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目光先扫过澜沧江的河道，那蓝色的印刷线条在地图上蜿蜒，像条被冻住的红蛇，河湾处标注的“废弃码头”
四个字，被他指甲盖敲得发白。
“牧羊人突击组全员待命。”
他的声音是从胸腔里碾出来的，带着股被烈日晒透的红土味，“再调一个连的兵力，伪装成橡胶林的护林员。”
铅笔突然往地图上的山林画弧线，笔尖在“勐养自然保护区”
的标注上顿了顿，留下道浅灰的痕，“穿便装，带折叠弩和微冲，枪管缠橡胶叶——树叶的腥气能盖过枪油味。”
弧线画到码头东侧的山脊时，铅笔芯突然断了截，他没停，用断尖继续划：“这里，海拔三百二，有棵老榕树，树杈能架狙击手。”
指腹的硬茧撞在铅笔上，发出“沙沙”
的响，“视野能覆盖整个码头铁皮棚，八百米射程够穿三个棚顶。”
另道弧线往西侧的江滩拐，断尖在“芦苇荡”
三个字上戳了戳：“这里藏第二个狙击手，带消音器，枪管裹防水布——澜沧江的晨雾能挡弹道反光。”
他抬眼时，眉骨的阴影刚好遮住眼底的红血丝，那是熬了两夜的痕，“陆路只留一道口子，让他们进，不让他们出。”
杨杰坐在对面，看见邓班战术裤的膝头磨出了洞，露出里面的护膝钢板，钢板边缘嵌着点红土——是红土坡的土，和他靴底沾的一个色。
铅笔还在地图上画，断尖在码头的铁皮棚位置圈了个圆，把“红蛇”
的标注死死圈在里面，像给这伙人套了道绳。
“等他们带着货进了圈，”
邓班的拇指蹭过铅笔的断口，木刺扎进茧里也没皱眉，“狙击手锁死退路，突击组从橡胶林压过去，连人带货，一锅端。”
最后那个“端”
字咬得极重，铅笔突然往桌上一磕，断尖崩飞的木渣落在“金三角”
的标注上，像颗刚出膛的弹丸。
会议室的烟味似乎淡了些，只有空调的冷风还在吹，卷着邓班军靴上的红土味往地图上飘。
那道用断铅笔画的弧线，在灯光下泛着冷光，像条勒紧的铁丝，一头拴着码头的铁皮棚，一头拴着橡胶林的夜色，中间缠着两个字：收网。
“不行。”
老林的头摇得极快，像要甩掉什么烫人的东西。
指间的烟卷早烧到了过滤嘴，焦黑的纸边卷着火星，他却没扔，任由那点烫往虎口爬——那道月牙形的疤被燎得发疼，是十年前抓毒贩时留下的，此刻正绷得发亮，像条即将裂开的细铁丝。
烟灰从烟蒂上断下来，不是轻飘飘地落，是带着股沉劲砸在审讯记录上，“红蛇”
两个字的墨迹被砸得发颤，灰末在笔画间积成小堆，像红土坡的碎骨渣。
“刀疤陈是属狐狸的。”
他把烟蒂摁进烟灰缸时，瓷缸发出“滋啦”
的响，火星溅在他手背上，他却像没知觉，“去年在打洛，我们的人刚靠近交易点三公里，他就带着货钻进了橡胶林，连给小孩喂奶的时间都没留——那回跑了三十公斤货，还折了个卧底兄弟。”
烟缸里的烟蒂已经堆成了小丘，有的还在冒青烟，把他鬓角的白发熏得发灰。
“军方一动，动静太大。”
他的指节往“妇女儿童”
四个字上敲，纸页被敲得发颤，那几个字的印刷体本就模糊，此刻被他指甲盖的老茧蹭得更虚，“他们带的不是普通保镖，是从缅北战场退下来的雇佣兵，耳朵比警犬灵，眼里能揉进沙子？一旦看出破绽，那些人……”
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