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“她非要把这东西塞我兜里。”
邓班说着，腾出只手往裤兜摸，指节捏着个皱巴巴的纸团，掏出来时，纸角还勾着根他军裤上的线头。
展开来一看，正是那朵沾着血痂的纸花——花瓣被揣得发潮，焦痕处的硬壳磨软了些，血痂混着红土结成的硬粒，随着他的动作簌簌往下掉。
有几粒红土渣落在他手心里，细小，却带着点红土坡的暖，像几粒没烧尽的火星，在他粗糙的掌纹里微微亮着。
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“说‘让邓叔叔给黄导带上，看着就不疼了’。”
他低头看着那朵花，喉结轻轻滚了滚，平时总带着股硬气的声音，这会儿竟裹着点不易察觉的软，“这丫头，手被纸边划了道口子，还攥得死紧，说啥也不肯扔。”
风又从窗缝钻进来，吹得纸花在他手心颤了颤。
我望着那朵花上的血痂、红土，望着邓班手心里那几粒火星似的土渣，突然觉得眼眶发涨。
原来这红土坡上的疼，从不是一个人扛着的——邓班裤腿的红土是，小兰攥紧的纸花是，连这朵被揣得皱巴巴的花，都藏着些说不出的暖，像窑口的火，明明灭灭，却执拗地燃着。
吉普车的引擎低低地哼着，像头温顺的老黄牛，载着我们往连队的方向挪。
车是半旧的绿皮吉普，挡风玻璃右上角裂着道细缝，阳光从缝里钻进来，在仪表盘上投下道亮线，随着车身的晃动轻轻游移。
我靠在副驾驶座上，右臂的石膏垫在军大衣卷成的团里，车座的帆布被晒得发烫，隔着衣料烙在背上，倒比空调风更实在些。
窗外，红土坡的轮廓正在一点点地往后退。
不是利落的远，是被风揉过的慢——近处的坡地红得发沉，像块被太阳烤透的赭石，土粒被晒得发脆，车辙印里的泥裂成蛛网状的纹，露出底下更深的红；远处的坡线却淡了，被蒸腾的热气晕成层粉紫，像谁在天边抹了道胭脂。
坡顶稀稀拉拉的鬼针草被风吹得往一个方向倒，茎秆细得像缝衣线，却执拗地牵着串褐色的籽，晃得人眼晕。
邓班握着方向盘的手很稳，指关节在军绿色的手套里微微泛白。
车速表的指针始终没超过三十，指针晃悠悠地跳，像个打瞌睡的钟摆。
他说：“慢点开，你这胳膊经不得颠。”
可我瞥见他的目光总往后视镜瞟——镜里，三个赶牛的老乡正慢悠悠地跟在后面，老黄牛的蹄子踩在碎石路上，发出“笃、笃”
的闷响，像敲着块受潮的木头。
边境的路确实窄，刚够两车勉强错身。
路面是红土混着碎石铺的，坑洼处积着前几天下雨的泥，干成了硬壳，边缘翘得像块碎玻璃。
最窄的地方，路边的灌木丛几乎要伸进车窗，带刺的枝桠刮过车门，发出“沙沙”
的响，像谁在用指甲挠铁皮。
“得等他们先过那道坎。”
邓班突然开口，打了把方向盘，把车往路边的土坡又靠了靠。
车轮碾过坡边的软土，车身轻轻晃了晃，我右臂的石膏撞在车门上，却没觉得疼——注意力早被后视镜里的景象勾走了。
走在最前的老乡戴着顶破草帽，帽檐耷拉着，遮住了半张脸，露出的下巴上沾着红土，像块没擦净的陶片。
他手里的牛绳攥得很紧，绳结处磨得发亮，老黄牛的脊背上搭着个竹筐，筐里装着些干瘪的红薯，叶子蔫得卷成了团，随着牛的步子轻轻晃。
中间的老乡该是他儿子，也就十五六岁，光脚踩在地上，脚趾缝里全是红泥，脚后跟裂着道血口，沾着的土被血浸成了深褐。
他时不时弯腰拽拽牛尾巴，老黄牛被拽得“哞”
地叫一声，声音粗得像破锣，在空旷的坡上荡出老远。
走在最后的是个小姑娘，辫梢系着根红布条，手里提着个豁口的陶罐，罐沿沾着点绿，该是刚摘的野菜。
她的布鞋前掌磨穿了，露出的脚趾蜷着，却跑得欢，时不时追着牛屁股笑，笑声脆得像山涧的水，却被风一吹就散了。
邓班的目光在后视镜里停了很久，直到看见老乡们牵着牛，小心翼翼地挪过那道最陡的坎——老黄牛的前蹄在坎上顿了顿，膝盖弯得像个弓，老乡在后面推了把牛屁股，牛才“哞”
地闷哼一声，爬了上去。
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