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他还在吼，还在推，左臂的血把半边袖子浸成了暗褐，可那双拽着战友的手，却稳得像钉在红土里的桩。
直升机的机枪还在嘶吼，子弹砸在岩缝边缘的“噗噗”
声像在敲鼓，而邓班吼出的那半句话，早被枪声和雨声撕成了碎片，却像道无形的光，逼着每个人往活的方向钻。
我脊背弓得像块被雨泡软的虾米，膝盖弯成九十度，每一步都踩着腐叶堆里的碎枝，发出“咯吱”
的轻响。
防水袋被右手攥得变了形，聚乙烯外壳被雨水泡得发潮，边缘磨出的毛边蹭着掌心的老茧，指节因为用力泛着青白，勒出几道红痕——那里面是烤焦的账本，边角的蓝布角隔着袋子硌着掌心，像块浸了冰的石头。
子弹“嗖嗖”
地擦过耳边，带着破空的锐响，离得近时能听见弹头旋转的“嗡嗡”
声，像无数只马蜂在头顶盘旋。
身后突然传来“噗嗤”
一声脆响，是芭蕉叶被击穿的动静——半人高的阔叶瞬间绽开个铜钱大的破洞，乳白的汁液顺着破口往外涌，混着雨水往下淌，像被戳破的脓包。
我猛地矮身，肩头擦过棵橡胶树的气根，那些垂落的灰白色气根挂着焦黑的碎末，蹭在迷彩服后襟，“沙沙”
地像有虫在爬。
雨丝斜斜打在脸上，睫毛上积着的水珠滚进眼里，涩得视线发花。
远处的景象像隔着层磨砂玻璃，晃得人头晕——傣鬼正半蹲在泥里，左手抄着香客的膝弯，右手死死托着他的后背，两人的影子在雨里拧成一团。
他左臂的止血带不知何时滑到了肘弯，尼龙带松松垮垮地晃着，暗红的血顺着指缝往下滴，“啪嗒”
落在香客后背的作业本上。
那血珠在泡胀的纸页上慢慢晕开，像朵小小的红梅，正往边角的海棠图案上爬，把原本紫黑的花瓣染得更沉。
阿江背对着我们堵在岩缝口，脊背绷得像拉满的弓。
他右手攥着枚烟雾弹，铝制外壳被雨水浇得冰凉，拉环已经扯开，“哧哧”
的白烟从弹体里冒出来，却被急雨浇得有气无力，像条垂死的蛇吐着信子，在他脚边聚成小小的雾团。
突然，他的身子猛地一颤，后背的迷彩服上瞬间绽开朵红——不是淡粉的渗，是暗红的涌，血珠顺着脊椎的沟壑往下淌，在腰侧积成小小的滩，又顺着裤缝往泥里钻，把军绿色的布料染成深褐，像朵被雨打蔫的红山茶。
他却没动，只是把烟雾弹往岩缝里塞了塞，仿佛后背的疼只是被雨浇得发麻。
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邓班的身影在雨幕里忽明忽暗。
他半跪在块灰岩后，步枪的枪托死死抵着锁骨，射击时的后坐力让他肩头猛地一颤，“咚”
的闷响隔着雨都能听见。
黄铜弹壳从抛壳窗弹出来，划着弧线“叮叮”
落在泥里，溅起的水花沾在他的裤腿上。
他的下颌线绷得紧紧的，雨水混着汗水从额角往下淌，滴在枪管上，顺着散热孔往里渗，发出“滋滋”
的轻响。
每开一枪，他的胸腔就剧烈起伏一次，粗重的喘息里裹着硫磺的呛味，像头被激怒的公牛在喷鼻息。
子弹还在“噗噗”
地往红土里钻，溅起的泥花混着火星往身上扑。
我猫着腰钻进石林的缝隙时，听见邓班又吼了句什么，声音被枪声撕得零碎，却像根鞭子，抽得每个人都往掩体里缩——在这片被机枪撕开的雨幕里，活着的每一秒，都像从死神指缝里抢来的。
后背的剧痛炸开时，我浑身的汗毛瞬间竖成了针——那不是子弹穿透皮肉的灼，是像被烧红的铁棍从背后狠狠捅进来，钝重的力道顺着脊椎往头顶冲，肋骨“嗡”
地颤了颤，五脏六腑像被一只无形的手攥住、揉碎，又猛地往喉咙口掀。
我甚至能听见自己胸腔里发出“咕咚”
一声，像有什么东西脱了臼。
呼吸猛地停滞，喉咙里涌上股铁锈味的腥甜。
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