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三个字晕得更沉，像要把这三个字嵌进纸里，嵌进红土坡的记忆里，嵌进澜沧江码头那片等着他们的暗夜里。
老林的手指在烟盒边缘刮了刮，那盒硬壳红塔山的锡箔纸早被磨得发乌，露出里面灰白的纸壳。
他抽出烟时，烟丝从卷边的纸里掉出来两粒，落在会议桌的木纹里，像两滴凝固的血。
打火机是老式煤油的，金属壳被汗浸得发暗，拇指按下去的瞬间，“咔嚓”
一声脆响撞在烟盒上，火苗“腾”
地窜起来，蓝中带黄的焰心舔着烟丝，发出“滋滋”
的轻响，把他指腹的老茧照得透亮——那茧上有道细缝，是昨夜整理卷宗时被纸张划的，此刻渗着点血珠，在火光里泛着亮。
火苗往上窜了窜，燎到他的指节，老林才猛地松了手。
烟卷在指间转了半圈，烟灰簌簌落在审讯记录上，把“红蛇组织”
四个字的边角染成了灰。
他往椅背上靠时，颈椎发出“咔哒”
的响，像块生锈的合页，鬓角的白发垂下来几缕，被灯光一照，亮得像银丝，衬得他眼角的皱纹更深了——那些纹路里卡着烟油和倦意，像红土坡的沟壑里积着的腐叶。
“这伙人信邪门的。”
烟雾从他齿缝里钻出来，在鼻尖凝成小团，又被他抬手挥散，“红巾缠头，红布缠枪，说是‘血煞护体’。”
他的指节敲了敲桌角的铜镇纸，那镇纸上刻着的“执法为公”
四个字早被磨得模糊，“头目刀疤陈，左脸从眉骨到下颌有道疤，据说是年轻时跟人抢地盘，被砍刀劈的，缝了十七针，疤里总嵌着点红土——他说那是‘本命土’，沾了血才灵。”
烟卷烧到一半，灰烬摇摇欲坠地悬着，老林却没弹，任由它往袖口落。
“每次开大货前，必搞血祭。”
他的声音压得更低，尾音裹着股烟草烧透的苦，“找个活物，不是鸡鸭，是人。”
火苗在烟灰缸里摁灭时，瓷缸发出“滋啦”
的响，“去年打洛口岸截获的那批货，集装箱夹层里有具小孩的骸骨，手腕上就拴着红布条，跟红蛇头巾一个色，布角还缠着半根指甲——说是‘祭旗时没扯干净的’。”
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杨杰坐在对面，指间的薄荷烟快烧到过滤嘴，烟身烫得他指尖发麻。
他看见老林吐出的烟雾在灯光下散成模糊的团，那些烟丝的轨迹像红蛇在游走，有的沾在“妇女儿童”
几个字上，把打印体的黑染成了灰。
“黑羊供的五十颗心脏，二十副肝脏。”
老林突然把烟蒂摁得更狠，烟灰缸里的火星溅起来，落在他的手背上，他却像没知觉，“哪是什么‘药引’？是给刀疤陈的血祭备的。”
他抬眼时，眼底的红血丝比烟卷的火头更亮，“交易那天，怕是要在码头搞场大的——杀了人，祭了旗，再带着货往金三角钻，连血带毒，一路腥到底。”
空调的冷风从百叶窗钻进来，卷着烟味往墙角跑，把老林鬓角的白发吹得颤了颤。
那白发在烟雾里忽明忽暗，像红土坡溶洞里悬着的蝙蝠翅，而“屠杀”
两个字没说出口，却被烟雾裹着，沉甸甸地压在每个人的心上，比烟味更呛，比刀刃更寒。
邓班起身时，战术背心的织带突然绷直，发出“吱”
的轻响。
那背心是荒漠迷彩，右胸的魔术贴早被弹匣磨得发亮，贴着的“突击组”
臂章边角卷着毛边，该是常年揣在战术包里蹭的。
背心里插着的三个弹匣没完全卡牢，随着他起身的动作互相撞，“哐当、哐当”
的脆响在会议室里荡，像块冰砸进滚热的茶汤，把满室的烟味都震得晃了晃。
他站在地图前顿了顿，军靴的防滑纹碾过地砖的缝，把嵌在里面的烟丝蹭得簌簌落。
左手的铅笔是原木色的，笔杆被硬茧磨出三道深痕——那是常年握枪的指节压的，笔尾还缠着圈黑胶带，遮住了裂掉的木茬。
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