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右臂肘弯撑在块突起的树根上，石膏拆后没长好的肌肉还发着僵，每撑一秒都像有根细针在肩胛骨缝里钻。
掌心的汗浸透了迷彩手套，混着腐叶渗出的黏液往下淌，黏得能拉出细银丝，蹭在树根的苔藓上，像沾了层没熬开的树胶。
观察镜被我稳稳架在左臂弯里，金属镜身被体温焐得发烫，边缘的漆皮早被丛林的藤条刮得斑驳，露出底下的黄铜色，像老文书用旧的铜墨盒。
镜片上蒙着层薄水汽，是呼吸时不小心呵上去的，我用手套指尖蹭了蹭，才看清三百米外的老榕树——树身的褶皱里嵌着块靶纸，米白色的纸被雨水泡得发涨，边角卷成小筒，靶心那点红在晃动的光影里忽明忽暗。
阳光穿过榕树叶的间隙，在靶纸上投下碎金似的光斑，红点便跟着光斑跳，像只被风追着的萤火虫，刚停在准星中央，又倏地窜开半寸。
我屏住呼吸，食指关节抵着观察镜的调焦轮，慢慢旋动。
轮轴里的细沙被磨得“沙沙”
响，是上次在2166高地潜伏时灌进去的红土。
十字准星终于稳稳套住红点，镜筒里能看见靶纸边缘沾的草籽，黑黢黢的，像文书账本上没涂匀的墨点。
“风速每秒三米，偏东。”
我的声音压在喉咙里，气音裹着丛林的湿冷，每吐出个字都带着舌尖的麻——是刚才咬着牙撑臂时，牙关太紧硌的。
喉结往下滚了滚，把后半句顶出来：“湿度百分之八十，子弹下坠量加两格。”
话音刚落，空气里突然炸开声闷响。
不是脆生生的裂帛，是“砰”
的沉，像块巨石砸进深潭，震得耳膜嗡嗡发颤。
子弹穿透榕树叶的瞬间，我看见树顶的枝叶猛地一沉，碎叶像被谁撒了把绿雪，簌簌往下掉。
紧接着，群灰雀“扑棱棱”
从树冠里撞出来，得有十几只，灰扑扑的翅膀扫过树叶，带起阵乱响，有的擦着我的观察镜飞过去，翅尖的风扫在镜面上，凉丝丝的。
二十米外的树冠里，傣鬼动了动。
他裹在枪管上的布条扫过榕树叶，发出“簌簌”
的轻响，像有只小松鼠在枝桠间窜。
伪装网的边缘垂着片野芋叶，被他起身时带得晃了晃，叶尖的水珠“嗒”
地掉在下面的腐叶堆里，洇出个深色的圆。
“命中。”
他的声音从对讲机里钻出来，轻得像片被风吹过的蕨叶，听不出半点起伏。
我抬眼望过去，阳光正好从他藏身的枝桠间漏下来，在枪管的布条上投下道金线，苔藓的绿混着布条的褐，倒像块浸在溪水里的老石头。
远处的界河隐约传来流水声，混着灰雀远去的翅膀声，丛林又慢慢静下来，只有靶纸还在风里轻轻晃，像片被打穿的枯叶。
邓班的右臂是突然弹起来的，像被无形的线猛地拽了一把。
手肘从身侧绷直，拳头攥得铁紧，举在胸前时离喉结只有半拳远。
指节个个凸得像小石子，青白色的骨棱顶着皮肤，连虎口都泛着死白——那是常年握枪磨出的硬茧在较劲，掌纹里还嵌着点早上检查装备时蹭的枪油，黑黢黢的，像沾了层没擦净的泥。
他上半身微微前倾，右耳朝着西北方的密林，耳廓动了动，像警惕的兽在辨声。
下颌线绷得比枪膛还直，喉结在皮肤下滚了半圈，停在中间没动——是屏住了呼吸。
眉头皱得厉害，两道眉峰拧成个深结，褶皱里能看见点昨夜没刮净的胡茬，像被暴雨泡透的麻绳，湿沉地绞在一块儿，连眼角的细纹都跟着绷紧了。
周遭的静来得太突兀。
方才还炸成一片的蝉鸣，不知在哪个瞬间戛然而止，像是被谁猛地掐断了弦。
最后一声蝉叫的尾音还悬在半空，就被死寂吞了，连带着林间的虫吟、叶动，都消得干干净净。
只剩风还在动，穿过上层的榕树叶时是“呜呜”
的沉，扫过中层的蕨类又带点“沙沙”
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