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其中一颗子弹没入橡胶树干，“噗”
的闷响里带着木头碎裂的脆。
紧接着，乳白的胶乳顺着弹孔往外渗，不是涌，是慢慢沁，像被戳破的奶袋，黏稠的汁液在树皮上拉出细细的丝，顺着沟壑往下淌，把灰褐的树皮染出条奶白的痕，像这棵老树在淌眼泪，连滴落时都带着“嗒”
的轻响，砸在红土上，洇出小小的湿斑。
手里的拳套突然沉得像块烧红的烙铁。
皮革被体温捂得发烫，却偏有股寒意顺着掌心往肉里钻，指节处的裂缝磨得掌心发疼，像嵌了些细小的铁砂。
红布条还在风里飘，只是蔫得厉害，被霉斑啃得边缘发烂，原本鲜亮的红褪成了暗褐，最扎眼的是“辛”
字的竖勾——霉斑顺着笔画爬，把那道竖啃得只剩半条，像被虫蛀过的骨头，风一吹就晃，仿佛下一秒就要彻底断成两截。
这哪是副拳套。
分明是个被血和泥泡透的账本。
红布条是浸了血的笔，红土是掺了锈的墨，一笔一划都刻在皮革的纹路里：老槐树下的红绸子还沾着皂角香，兴武堂的红漆台印着我们仨的影子，金澜夜会的激光灯把银灰色西装照得发蓝……可更多的是没写在明处的，藏在红土下的债——那些被刻意模糊的伤口，被擦掉的指纹，被咽进肚子里的话，此刻都顺着拳套的裂缝往外渗，混着山麂的鬃毛、溶洞的霉味，还有杨杰掌心的烫意，在这片红土里，慢慢显露出狰狞的模样。
红布条被风扯得绷直了，像根被拉紧的细铁丝。
不是随意的晃，是带着股执拗的劲，往橡胶林深处指——边缘的霉斑被风掀得卷起来，露出底下发朽的红，像块被撕开的旧伤疤，连带着几根从拳套里带出来的黄海绵絮，在风里打着旋，像几只慌不择路的虫，拼命往林子里钻。
它摆得太急了，幅度大得几乎要从腕口的线缝里挣出来，带起的细小红土渣落在我手背上，凉得像撒了把碎玻璃。
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我顺着那道红望过去，橡胶林的暗影浓得像化不开的墨。
晨雾还没散尽，树影在雾里叠成重重叠叠的黑，最深处的灌丛突然动了动——不是风刮的晃，是有东西在里面穿行，带起的枝叶“哗啦”
响，像有人用刀劈开了条路。
一个身影一闪而过。
快得像道影子，却在晨光扫过的瞬间，露出了银灰色的西装角——不是夜会里那身挺括的新，是沾着泥污的旧，肩头磨出的亮痕里卡着点红土，和拳套裂缝里的土一个颜色。
西装的下摆被什么东西勾住，掀起来半寸，露出里面的黑衬衫，湿淋淋地贴在背上，勾勒出急促起伏的轮廓，像头刚跑完的野兽在喘气。
他手里举着的东西反射出亮斑。
不是太阳直射的那种烈，是斜斜的冷光，在雾里闪了两下——第一下像金澜夜会那晚，辛集兴指间威士忌杯的杯口，泛着琥珀色的光；第二下却冷得发沉，像杨杰腰侧空着的手铐环，银亮的金属边沾着点暗红，像没擦净的血。
那亮斑在橡胶林的暗影里明明灭灭，像困在浓墨里的星子，忽闪着冷光。
不是持续的亮，是被枝叶切割的碎光，时隐时现——亮起来时，能看见光里浮着的红土颗粒，像无数细小的玻璃碴在飞；暗下去时，又快得像被什么东西猛地捂住，只留一点余烬似的暖，在墨色里颤。
那动静太像只眼了，藏在最密的灌丛后，睫毛是交错的枝桠，瞳孔就是那点亮斑，眨一下，光就弱一分，再眨一下，又亮得扎眼，仿佛正隔着雾，死死盯着这边。
风从那片暗影里卷过来，甜腥气浓得发冲。
不是单一种味，是腐叶发酵的酸混着血的冷腥，裹着红布条的霉味——那霉像老书被虫蛀烂的纸味，潮乎乎地粘在喉咙口；还缠着拳套的皮革腥，是陈年油皮混着铁砂的锈，磨得鼻腔发疼；最沉的是杨杰掌心的汗味，带着股咸涩的热，混在风里往肺里钻时，突然觉得有股力在往回扯，像浸了水的棉絮裹住了肺叶，每吸一口气都发沉，胸口被压得发闷，连指尖都跟着发麻。
这哪是风的力。
是那片暗影里藏着的黑洞在吸。
像拳套裂缝深处的黑，深不见底，边缘还沾着我们仨的影子：老槐树下的笑还带着皂角香，辛集兴举着红绸子的手在风里晃，虎牙反光里飘着缝纫机的“咔嗒”
声；兴武堂的擂台上，红漆味裹着我们仨的汗，拳套撞木台的闷响里，杨杰的喊声劈得像被风扯的布；金澜夜会的激光灯还在闪，银灰色西装的褶皱里，白粉末泛着冷光，红布条早不知丢在了哪……这些影子被那黑洞扯着，一点点往深处坠。
老槐树的叶影先散了，擂台的红漆淡了，夜会的光也成了模糊的晕，连那些没说出口的秘密——杨杰断指的截面、辛集兴后颈的抓痕、拳套里卡着的纱布屑——都被那吸力拽着，往那片墨色里沉。
风卷得更急了，红布条被扯得笔直，像根要被绷断的线，末端的线头扫过我的手背，凉得像条小蛇，仿佛下一秒，连我也要被那黑洞吞进去，连点回声都不会留下，只剩红土在原地，埋住所有来过的痕。
：（）牧羊人：活着再见
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