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的轻，混在一块儿，竟真像界河涨水时的声——不是平日里的潺潺，是带着暗流的涌，闷得让人胸口发紧。
，！
“有马蹄声。”
他的声音从齿缝里挤出来，低得像块石头滚过腐叶堆，每个字都裹着股压迫感。
喉结又重重滚了滚，这次带着吞咽的动作，像是把涌到喉咙口的气硬生生压了回去。
“不是咱们的巡逻队。”
话音落时，风正好穿过他身后的野芭蕉丛，叶片“啪”
地拍在树干上，倒衬得远处那点“嗒、嗒”
声更清了。
是马蹄踏在湿泥上的响，比巡逻马的步伐沉，间隙也更乱，像驮着东西在爬坡，偶尔还夹杂着铁件碰撞的“叮当”
，脆得扎耳朵。
邓班的拳头又紧了紧，指节泛的青里透出点红，像要把那声音攥碎在掌心里。
杨文鹏的砍刀早横在了胸前，刀把的浸油缠绳在掌心勒出深痕，绳结处还沾着今早劈藤条时蹭的白浆。
刀刃斜斜朝上，磨得发亮的钢面把树影里漏下的光斑折成碎银，在腐叶堆上跳着窜——有时落在他军靴的鞋带结上，有时扫过香客的帽檐，像条被惊动的银蛇，吐着信子不肯安分。
他虎口抵着刀根，小臂的肌肉绷成块硬石，连呼吸都放成了细流，生怕气流吹动刀身，惊了那越来越近的响动。
香客是贴着地面滑到他身后的，膝盖在腐叶上碾出浅沟，迷彩服的肘部沾了层黑泥。
他右手捏着颗鸽子蛋大的鹅卵石，石面被指腹磨得发烫，原有的糙纹磨平了大半，泛着层温润的光——像揣在怀里焐了半晌的暖玉，却偏带着棱角，能硌得掌心发疼。
左手按在腰间的匕首柄上，指节抵着鞘口的铜环，环上的绿锈蹭在布上，留下道暗痕。
他没看杨文鹏，眼梢始终勾着西北方的密林，耳尖动得像受惊的鹿。
阿江的手在背囊里摸索时，指腹先触到了爆破筒的铁皮壳，冰凉的触感顺着指尖往上窜，激得他后颈冒了层细汗。
筒身缠着的防滑布磨得发毛，他捏住引信的瞬间，指节“咔”
地响了声——那引信是红漆刷过的麻绳，浸过桐油，硬得像段细铁丝，绳头的火帽泛着灰黑。
他的手指悬在上面，没敢用力，指腹的汗把麻绳洇出片深痕，看着倒像引信自己在发烫，随时会“刺啦”
燃起火星。
马蹄声从林隙里钻出来时，带着种闷沉的“笃、笃”
——不是巡逻马那种轻快的踏，每下都像砸在棉花上，裹着湿泥的黏滞。
中间混着的金属碰撞声更清了，“叮当、叮当”
，是铁桶撞着铁桶的脆响，偶尔还夹着铁链拖地的“哗啦”
，该是马背上驮的东西晃得厉害，桶底的铁环蹭着马腹的鞍鞯。
李凯的机枪保险“咔”
地弹开时，枪身跟着颤了颤。
不是他手抖，是屏住呼吸时，胸腔的起伏带着枪架在动——那枪架在块青石上，垫着的迷彩布被汗水浸出深色的人形。
他食指搭在扳机护圈上，指腹的硬茧刮过冰冷的金属，护圈上的防滑纹卡进茧子的裂纹里，疼得他舌尖发麻。
枪口微微抬了半寸，瞄准镜的十字准星套住了密林的入口，镜筒里能看见晃动的树影，像有什么东西正拨开枝叶往这边闯。
吉克阿依从山脊上滑下来的样子，真像片被风卷落的榕树叶。
她没抓藤条，全凭脚尖在岩缝里借力，迷彩裤的裤脚扫过岩壁的苔藓，带起层绿雾。
落地时膝盖弯成个圆润的弧，军靴的鞋尖先点地，再慢慢压下全脚掌，腐叶在她脚下“噗”
地陷了半寸，却没发出半点响。
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