心里。
墨磨好了。
墨汁浓稠适中，在砚台里泛着油亮的紫光，像一汪深潭。
沈绾情放下墨条，用湿帕子擦了擦手指，然后端起砚台，轻轻放在他右手边最顺手的位置。
放的时候，她的手指“不经意”
地碰到了他搁在桌沿的左手小指。
那触碰轻得像一片花瓣落在水面上。
她感觉到了他指尖的温度——微凉的，大概是握久了朱笔，墨汁的凉意渗进了皮肤。
他的手指微微动了一下。
不是缩回去，而是微微张开，像是一扇门开了一条缝，然后又合上了。
沈绾情垂着眼，把砚台放稳，然后退回自己的蒲团上，重新跪坐好。
她的心跳比磨墨时快了一些，但她面上不露分毫，只是安安静静地坐着，双手交叠在膝上，像一尊精致的瓷人。
书案上，铜灯的火苗跳了一跳。
萧曜终于落笔了。
朱笔落在折子上，批了两个字：“再议。”
笔锋凌厉，力透纸背，但那个“议”
字的最后一笔拖出了一条细细的尾巴，像是写的人心思不在这里，笔已经走了，心还没跟上。
沈绾情看着那多出来的一笔，嘴角微微翘了一下。
“王爷，”
她轻声开口，声音不高不低，刚好能被他听见，又不会惊扰窗外的夜色，“这个‘议’字的尾巴拖得这么长，明日呈上去，朝中大臣怕是要猜上半天。”
萧曜的笔顿了一下。
他抬起头，看了她一眼。
那目光里有被打断的不悦——不重，像秋天的薄霜，薄薄一层覆在脸上。
“你倒会看。”
他说。
“奴婢只是觉得，”
沈绾情歪了歪头，做出一副天真状，“王爷今晚的心不在这折子上。”
“那在哪？”
他搁下笔，往椅背上一靠，双臂环胸，看着她。
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