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声密得像冰雹，把尖叫砸得七零八落。
“李凯！
架枪封洞口！”
邓班的吼声裹着红土的腥气撞过来。
他往前冲的瞬间，战术背心里的手雷拉环“哐当”
撞在弹匣上，拉环的铁圈勾住了迷彩服的织带，被拽得绷直，像根快被扯断的细铁丝。
我跟着他往溶洞跑，战术靴踩过刚才蝙蝠掉落的翅骨，“咔嚓”
碾成了碎末，混着红土的砂粒往靴底钻，硌得脚心发疼。
身后突然炸起“哒哒哒”
的轰鸣。
是李凯的机枪，子弹撕裂空气的锐响里裹着硝烟味，我回头瞥了眼，他半跪在红土上，护膝陷进泥里半寸，左手托着发烫的枪管，虎口的燎痕被震得发白，弹壳像暴雨似的往地上掉，“叮叮当当”
撞在碎石上，把蝙蝠的乱翅声压得只剩呜咽。
钻进溶洞的瞬间，股酸腐味迎面砸来。
是蝙蝠粪便积了数年的霉，混着岩壁渗出的湿腥，呛得我猛地捂住口鼻，手电筒的光柱在黑暗里乱晃，照见钟乳石的尖端正往下滴水——不是细密的渗，是成珠的坠，“嗒、嗒”
砸在我的战术头盔上，冰凉的水珠顺着护颈往里钻，像有人在暗处用冰锥敲我的后脑勺，回声在溶洞里荡开，把机枪的轰鸣揉成了沉闷的鼓点。
银灰色的影子就在这时定住了。
他后背抵着湿漉漉的岩壁，衬衫被水浸得发暗，像块贴在石头上的脏布，黑布袋从他颤抖的手里滑下去，“噗”
地砸在地上，袋口的麻绳彻底散开，露出的那截骨头在光柱里泛着冷光——是尺骨，细得像根没长粗的竹片，最末端的骨骺还没闭合，边缘凝着的暗红不是土，是新鲜的血，带着点半透明的筋膜，像刚从肉里剔出来的。
“是尺骨。”
邓班的声音贴着岩壁滚过来，裹着重重回声，每个字都像块红土疙瘩砸在地上。
他举着手电筒的手在抖，光柱在尺骨上晃，照见骨头上道浅浅的弧度——那是孩子手腕活动时磨出的痕迹，“孩子的……顶多七岁。”
最后几个字说得极轻，却像颗手雷在溶洞里炸开。
我盯着那截尺骨，突然想起篷布下攥着红绳的小手，指节也是这么细，铜钱在他们掌心磨出的红痕，和这尺骨边缘的血，竟是同一种红。
蝙蝠还在头顶扑腾，有只撞在手电筒的光柱上，翅膀扇起的风把尺骨上的血珠吹得微微颤，像颗悬在半空的泪。
银灰色的肩膀突然剧烈地抽搐起来。
不是那种筛糠似的抖，是肌肉被生生攥住的痉挛——肩胛骨顶着衬衫往外凸，像要把布料戳破，后颈的青筋绷得像晒硬的绳子，每抽一下，喉结就往锁骨里坠，发出“嗬嗬”
的响，像被人捏住喉咙往肺里灌红土。
他的手在岩壁上乱抓，指甲抠出石屑的“咔啦”
声混在抽噎里，指缝间漏下来的血珠滴在黑布袋上，把那截尺骨的白染成了发暗的粉。
转身的动作慢得像生锈的齿轮。
先是左脚跟往起抬，军靴碾过地上的蝠粪，“吱呀”
蹭出道灰痕，然后整个身子往侧旋，晨光刚好从洞口斜斜切进来，像把钝刀劈开溶洞的暗——光线里浮着无数尘埃，被他粗重的呼吸吹得乱晃，有几粒粘在他脸上的血痂上，那血痂半干半软，顺着脸颊的沟壑往下淌，把红土冲成了淡红的溪。
我举着手电筒的手猛地顿住。
光柱里，他左眉骨那道新疤正往下渗血，血珠顺着眉峰往眼角爬，把睫毛粘成了一绺。
而那疤痕的形状——上端是道斜斜的劈，中端拐了个突兀的弯，末端拖着点参差不齐的碎，竟和辛集兴格斗俱乐部擂台上那道旧疤严丝合缝地重合。
当年他被对手的肘击撞在围绳铁架上，眉骨裂开时，血也是这么顺着睫毛往下淌，滴在擂台上的红绸上，把“辛”
字染得发沉。
“是他……”
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