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风从他身后钻过来，掀起他作训服的下摆，露出腰侧的枪套，套子磨得发亮，边缘的线都开了，露出里面的黑色皮革。
他左胸口袋别着枚三等功奖章，被烟卷的火星燎过个小豁口，倒像枚战损的勋章。
鹰纹纹身的翅膀下还藏着个刺青，是行傣文，我只认得最后两个字是“守土”
，旁边叠着道弹痕，子弹擦过的地方把靛蓝染成了褐黄，像鹰被打穿了翅膀。
他突然把烟卷从嘴里扯出来，用手雷的保险栓轻轻敲了敲我的战术背心——那动作极轻，却带着股不容置疑的劲。
“哐当”
一声，我口袋里的弹壳被震得撞在观察镜上，发出细脆的响。
“刚才邓班点人数，就差你。”
他往地上弹了弹烟灰，火星落地时溅泥星，“那帮杂碎在三号通道的溶洞里藏了至少三天，特警的无人机刚传回热成像，七个热源，都带着长条形热源——估计是砍刀或钢管。”
手雷在他掌心转得更快了，保险栓的铁丝勾着他的虎口，那里的茧子比我的还厚，是常年握枪磨的，纹着的鹰爪图案被茧子磨得发浅，倒像真的鹰爪在皮肉里生了根。
“你那本破图，”
他用下巴指了指我刚塞进背心的地形图，“等端了窝再画也不迟。
现在去晚了，只能捡点弹壳给你那宝贝记录本当镇纸。”
最后几个字说得带点笑，却让我后颈一紧。
他说话总这样，半开玩笑半带刺，像他腰上那把傣族短刀，刀鞘镶着银边，看着花哨，抽出来却寒光凛凛。
我看见他耳后还别着片橡胶叶，叶尖的锯齿上沾着点暗红，是新鲜的血——刚才集合时他肯定又跟谁起了冲突，这家伙脾气烈，去年在勐腊，就因为嫌疑人啐了口唾沫，他直接把人摁在泥里，手腕都给拧脱臼了。
“走了。”
他转身时，手雷的撞针在马灯光下闪了闪，像颗淬了毒的牙。
军靴踩过泥地的声音渐远，只留下股烟味混着火药气，还有他最后甩过来的话：“再不去，李凯的仇，你想让谁替你报？”
我猛地攥紧了战术背心的带子，观察镜的金属边缘硌得肋骨生疼。
远处的集合哨还在炸响，短促得像催命符，而傣鬼的身影已经融进了队列里，只有他胳膊上的鹰纹在灯影里忽明忽暗，像只随时准备扑出去的猛禽。
“我的测距仪。”
话刚出口，手已经往行军枕底下钻。
那枕头是帆布面的，被汗浸得发僵，边角磨出个三角口子，露出里面的荞麦壳，上次搜山时沾的红土从破口漏出来，在迷彩垫上积了小堆，像撮没烧尽的火炭。
指尖扫过枕底的硬邦邦——不是测距仪，是半块压缩饼干，包装纸被压得发皱，边缘沾着点牙印，是昨天夜里饿醒时啃的。
再往深处够，指甲勾到块冰凉的金属，带着点硌手的糙。
拽出来时，测距仪的边角撞在床沿上，“当啷”
一声脆响。
这玩意儿跟着我在界碑旁趴过三个通宵，机身上的军绿色漆早被碎石子蹭得斑驳，边角露出银白的铝底，调距旋钮卡着半片干枯的橡胶叶，是上个月在勐腊橡胶林里缠上的，转起来总带着点滞涩的“咔啦”
声。
最显眼的是镜头。
镜头盖早在上次伏击时丢了——那天在17号界碑后坡的灌木丛里，我趴着瞄准溶洞洞口，测距仪被流弹的气浪掀翻，镜头盖滚进石缝，等战后去找，只剩半截被虫蛀烂的带子。
此刻镜片上结着层薄灰，更扎眼的是右上角那道暗红血渍，像块凝固的疤。
是李凯的血，上次他替我挡那枪时，血溅在镜头上，我用酒精棉擦了半年，那痕迹总留着点淡红，像永远擦不净的印子，测距时透过镜片看出去，远处的树影都带着点血色。
“还看？”
手腕突然被攥住。
力道来得又快又猛，像被铁钳夹住，指腹碾过我手腕内侧的旧伤——那是去年被蛇咬的牙印，至今留着两个浅坑。
我猛地抬头，撞进傣鬼的眼睛里，他的瞳孔在马灯光下缩得很细，像鹰隼盯着猎物，鹰纹纹身的鹰嘴刚好对着我的手背，蛇尾的断疤在他小臂上绷得发亮。
他的指腹带着层硬茧，不是握手枪磨的那种薄茧，是常年架狙击步枪的厚茧，掌心的茧子像砂纸，碾过我手腕时，能感觉到那些茧的纹路——是无数次扣动扳机、调整枪栓磨出来的，带着股枪油和铁锈的味道。
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