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那棱角是被常年磕碰磨出的锐，带着点锈，像片没磨平的刀片。
划破皮肤的瞬间没太疼，是种尖锐的麻，跟着血珠就冒了出来——不是涌，是顺着指腹的纹路往外渗，颗颗比小米粒还小，聚在伤口边缘打了个转，才“嗒”
地往下掉。
血珠砸在红土上的声响，细得像落了粒雨。
可红土的反应快得吓人。
不是慢慢洇开，是猛地往深处吸，鲜红的珠瞬间褪成暗褐，像块糖掉进了热茶里，边缘还往外晕出圈浅红，比指甲盖大不了多少，却浓得发沉，把周围的湿泥都染得发暗，像蚯蚓爬过的印。
阿江盯着那点褐，突然觉得红土在喘气，每道裂纹都在张合，把那点血吞得干干净净，连点腥气都没留。
“嘶——”
他倒吸的冷气里带着点颤。
不是疼得厉害，是这红土的贪劲让他头皮发麻。
他往伤口上啐了口唾沫，唾沫里混着点牙垢，白花花的落在暗红的伤口上，“滋滋”
地响，像滚油滴进了冷水里。
血珠被唾沫冲得淡了些，却没止住，反而顺着指缝往破门器的金属壳上爬，在冷硬的合金上拉出道细红的痕，像条没力气的小蛇。
他的嘴角扯了扯，像是在笑。
可那笑没到眼底，眼尾的皱纹里还凝着红土的灰，声音从齿缝里挤出来时，带着股被风刮过的涩：“这土邪性。”
风卷着橡胶林的潮气过来，掀得他额前的碎发往起飘，露出眉骨上那道疤——是去年在溶洞里炸门时被碎石崩的，疤边的皮肤还泛着浅红，此刻被晨光照着，像条没长好的蚯蚓。
他用没受伤的拇指蹭了蹭那点暗红的血痕，指尖的老茧磨过皮肤，发出“沙沙”
的响，“跟能喝血似的。”
话音刚落，破门器的线路突然轻微地颤了下。
不是风刮的，是他受伤的手指在抖，血珠顺着线路的铜丝往接口处渗，在绝缘胶带上洇出个更小的褐点。
阿江低头用牙齿咬断胶带，齿尖撕开胶布的“刺啦”
声里，他突然发现，那截被血浸过的胶带边缘，正慢慢往红土里陷——不是他按的，是红土自己在往上爬，像有无数只细弱的手，正拽着这点血味，往更深的地方去。
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远处李凯的机枪保险“咔”
地响了声，像根火柴划过。
阿江把受伤的手指往迷彩服上蹭了蹭，血印在灰绿的布料上洇出朵歪歪扭扭的花，他抬头往垭口看时，眼角的余光瞥见那点暗褐的血痕，已经在红土里淡得快要看不见了，仿佛从来没存在过，只有红土自己知道，它又吞下了点什么。
战术耳机突然爆出刺啦的电流声，像被扔进滚油的冰块，在寂静的红土里炸开细碎的响。
傣鬼的声音就从这团嘈杂里钻出来，带着云南口音特有的糯，却裹着层冰碴子——不是平时跟我们开玩笑时的软，是冻在雪地里的硬，每个字都像从牙缝里挤出来的：“目标出现！”
他的呼吸声粗得像风箱，呼哧呼哧地撞在麦克风上，混着橡胶林的潮气，往耳机里灌：“三号垭口，白色东风——篷布盖得严严实实，帆布上沾着泥，像刚从沟里拖出来！”
顿了半秒，他突然压低声音，气音里裹着颤，“驾驶室三个人，主驾光头，副驾那家伙手里的枪——是五连发，枪管上锈得发红，像泡过血！”
我举着望远镜的手猛地收紧，镜身的冷铁硌得指节发白。
十字准星里，那辆货车正慢吞吞地往垭口中央挪，轮胎碾过碎石堆的“嘎吱”
声顺着风飘过来，又脆又涩，像有人用指甲刮过生锈的铁皮。
柴油味裹在风里钻进来，混着红土的腥气，呛得我鼻腔发疼——那味道浓得发腻，不是正常行驶的淡，是油箱漏了油，一路滴一路淌，在红土上拖出条黑亮的痕，像条吐着信子的蛇。
篷布突然动了。
不是风掀的晃，是从底下往外顶的鼓。
帆布被顶出个圆滚滚的弧度，一下轻一下重，像有只小兽在用头顶，顶得篷布的褶皱跟着起伏，粗麻绳勒出的印子陷得更深，把帆布磨出“沙沙”
的响。
顶到最狠时，篷布的边角被掀起半寸，露出里面黑糊糊的影子，不是规整的箱状物，是团蜷着的软，像被捆住的人在挣。
“篷布底下……”
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