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更触目的是他的指甲缝，嵌着层深褐的红土，是营区后山特有的那种胶泥，遇水发黏，干了就成硬壳，此刻被他攥得更紧，红土屑簌簌往下掉，落在我手背上，像些细碎的血点。
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“邓班的车已经发动了。”
他没松劲，拇指顶在我手腕的动脉上，能感觉到他指尖的震颤——不是怕，是急，像猎鹰发现猎物时的翅膀颤，“测距仪能当枪使？再磨蹭，等你测准了距离，那帮杂碎早把器官塞进冰桶，顺着三号通道的暗河漂出境了。”
他的虎口处还留着道新伤，是刚才咬手雷保险栓时硌的，血珠在茧子缝里亮闪闪的。
我这才发现他另只手正攥着狙击枪的背带，枪身裹着伪装网，网眼里还挂着片新鲜的橡胶叶，叶尖的锯齿沾着露水，该是刚从林子里摘的。
鹰纹纹身的翅膀下，那道弹痕在光线下泛着褐黄，他突然松了手，却用测距仪的镜头轻轻敲了敲我的眉心——那动作极轻，镜头上的血渍刚好蹭在我额角，像点上了颗朱砂。
“走。”
他转身时，狙击枪的枪口在地上拖出道浅痕，“让你那宝贝测距仪，今晚专测他们的坟头距离。”
我攥紧测距仪，镜片贴在掌心，那道血渍隔着布料烙得慌。
帆布帘外传来汽车引擎的轰鸣，是邓班那辆老式越野车，排气管子漏了，总带着点破锣似的响。
手腕上还留着傣鬼的指印，红土屑嵌在我的皮肤纹路里，像些洗不掉的朱砂痣。
傣鬼夹着烟的手指在我眼前晃了晃，烟卷是他自己用报纸卷的，纸边被口水浸得发皱，露出点金黄的烟丝，尾端积了截灰黑的烟灰，被他猛吸一口时抖落在我手背上。
“看见杨杰，少说话。”
他的声音压得很低，喉结动了动，刚吸进去的烟混着肺里的热气喷出来，带着股呛人的焦糊味——那是烟草烧透的味道，还裹着橡胶林后半夜的潮气，潮得发黏，里面混着腐叶的腥气、胶乳凝固后的淡淡酸气，还有他身上没散尽的汗味，像团湿抹布糊在我脸上。
我抬眼时，正撞见他鹰纹纹身的翅膀在灯下颤了颤。
他左手的拇指在烟卷上碾了碾，把快烧到指腹的火星摁灭些，指甲缝里的红土被蹭得更明显，和烟丝的金黄混在一起，像些细碎的火药。
“那家伙昨天下午就带着禁毒支队的人扎在三号通道入口了，”
他往越野车的方向瞥了眼，车灯的光柱正刺破雾气，“穿的黑夹克，左胸别着银质警号，编号我记着是073——上次在勐腊缉毒，他用靴尖碾着我们找到的罂粟壳，说‘边防的就只会捡破烂’。”
烟又被他吸进去半截，这次吐出来的烟圈散得很慢，在我眼前晃悠，把远处特警装甲车的轮廓都晕成了模糊的黑影。
“禁毒支队的人，”
他嗤了声，嘴角往下撇，胡茬在灯光下支棱着，像些短硬的铁丝，“眼睛都长在头顶上。
枪比我们新，车比我们快，见了面连个正眼都不给。
上次李凯在17号界碑发现的器官转运箱，他们拿去化验，回来只丢了句‘证据不足’，箱子上的指纹都没给我们留一份。”
风从橡胶林深处钻出来，掀得他作训服的衣角往我这边扫，带着片干枯的橡胶叶，叶尖的锯齿挂在我战术背心的织带上。
“杨杰尤其，”
他用烟卷指了指远处走过来的一群黑影，最前面那个背着手，夹克拉链拉到顶，步伐里带着股刻意的稳，“听说在省厅立过二等功，看我们跟看山里的猴子似的。
等会儿碰面，他问什么你答什么，别多嘴——尤其别提你画的那破地形图，他能给你撕了喂狗。”
烟蒂在他指间转了个圈，烫红的火点擦过他的鹰纹纹身，吓得我下意识缩了缩手。
他却笑了，笑声里带着烟味的沙哑：“不过也别怕，真动起手来，他们的黑夹克可挡不住溶洞里的瘴气，还得靠我们带的防化剂。”
远处的黑影越来越近，能听见杨杰说话的声音，带着股城里人的腔调，尾音往上挑，像在发号施令。
傣鬼把烟蒂往地上一摁，用军靴碾了碾，红土混着烟灰成了团黑泥。
“记住了，”
他最后往我脸上喷了口烟，这次的烟里带着点他嚼过的槟榔味，“少说话，多盯着点他们后腰的枪——禁毒支队的家伙，保险总爱开着。”
队伍往三号通道挪时，天刚蒙蒙亮，晨雾不是一缕缕飘的，是从红土里往外涌的。
红土裂开的细缝里先是渗出水汽，白蒙蒙的，没等飘起就被地底翻涌的热气熏成了灰褐，像无数细小的土蛇从地里钻出来，缠缠绵绵地往上爬。
等漫到脚踝时，已经浓得化不开，伸手能抓住一把湿冷的灰，捏在手里发黏，红土的腥气顺着指缝往鼻腔里钻——那腥气里混着腐叶的霉味、昨夜未散尽的火药味，还有点说不清的甜腻，像溶洞深处积久的血渍，吸进肺里都觉得沉，每走一步，雾气就往裤腿里灌，沾在皮肤上海蜇似的蛰，裤脚早被红土浆成了硬块，甩一下能听见“啪嗒”
的土粒声。
邓班走在最前头，身影在雾里时隐时现，像块移动的礁石。
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