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花瓣的焦痕贴着雪白的布，黑得刺眼，像块烧红的烙铁烫在上面，留下抹化不开的沉。
有片花瓣微微翘起，露出底下暗红的血痂，是红土坡的血，混着铁架的锈，在纸上结了层硬壳，风一吹，那花瓣轻轻颤，像在发抖。
“老师说，”
她仰着脸，睫毛上还挂着没干的泪珠，像沾着碎玻璃，声音脆得像山涧的水，却裹着抖，“花谢了，会结果子。
果子掉在土里，烂了，明年又能开出新的花……”
说到这儿，她的声音突然低下去，像怕答案会碎，手指无意识地绞着衣角的红布条——那布条上的血痕被她攥得发皱，“可我爹种的木瓜树，被我娘烧了。
树桩子都成了黑炭，埋在土里，还能长出新的枝桠，结出果子吗？”
她的小手还悬在石膏旁，指尖的薄茧蹭着纸花的边缘，把片焦瓣碰得歪了歪，像在等个肯定的回答。
阳光落在她手背上，把指缝里的红土照得发亮，那些土粒里，仿佛还藏着界河的芦苇、铁皮房的锈，还有木瓜树烧尽的灰。
我望着那朵纸花，突然觉得右臂的疼变了味。
之前是锈针碾骨的钻心，此刻却像被什么东西轻轻裹住，钝钝的，带着点暖。
石膏的凉意透过绷带渗出来，混着纸花的焦味，竟不那么冷了。
红土坡的风好像顺着窗缝钻了进来。
那风里裹着战场的硝烟，是火药烧过的呛；裹着界河的水汽，是芦苇荡的潮；裹着铁皮房的锈，是铁链磨过的涩；裹着砖窑的灰，是炭火烤过的暖。
它吹过慧芳搬砖时淌汗的额角，吹过小琴攥纸花时发颤的指尖，吹过小兰辫梢那半朵紫菀——那紫菀的花瓣卷得更紧了，却还攥着点不肯谢的韧。
原来有些东西，是风刮不散的。
是小兰辫梢的紫菀，枯了也不肯掉，像她攥在心里的念想；是小琴叠纸花时用红铅笔涂出的边，出了界也不停，像她画在纸上的盼；是慧芳搬砖时数的数，一块，两块，一千块，数得指尖磨出了血，也数出了砖窑火光里的亮。
风还在吹，吹得窗台上的野菊花又掉了片瓣，落在那朵纸花旁。
黄的瓣，红的花，白的石膏，在阳光里叠着，像幅没画完的画。
我忽然想告诉小兰，木瓜树就算成了炭，埋在红土里，根须也会悄悄往下钻。
等明年春雨来，说不定就有嫩芽顶破土，带着红土的腥，冒出新的绿。
就像她们。
就像这朵泡过血的纸花，焦了，皱了，却还在石膏上开着，红得执拗。
她们要走时，慧芳伸手把竹篮往床头柜里推了推。
竹篮里还剩着两个烤焦的红薯，最大的那个裂着道深缝，焦黑的皮翘起来，露出里面深褐的芯，糖汁在皮上结了层硬壳，像凝固的琥珀。
她的手在竹篮提手上攥了攥，蓝布衫的袖口蹭过篮沿，把那圈红布条又蹭歪了点——布条上的暗红血痕被磨得发亮，像块洗不褪的印。
“留给你当宵夜。”
她的声音压得低，尾音带着点发紧的颤，眼睛瞟向那两个红薯，又飞快移开，落在窗台上的野菊花上，“不值当什么……就是想着，夜里可能会饿。”
说话时，她的鞋尖在地板上蹭了蹭，鞋帮沾着的红土渣簌簌掉，在瓷砖上积了小撮，像没来得及扫的碎日子。
小琴突然从背后绕过来，小手攥着朵纸花，是刚才放在床头柜上的那朵写着“小琴”
的。
她的指尖还沾着红铅笔的粉末，递过来时，纸花的边角刮过我的掌心，带着点糙。
“给你。”
她的声音细得像线，眼睛盯着自己的鞋尖，“老师说，红的花能带来好运气。”
花瓣上的红铅笔印蹭在我手心上，不是平滑的，是带着颗粒感的涩，像道刚干涸的血痕，洗不掉，也擦不去。
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