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上次通电话是三个月前，他在勐腊的禁毒站，信号时断时续，只说“执行任务被雷管炸伤了手”
，语气轻描淡写，像在说蹭破点皮。
我当时正蹲在17号界碑旁画素描，铅笔在纸上蹭出界碑的石纹，他的声音混着风雨声传来，我还笑着打趣“回来可得请我喝酒”
，压根没多想。
此刻那截断指就在眼前晃，晨雾凝在断口的茧上，像层薄冰，我突然觉得喉咙发紧，刚才吸进肺里的红土腥气全堵在了胸口。
“杨副支队。”
我抬手敬礼时，胳膊在雾里发僵，像灌了铅。
指尖离帽檐还有半寸，就被晨雾冻得发麻，指腹的茧子蹭过帽檐的布料，把上面的红土屑蹭得簌簌往下掉。
余光里，他的目光正落在我胸前的观察镜上——那镜片右上角的暗红血渍被探照灯照得发亮，像块没干的疤，反射的光突然晃了他眼，他下意识往旁边偏了偏头，动作快得像被针扎了。
脖颈上的喉结跟着滚了滚，很用力，“咕咚”
一声轻响，在雾里荡开点回音，像吞了颗带棱角的石子。
他的衣领被这动作扯得松开半粒扣子，露出里面的黑色高领衫，衫子领口磨得发亮，边缘的线开了点，露出点锁骨的轮廓，那里有块浅褐的印记，是常年挂对讲机背带勒出来的。
他的手还停在半空，没收回，也没再往前伸。
断指的阴影投在我手背上，像片细小的乌云。
晨雾越来越浓，已经漫过了我们的手腕，把他制服袖口的银扣泡得发乌，也把我战术背心上的帆布浸得发硬，观察镜的金属边缘隔着布料硌着肋骨，那里的旧伤突然隐隐作痛，像被刚才那道反光烫了下。
远处突然传来特警的呼喝声，混着对讲机的电流响，杨杰的喉结又滚了滚，这次没出声，只是把伸过来的手收了回去，顺势理了理制服的下摆，指尖的银戒指在光里闪了下，刚好遮住那截断指的断口，像在藏什么见不得人的东西。
特警支队的装甲车斜斜停在检查站东侧的红土坡上，车身的军绿色漆被晨雾浸得发暗，像块泡透了水的铁。
外层的防暴网是菱形的钢格，格眼里卡着半片枯黄的芭茅叶，该是从三号通道的荒坡上卷进来的，叶尖被风扯得往回收，卷成个小筒，边缘还挂着颗露水，被探照灯照得亮闪闪的，像颗悬着的玻璃珠。
网子的焊点处生着层薄锈，红褐相间，和地上的红土混在一起，不细看竟分不出哪是网哪是土，风刮过时，钢格“嗡”
地颤了颤，芭茅叶跟着轻轻晃，叶梗扫过钢格，发出细弱的“沙沙”
声，像谁在暗处磨牙。
，！
穿黑色战术服的特警正蹲在辆越野车旁，制服的肘部磨得发亮，沾着片深绿的苔藓——该是从溶洞壁上蹭的。
他左手按着车引擎盖，右手往车门上贴搜查令，纸张是a4打印纸，边缘裁得不齐，右上角的订书钉锈成了褐红，被风掀得“哗哗”
响，像面小旗在抖。
有张纸的边角被风掀起，斜斜扫过车牌，“云k”
两个字先露出来，字母“k”
的竖钩处掉了块漆，露出底下的白铁皮，后面的数字被泥水浸得发乌，只能看清最后两位“73”
，在警灯的蓝红光里交替变着色，冷得像块冰。
特警不耐烦地用胶带把纸角粘在车门上，胶带扯开时“刺啦”
响，粘住了他手套上的红土，纸页上立刻印出个模糊的掌印，像只没干透的血手。
“就是这辆。”
杨杰的声音突然沉下来，像块石头砸进雾里，尾音还带着点没散尽的茶碱涩味。
他抬手指向最外侧那辆黑色越野，右手断指的硬茧在探照灯光下泛着白，指节因为用力而绷得发紧，把制服袖口的银扣都蹭得往下滑了半寸。
那辆越野停在红土崖的阴影里，车身蒙着层薄灰，却在车门把手处有块新鲜的擦痕，露出底下的亮黑，像道没愈合的疤。
车胎陷在泥里半寸，胎纹里嵌着湿泥，不是营区的红土，是种发灰的黏泥，该是从溶洞深处带出来的——那里的泥里总混着蝙蝠粪，湿时发腥，干了发硬。
泥里裹着几根白色纤维，比头发粗，在风里微微颤，是医用纱布的经纬，纤维末端还沾着点淡红，像干了的血渍，凑近了闻，能嗅到点消毒水的味道，混着胎胶的腥气，往鼻腔里钻。
后窗玻璃裂了道斜缝，从左上角划到右下角，像道闪电冻在玻璃上。
缝上贴了三层透明胶带，胶带边缘卷得厉害，像翻卷的眼皮，粘在玻璃上的地方积着灰，没粘牢的地方鼓着气泡，里面裹着细小的红土粒，在警灯下发亮。
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